Золушка для плохиша

- Раздевайся, – говорит Демьян, когда я нахожу его сидящим за кухонным столом.

- Обалдел?

- В этой квартире есть дресс-код. Уважай мои правила. Если говорю, что надо ходить голой, значит, надо.

- Да пошел ты, – рычу, показывая гаду маникюр на среднем пальце, и уже почти развернулась, чтобы дверью громко хлопнуть, как он продолжил:

- Куда? За тачкой на штрафстоянку? Так не надо, уже сходил.

Да как он узнал-то?

Брррр.

Пришлось развернуться.

- Надеюсь, ее поцарапали, пока везли.

- У-у-у, тогда бы ты одним раздеванием не отделалась.

Блин. Блин. Блин. Почему его угроза звучит так… мило.

Вот что значит сутки быть вдали от ведьмы. Милая чушь мерещится.

- Забудь, Мартынов. Ты скорее ад увидишь, чем мой домашний стриптиз на этих квадратах.

- Не зарекайся.

- А ты не беси.

- Не могу. Может, мне жизненно необходимо видеть тебя такой?

- Тогда не надейся получить пенсионное. Не доживешь.

Это не просто накал, я своими глазами искры между нами видела.

- Будешь скучать по мне.

- Наивность – для дураков, – тут же отвечаю ему, волосы поправляя.

- Чай хочешь?

Чего?

Я только начала выигрывать в этом батле. Какого фига он на нем жирную точку поставил?

- Хочу!

Черт. Собралась с дьяволом чаи распивать.

Выдыхаю и к стулу двигаю, тут же запрыгивая на него, поправляя подол короткого сарафана. Ну, как поправляю. Скорее, заставляю парня на ноги мои внимание обратить. Без понятия, зачем я быка дразню, но уж очень захотелось посмотреть, как он тяжело сглатывает, а затем идет к шкафу и возвращается с длинным ножом.

- Это в честь извинений за мою машину?

- Не-а. Подумала, что когда ты станешь толстым, то перестанешь быть таким гадом высокомерным, – улыбаюсь и беру в руки бутылку с водой. Простите, почки. Но последнее время меня жажда мучает.

- Сама сделала? – удивляется парень, открывая коробку и тут же отправляя в рот ароматный кусочек.

Я не успеваю и сказать, мол, нужен ты мне, чтобы я для тебя старалась, как он выплевывает все, что запихнул:

- Какая гадость. Теперь верю, что сама. А-а-а-а.

Чего он пляшет и руками возле рта машет?

- Офигел? Да я…

Тянусь по столу и тяну на себя коробку с шарлоткой, откусывая.

Вообще, я тетю Зою всегда считала великим кондитером и своим человеком. До сегодняшнего дня.

Черт.

Как горит-то. Будто я ведро васаби проглотила и табаско сверху запила. Ей-богу, слезы по щекам потекли. Если бы не тушь водостойкая, то я тут же превратилась бы в панду.

Может, этот пирог был специально для Гаргамеля? Да какой там. Она мучное не ест.

Вода. Точно. Вода поможет.

Смотрю, а Мартынов уже бутылку мою себе захапал. Других на столе нет, а я сейчас не в том настроении, чтобы по чужим холодильникам шнырять.

- Отдай. Это мое.

- Вообще-то мое.

- Мартынов! – цепляюсь за пластик и на себя тяну.

- Шевченко! – не отдает.

Но я же сильная. Один рывок, другой, уже оба танцуем на одном месте, а потом отскакиваем друг от друга, когда кто-то из нас давит на бутылку так, что все ее содержимое летит в разные стороны. Ну, как в разные. На меня.

Идиотка. Вот кто я. Додумалась же в белом приехать. Теперь приходится руками прикрывать все, что просвечивается.

Гадство. Хорошо еще, что я не из отряда стесняшек. Не то бы от стыда уже сгорела.

Зато Мартынов...

Озабоченный Мартынов - повеселел.

- Может, еще по кусочку? Готов съесть все, только на брудершафт.

Торжественно клянусь: я больше никогда не буду приходить к Мартынову в гости без сменной одежды.

- Ты знаешь, где моя комната. – Демьян еще раз обводит глазами мокрые пятна на моей одежде и удовлетворенно выдыхает. – Проводить?

«Если только до морга», - думаю я, а вслух говорю:

- Не заблужусь.

Сделав шаг назад, я тут же двигаюсь по знакомому маршруту к уже почти родному шкафу. Если так и дальше будет продолжаться, то придется просить Мартынова выделить мне свободную полочку. Не буду же я вечно тырить его рубашки и расхаживать в них как в своих.

Хотя, на мой взгляд, мне они идут больше.

Стянув с себя сарафан и кинув его на край кровати, открываю шкаф и вытягиваю оттуда первую попавшуюся футболку. Я – за разнообразие. Даже в воровстве. Мартыновская рубаха у меня уже есть, пришла очередь для нового трофея.

Блин, как же во рту все горит.

Либо тетя Зоя - шпионка Гаргамеля и все время прикидывалась добренькой, а на самом деле люто меня ненавидела, либо… Зачем гадать, если можно узнать, на кой черт она решила яблочный пирог перцем посыпать.

На звонок она отвечает после второго гудка:

- Уже попробовали, да?

И смеется так ехидненько. Бр-р-р.

- Теть Зой, что за дела? Отравить меня вздумали?

- Бог с тобой, Оливка. Как ты так подумать могла? Да и от перца не умирают.

- От количества зависит. Судя по тому, как мой язык пламенеет, вы не поскупились на приправку.

- Горько?

- Нет, блин, сладко, – тихо рычу, футболку одной рукой разворачивая.

- А должно быть горько, – и опять этот смех. Да сколько можно? Стоп!

- Какое еще горько? Теть Зой, вот совсем не смешно. Я-то думала…

- Я ж людей насквозь вижу, деточка. Да тут и смотреть внимательно не надо, чтобы мысли твои прочитать. А горько, оно и в Африке горько. Эх, дожила до того момента, когда наша Оливка…