Золотой мальчик

Костыль недоумённо повернулся, Слон вертел в руках часы, внимательно что-то на них рассматривая. И спросил у бомжа:

- Это твои часы, или краденые? Говори честно...

Валерий Соколов. БОМЖ.

Москва, подземный переход возле метро "Парк культуры".

Пятница, 27 февраля,

0 часов 58 минут.

Стоял я перед ними, словно голенький. И чёрт меня дёрнул связываться с этой шпаной? Я-то думал, что просто хулиганьё подвыпившее, кто же ещё к грязному бомжу полезет, с которого и взять кроме вшей нечего. Дурак, я дурак. Надо было ломать их всерьёз. А ещё лучше - промолчать и не ввязываться. Да уж больно задел этот длинный, который с ножом стоит. Если бы не пистолет у этого здорового, я бы устроил им тут цирк Шапито. Впрочем, цирк я устроил. Только окончание спектакля будет скучным. Ну и чёрт с ним. Может, оно и к лучшему. Может, и полез я потому, что втайне надеялся, что порежут меня и кончатся все мои мучения. Что за жизнь - в тридцать семь лет по подземным переходам ночевать? Только чего они тянут? Кончали бы скорее. Устал я что-то. Наверное, жить устал. Меня сейчас резать будут, а мне всё равно. Жена с дочкой сбежала, пока я бабки заколачивал. И где они? В таком бедламе, как сейчас - попробуй отыщи. Да и зачем? Я им не нужен. С деньгами не нужен был, а пропитой, без квартиры, которую вот такие же бандюги отобрали по пьяни, и подавно не нужен. Всё надоело...

Что он там спрашивает, этот громила? Он, пожалуй, покрупнее меня будет. Часы? А ему не всё равно?

Так я и спросил. Какая разница - краденые, или нет? И получил в ухо. Конечно, с пистолетом можно кому хочешь морду набить.

- Ладно, мужики, - попросил я их, облизав разбитую губу. - Давайте, кончайте меня, спать хочется. Кончайте, пока менты не нагрянули. Они в этот переход частенько нос суют.

- А куда ты так спешишь? - спросил тот, который с часами. - Ты не спеши, поговори с нами. Успеешь на тот свет попасть.

- Холодно так стоять. И скучно, - возразил я. - И компания ваша для разговоров мне не интересна.

- Да что ты говоришь? - весело изумился тот.

- Дай я его кончу, Слон! - почти завизжал длинный, которому я, кажется, выставил все передние зубы.

- Ты заглохни, Костыль! - прикрикнул Слон. - А ты, доходяга, отвечай твои часы? Да без шуток. От этого зависит как ты помрёшь. Хочешь побыстрее - так и отвечай побыстрее. Ну?

Да что мне, жалко ответить, что ли?

- Ну, мои. И что?

- Ничего. Спрашивать я буду. У кого пистолет - тот и спрашивает. Понял?

- Нет, - помотал я головой. - Не понял.

- Чего ты не понял? - надвинулся Слон.

- А зачем что-то спрашивать, если в руках у тебя пистолет? И так всё отдадут.

- Я сейчас тебя вырублю, а потом буду по кусочкам резать. Понял? Вопрос - пальчик. Когда часы получил?

- В позапрошлом году.

- Ишь ты, - покачал головой Слон. - А не врёшь?

Вот до чего я опустился, мне даже бандиты не верят. Я пожал плечами и промолчал.

- Победителю автогонок, - прочитал Слон на часах. - На чём гоняешь?

- Сейчас не я гоняю, сейчас меня гоняют.

- А раньше?

Чего он пристал? Они же меня кончить хотели. Он что, тренер сборной? Ищет таланты? Не похоже. Так какого чёрта ему надо?

- Давай, Слон, замочим его и свалим? - скулил Костыль.

- Да заткнись ты, хорёк вонючий, - замахнулся на него молчаливый увалень, тоже спортивного типа, - Ты чего, не понял? Он же водила. Слон тебя спасает. Вот, блин, придурок.

- Так на чём ты гонял? - ещё раз спросил Слон.

Я счёл за лучшее не обострять отношений.

- На всём, что ездит.

- На всём не гоняют.

- А на чём не гоняют, на том я в армии наездился.

- И джип водишь?

- Всё, что ездит, я же сказал.

- Это где же ты служил? - прищурился молчаливый.

- Да какая нам разница?! - завопил обиженный Костыль. - Мочить его и дёру поскорее. Ты-то чего с ним разговоры говоришь, Блин?

- Заткнись ты, Костыль, пока я тебя не заткнул, - пообещал вполне серьёзно Блин, в голосе которого чувствовалась антипатия к этому жердяю.

- Так где ты служил? - спросил ещё раз Слон.

- В "Витязе".

- С нами боролся?

- И с вами тоже.

- А что же ты ушёл оттуда?

- Платили мало, - огрызнулся я.

Не рассказывать же ему, что меня списали семь лет назад, с простреленным во время операции по освобождению заложников в зоне лёгким.

- И что же ты больше не заработал?

- Не сложилось, - однозначно ответил я, теряя вкус к беседе.

- Короче. Тебе бабки нужны?

- А кому они не нужны? - задал я правдивый вопрос.

- Тогда слушай сюда. Тебя давно списали?

- Семь лет, - сплюнул я.

Оглядел тоскливо грязный, заплёванный переход и поморщился. Надоели они мне. Вот уж никогда не думал, что умирать придётся в таком паскудном месте. Впрочем, что мне когда - либо ночевать по переходам придётся, я тоже никогда бы не подумал.

Короткий, но сильный удар в ухо вернул меня из состояния задумчивости.

- Ты что - не слышишь?! - вызверился на меня здоровяк.

Я тупо уставился на него, ожидая повторения вопроса.

- Вот, блин, - сплюнул крепыш, которого, как я уже догадался, называли Блин, и я кажется догадался за что.

- Вот, блин, - повторил он. - Ему жить осталось, может, минуту, а он тут думы думает. Чем ты эти годы промышлял, тебя спрашивают?