Министр обороны Питер Муленберг – широкоплечий шестидесятилетний белый мужчина с серебряными волосами и карими глазами – стоял перед гигантской светящейся картой мира, занимавшей всю стену подземного помещения в Пентагоне. Над картой таймер с большими красными цифрами вёл обратный отсчёт. Сейчас на нём было 72:01:22. Всего через три дня с небольшим начнётся операция «Встречный удар».
Муленберг указал на большой экран, на котором посреди Аравийского моря горела надпись «CVN-76».
– Каков статус «Рейгана»?
– Нагоняет график, – ответила женщина-аналитик, сверившись со своим компьютером.
– Авианосцы нужны нам на позициях через шесть часов, – сказал Муленберг.
– Тяжело для «Рейгана» и ещё тяжелее для «Стенниса», – ответила помощница, – из-за того урагана. Но они справятся.
«Блэкберри» Муленберга зажужжал, и он вытащил его из кармана синей униформы.
– Минобороны, – сказал он.
– Господин министр, – произнёс женский голос. – Это миссис Эстли. – Следующими словами всегда были «Пожалуйста, ожидайте; с вами будет говорить президент Джеррисон», а затем тишина, так что он немного отстранил телефон от уха, и…
И тут же снова прижал его к уху.
– Что вы сказали?
– Я сказала, – повторила секретарша президента, и Муленберг услышал, как дрожит её голос, – что в мистера Джеррисона стреляли. Его срочно везут в «Эл-Ти».
Муленберг вскинул взгляд на большие красные цифры, как раз вовремя, чтобы увидеть, как «74:00:00» сменяется на «73:59:59».
– Господи, помоги нам, – сказал он.
Глава 3
На крыше Белого Дома всегда дежурили двое из противоснайперной команды Секретной службы; сегодня одним из них был Рори Проктор. Холодный ветер продувал насквозь. Он держал винтовку одетыми в перчатки руками и ходил туда-сюда, осматривая местность отсюда и до Эллипса, пятидесятидвухакрового общественного парка к югу от забора Белого Дома. Монумент Вашингтона был виден, однако даже отсюда, с высоты, Проктор не мог видеть Мемориал Линкольна и разворачивавшееся у него мероприятие, хотя он внимательно вслушивался в доносящиеся из рации переговоры.
Проктор до того привык высматривать опасность в отдалении, что практически не уделял внимание самой крыше, огороженной по периметру низкой колоннадой, и расставленным по ней нескольким кустам в кадках. Однако его внимание привлёк внезапно появившийся в поле зрения голубь. Он приземлился в нескольких ярдах от него, рядом с низенькой металлической коробкой у основания одной из прямоугольных вытяжных труб на южной стороне. Белая кровельная плитка перед ней была как-то странно выщерблена. Он бросил ещё один взгляд на местность к югу от Белого Дома, ничего интересного не увидел и пошёл взглянуть на эту загородку поближе.
Висячий замок был взломан, и, хотя и был замкнут, заперт не был. Проктор приподнял крышку, прислонил её к белой вытяжной трубе и…
Проктор проговорил в микрофон:
– Проктор – Центральной. Я на крыше Белого Дома – и я нашёл бомбу.
Дверь в операционную распахнулась, и вошёл доктор Марк Гриффин, главвврач Мемориальной больницы Лютера Терри, облачённый в наспех напяленные зелёный хирургический халат, колпак и маску.
– Простите, Мишель, – сказал он. – Вам нужно освободить операционную.
Мишель была в шоке.
– У меня пересадка почки в самом разгаре.
– У нас приоритетный пациент, – ответил Гриффин, – а другие операционные не готовы.
– Вы рехнулись? – сказала Мишель. – Посмотрите на пациентку – мы уже её вскрыли.
– Вы можете остановить операцию?
– Остановить? Мы же только начали.
– Отлично, – сказал Гриффин. – Значит, вы
– А что с пациентами? Мы их уже проинтубировали и дали наркоз.
– Зашейте её и вывезите в коридор, – ответил Гриффин.
– Марк, это безумие. Донор прилетел сюда из Лондона, и…
– Мишель, это президент. В него стреляли, и он будет здесь через минуту.