Золотые острова

Я почти не слышу, как меня, в общем-то не очень легонького, мама и Миля вносят в дом. Я почти не слышу, как они что-то там делают с моей несчастной лодыжкой, как меня раздевают.

Но вот когда я касаюсь подушки, то, приоткрыв глаза, почти ясным голосом говорю:

— Где книга?

— Какая? — удивляется мама.

— Да Милина, Милина… Ну, та, что со сказками…

— Ах, эта! Так вот она! — отвечает мне Миля, подает книгу.

Я придерживаю вместе с книгой руку Мили:

— Наклонись ко мне…

И когда Миля склоняется, шепчу:

— Хорошо, что ты не рассказала маме, какой я в лесу устроил дурацкий концерт.

— Почему — дурацкий? И зачем рассказывать? Я не скажу и завтра. Пускай это будет наша с тобой маленькая тайна.

— Пускай, пускай… А завтра или послезавтра, как только я выздоровею, мы пойдем с тобой снова через то поле, увидим того тракториста и, так уж и быть, ты спросишь его имя.

— Спрошу… Вместе спросим…

— А потом опять пошагаем на те золотые острова, и пусть это и будет наше, только с тобой, неведомое царство.

— Будет! — говорит Миля. — Оно ничуть не хуже царств любых, самых дальних… А может, и лучше!

И вот тут я повертываюсь на бок, засыпаю крепко-прекрепко.

Я засыпаю совсем как вчера, приобняв вместе с подушкой дареную книгу.

И мне видятся, а возможно, уже снятся: золотые острова сосен, ягода голубика, синекрылая птица, ослепительный в ночи трактор, молчаливый, добрый тракторист, и, конечно, и, конечно, она — Миля. И все, все они переселяются в эту книгу, и книга, так пока и не дочитанная, становится от этого еще ярче, еще прекраснее.

_{Хкдожник О. Коровин}