Золотой томик поэзии II

Меняет лес зелёный, летний лик,
Лишь ёлки смотрят царственно и строго,
И даже ненавистный борщевик
Украсил зонтиками ямы вдоль дороги.
Поля, подёрнутые рыжиной,
Уже не манят россыпью ромашек.
Так короток цветенья век земной,
Но в то же время лето – жизнь букашек…
А мне дано увидеть смену лет,
Все переходы от цветенья к увяданью.
Где каждый год как повести сюжет,
И новых впечатлений ожиданье.
Я еду в лето, еду на моря…
Пытаюсь избежать осенней грусти.
И вдруг рябинка, бусами горя,
Мою печаль, как тяжкий грех, отпустит.

Лилия Буряк Алма-Ата

И лишь душа

Среди дерев взмахнёт крылами птица.
Мне жизнь мила, но истина милей,
И с сожаленьем вглядываясь в лица,
Я жду конца своих суровых дней.

Что власть? Ведь без любви – уныние.

Известность раздевает напоказ.
На золото найдётся кто-то сильный,
И стены от беды не скроют нас.

Взрывая путь, заговорили мины,

Закат горит огнём в тревожный час,
Смеётся дурачина без причины,
Снимая маску и пускаясь в пляс.

И на дыбы судьба, и в хвост и в гриву,

И лишь душа, раскинув два крыла,
Несёт меня над этим скорбным миром,
Храня в себе прелюдию добра.

Ирина Васильева Богданово, Псковская область

Зачем ты заставляешь так любить?

Зачем ты заставляешь так любить?
Смотреть на месяц влажными глазами?
Тянуть с небес серебряную нить
И вышивать признания стихами?

Сейчас мне и уютно, и тепло…

Огонь и кофе, мягкий плед и кошка,
А где-то там (за камнем и стеклом)
Метель гуляет по дворам и стёжкам…

Но будет утро – божья благодать,

И день на редкость солнечный, погожий…
Зачем я заставляю обожать
И прирастать Душою, сердцем, кожей?

«Три раны алеют на тонком и нежном запястье…»

Три раны алеют на тонком и нежном запястье…
Зачем? Почему? И откуда? Откуда? Откуда?
На сотни кристаллов рассыпалось хрупкое счастье.
Мерцающим снегом ложится на сердце остуда.

А где же та близость на уровне радужных квантов,

Сияющих волн, огибающих море и город?
И где же признаний волшебные, лёгкие мантры?
А где расставания, встречи и долгие ссоры?

Быть может, всё это на красной, угрюмой планете,

За пологом пыли в какой-то глубокой воронке,
Куда не проникнут ни ливень, ни пламя, ни ветер,
А только лишь свет,
удивительно тусклый и ломкий…

Три раны закрылись, зажили, почти что пропали.

Всё внешне достойно, пожалуй, вполне гармонично.
И только в одной из уютно обставленных спален
Душа, задыхаясь, кричит по ночам истерично.

Ольга Васильева Бобруйск, Беларусь

Осень-осень, не скучай