Золушки для холостяков

И почему иногда так тянет гадость подружке сказать? Может быть, я боюсь, что Татьяна с Альбиной вырвутся из того круга, по которому мы столько лет, словно ослики за морковкой, бегаем? А меня оставят позади в качестве приятного свидетельства безбашенной юности и будут возвращаться ко мне телефонными голосами, поздравляющими с днем рождения, Новым годом и Восьмым марта… Мы столько лет шли вперед в ногу, и вот лидеры вырываются к новым вершинам, а я – единственная – плетусь в арьергарде…

Послушать их, так у обеих свадьба не за горами. Пусть они не получали красноречивых помолвленных колец, пусть они увязли в трогательных сомнениях и боятся верить во всамделишные улыбки судьбы, лично им адресованные. Но блеск, который плещется в глубине их неуверенных взглядов, не спутаешь ни с чем. Я сразу распознаю взгляд женщины, у которой есть любимый мужчина.

А я?..

– Насть, ты чего? – удивилась Танька. – Какая муха тебя укусила.

– Извини, – вздохнула я, – наверное, простая бабская зависть.

– Чему же ты завидуешь? – удивилась она. – У тебя же у самой все наладилось с этим твоим Сыромятиным.

– Как сказать… С одной стороны, наладилось, с другой… Девочки, он какой-то немного отмороженный.

– В смысле – отморозок? – развеселилась Аля.

– Да иди ты, – беззлобно усмехнулась я, – в том смысле, что он вроде бы и рядом, но все равно не подпускает близко.

– А что ты хочешь, вы же общаетесь всего ничего, – передернула плечами Татьяна.

– Да я не о том, – поморщилась я, – просто он постоянно заставляет меня сомневаться. Когда я вижу его, мне кажется, что у нас все, как говорится, на мази. Но как только он выходит за дверь, я начинаю сомневаться и мучиться.

– Это обычное дело, – неуверенно сказала Аля.

– Я же не вчера на свет родилась, – ухмыльнулась я, тонко намекая, что кое-кто мог бы закусить свое мнение фруктовым пирогом и, пережевывая его, помалкивать, потому что все же разница в возрасте у нас ощутимая, – у меня сто раз были романы. Но… все было как-то по-другому. Я ведь ничего о нем не знаю, девочки.

– В смысле? – удивилась Танька. – Вы же работаете вместе.

– Вот именно. Я не знакома с его друзьями, о его прошлом я не знаю ничего, кроме того, что была какая-то роковая любовь…

– Ты думаешь, что он все еще… – Аля округлила глаза, – все еще к ней… неравнодушен?

– Да нет, – досадливо отмахнулась я, хотя такая мысль мне, как барышне мнительной, естественно, приходила в голову, и не раз.

– Знаешь, а я как-то до этого самого момента об этом не задумывалась, – сказала вдруг Татьяна, задумчиво побалтывая изящной ложечкой в кофейной чашке, – я ведь тоже мало чего о своем Димке знаю. И даже ни разу не была у него в гостях.

– Да ладно вам, девочки, – легкомысленно воскликнула Аля, – если уж на то пошло, Гриша тоже не знакомит меня со своими друзьями и не водит к себе. Но у нас на это просто нет времени, потому что мы заняты подготовкой моего альбома! Я не думаю, что такие мелочи и в самом деле что-то значат.

Мы с Татьяной не стали ее разубеждать.

Я всегда мечтала быть шикарной женщиной. Такой, как Элизабет Тэйлор (естественно, в молодости) или, на худой конец, хотя бы как Моника Беллуччи. Иногда я подолгу рассматриваю фотографии голливудских кинодив (благо это в некотором роде входит в мою работу, ведь я тружусь в журнале, специализирующемся именно на светской хронике) и пытаюсь понять: ну что такого особенного есть в них, чего нет во мне самой? Неужели пресловутый шик состоит только в том, чтобы два раза в месяц ходить на педикюр и на маникюр раз в неделю, получать умеренные дозы ультрафиолета в солярии, уметь носить накладные ресницы так, чтобы ни у кого не возникало и мысли об их возможной фальшивости, и отбеливать зубы у стоматолога?

И пусть я иногда проделываю вышеописанные процедуры, но все равно не сказала бы, что у меня холеный вид. Вот вроде бы и прическу сделала, и волосы облила жидким силиконом для здорового блеска, и ногти темно-вишневым лаком намазала, но как научиться не сутулиться, и не мять юбку в давке метрополитена, и не проливать на себя кофе, и не смазывать губную помаду во время еды, и не пачкать туфли?

Обо всем этом я раздумывала, стоя у стены в главном зале закрытого загородного клуба, куда меня и на порог не пустили бы, не будь я корреспондентом журнала «Мир звезд». Потому что сюда не были вхожи даже примелькавшиеся прожигатели жизни, которые по пятницам тусуются во «Фреше», а по субботам в «Зиме», которые профессионально проходят фейсконтроль и с головы до ног упрятаны в «Гуччи». Это было заведение исключительно для миллионеров, их любовниц и жен – ну, или тех, кто мог каким-либо образом их развлечь – звезд эстрады, топ-моделей, самых дорогих исполнителей стриптиза обоих полов, куртизанок, которые и сами могли бы сойти за миллионерш, если, конечно, к ним не присматриваться слишком пристально.

Я стояла у стены и маленькими глоточками пила коктейль, состоящий из перемолотого в блендере льда, клубники и текилы.