Золото Советского Союза: назад в 1975. Книга 2

Соня с удивлённым видом наблюдала всю картину. Да, старик, чем больше девушек, тем больше мозгоклюйства. Забыл?

— Ну так чего ты хотела? — разрываясь между желанием послать гордячку Соню и расцеловать её, спросил я.

— Уже не знаю. Мне вчера показалось, что я может быть не права, а сейчас вот вижу — ты в своей стихии. Ты очень странный, Саша.

— Конечно я странный. Ты не понимаешь и не поймёшь мои мотивы, потому что не знаешь, кто я, и что со мной происходит.

— Так расскажи. Я постараюсь… понять.

— Это вряд ли, — кисло улыбнулся я.

— А всё-таки.

— Это долгая история.

— Ты спешишь?

— Вообще да. Они меня будут ждать… Но знаешь, подождут. А если сами справятся с этим чёртовым золотом, так и даже лучше. Всё равно мне нельзя его касаться. Понимаешь, мы клад нашли. И сегодня собирались его сдать в милицию.

— Клад? Настоящий?

— Самый настоящий.

— Где? Как?

— В подвале дома. Видимо, там ты нас и видела.

— Но как вам это удалось? И что вы там вообще делали?

— Мы знали, что там клад. Я знал. Поэтому оставалось проникнуть в подвал под любым предлогом, перетаскать пару тонн чугунных батарей, провалиться в тайник и всего делов.

— Это невероятно. Только непонятно, откуда ты узнал про клад?

— А разве ты не слышала слухов обо мне и золоте?

— Может и слышала, но считала их выдумкой.

— Да нет, это правда.

— Ты… видишь золото в земле?

— В земле, в камнях, в дереве, где угодно, если это золото.

— Это правда?

— Я тебя сейчас огорчу. Это лишь половина правды. Даже не так. Это часть правды. Уж не знаю, какая. Помимо того, что коснуться найденного золота я не могу…

— Договаривай, чего уж теперь. Вряд ли ты сможешь меня удивить после такого признания.

— Зря ты так думаешь. Я ещё и не так удивить могу.

— Попробуй.

— Легко. Я не Саня Шведов.

— А кто же ты?

— Я Саша Шарипов. Сын старшины Шарипова. Ещё я из другого времени. Из будущего. И лет мне далеко не семнадцать. Намного больше.

— Саша. Ты ври, да не завирайся. Я тебя со школы знаю.

— Ты не меня знаешь, а Саню Шведова. А я не он. Я вовсе не терял память, а просто другой человек.

— Так похож?

— Нет. Я конечно Шведов, но только внешне. Чёрт. Ты фантастику читаешь? О переселении душ знаешь? Вот я живой пример. Так вышло, что оказался в этом теле. Поэтому никого не знаю, не помню, и всех претензий ко мне не принимаю. Не я всё это творил, а настоящий Саня Шведов.

— А он теперь где?

— Думаю, умер. Из-за золота. А в это время один бестолковый шаман неправильно обряд провёл. Поэтому нас затянуло к вам.

— Вас? Ты не один такой?

— Вообще, нас трое. Мы вместе оказались на том кратере. Но один вернулся — Вовка, а мы с Лёхой тут остались. Теперь вот живём заново.

Ну вот сейчас она покрутит пальцем у виска и свалит в туман. И будет всем рассказывать, какой придурок Саня Шведов и какие отшибленные у него мозги.

— А мама Сашина как же?

— Она теперь и моя мама. Хотя и настоящая есть конечно.

— Погоди, ты сказал, сын Шарипова?

— Думаешь, с чего я ему так рьяно помогать взялся. Его убить должны были. А теперь вот и отец, и сестра у меня есть.

— А ему ты что сказал?

— Вот это всё и сказал.

— И он поверил?

— Не сразу, но поверил.

— Ты потому и закрыл его от пули?

— Ну да. Спасти хотел. Чтобы не расти безотцовщиной.

— Давно это случилось? Ну… ты сюда переселился.

— А ты сама подумай и ответь на свой вопрос.

— Так. Экзамены сдавал Шведов, и стул пилил тоже он. В тайгу за дядькой тоже он пошёл. А вернулся уже ты!

— Вот видишь, как всё просто. Умница. Я тебя впервые около милиции увидел.

— И что же ты теперь будешь делать?

— Жить. Клады искать и сдавать их государству.

— Слушай, да ведь для страны твой талант настоящая находка. Сколько скрытого золота ты можешь вернуть казне!

— Угу, чем я и занят. А ты сразу — вор.

— Прости. Я же не знала. А всё-таки, сколько тебе на самом деле лет?

— Много. Давай не будем о грустном.

— Двадцать? Двадцать пять?

— Больше.

— Тридцать?

— Больше, — вздохнул я.

— Ещё больше? Сорок? Да ты же старик!

Я скромно промолчал.

— Значит сорок. Я тебе в дочери гожусь. И Зинка тоже.

— Ох, Зинка, — вспомнил я наши с ней вчерашние упражнения. — Русским языком ей сказано, не помню я её, нет же, проходу не даёт. Саша да Саша.

— Её можно понять. У неё парень умер. Вроде бы вот он, но это не он. И как она сама не видит. Ты же совсем другой человек. Я и то почувствовала, хоть мы со Шведовым давно не дружили и не общались. Как он покатился по наклонной, так и разошлись в разные стороны. Знаешь, я пойду, пожалуй. В голове полная каша. Надо переварить. Ты — пришелец из будущего. Что там, в будущем?

— Поверь, это тебе лучше не знать. Ну разве что Олимпиада в восьмидесятом году в Москве пройдёт. С большим размахом. Остальное рассказывать не буду. Живи себе спокойно.

— А коммунизм построили?

Да тьфу на вас, строители хреновы. И чего вам этот вопрос покоя не даёт? Чего бы доброго спросили.

Мы с Соней распрощались на рынке, договорившись, что непременно ещё встретимся, чтобы продолжить интересную беседу.