Зомби - вот мое оружие (СИ)

   - Это всё?

   - Нет. Погонщики - класс, используемый в клановых войнах. Тебя будут пытаться завербовать и втянуть в локальные конфликты. Не советую отвлекаться. Ты должен найти Лабораторию. И разобраться с теми, кто сейчас в ней живет.

   Здорово.

   - И как ее найти?

   - Этого не знаем даже мы.

   - Вы же ее создали.

   - Поправочка. Мы создали устройство, которое впоследствии было похищено. А Лаборатория - побочный эффект. Кто ее запустил - тайна, покрытая мраком.

   - Хоть какие-то подсказки?

   - По мере приближения к устройству твои способности будут усиливаться.

   - А без этого не будут?

   - Тоже будут, но разницу ты почувствуешь.

   - Фух. Что еще мне следует знать?

   - Твой род действительно преследуют. Очень опасные люди. Не исключено, что эти люди могут знать, где искать наше устройство. Допрашивай, прежде чем убить. И прислушайся к словам Хидео - он весьма непростой фрукт.

   - Ладно. Я понял.

   Тёма почесал косматую грудь.

   - Раз уж зашла речь о способностях, Леонид. Остерегайся визоров. Они выслеживают добычу на больших расстояниях, сливают данные охотникам, а те неотступно идут по твоему следу. Пока не расправишься с визором, расслабляться нельзя. Ты меня услышал?

   - Да.

   - Вот и умничка. Можешь чистить зубки, мыть лапки и ложиться спать.

   - У меня нет лапок.

   - Я пошутил.

   Изображение Бешеного Енотика растворилось на фоне кафельной плитки.

   - Эй!

   Мне никто не ответил.

   Пришлось смириться со своей психической неуравновешенностью. Возможно, я шизофреник, но это не точно. Есть версия, что мое настоящее тело лежит в коме, а вся эта хрень - иллюзия реальности. Можно еще поверить в матрицу или заговор рептилоидов. С другой стороны, есть бритва Оккама. Самое простое решение - самое верное. Так что в моих интересах воспринять окружающее, как данность.

   Отжимаю носки.

   Выхожу из санузла, вытирая голову полотенцем.

   На террасе я видел бельевые веревки с прищепками - и это добрый знак. Можно перестирать всё грязное белье, раз уж появилась возможность.

   Зомби стоит на прежнем месте.

   - Дед!

   - Я внизу.

   Из подвала доносится лязг инструментов - Хидео что-то ремонтирует.

   Нам бы еще понять, как тут готовить пищу. Печь дровяная. Значит, где-то имеются заготовленные поленья. Вот только почему в кухонной зоне я вижу нечто, напоминающее индукционную плиту? Тут что, на электричестве можно готовить?

   Топаю наверх.

   Вешаю носки на веревку.

   И чую неладное.

   Ощущение такое, что в лесу мы не одни. Как будто за нами кто-то наблюдает. Не зомби, нет. Кто-то живой и... весьма неприятный.

   Параноик хренов.

   Возвращаюсь в дом, беру с пола тряпку и топаю вниз - искать ведро. Надо бы навести порядок, вымыть полы. А то грязь липнет к ногам, что не есть хорошо.

   Замираю посреди лестницы.

   Хидео стоит возле окна, в его руке - пистолет.

Глава 3

Хороший мародер - мертвый мародер

   Шок-контент.

   Во-первых, я не знал, что у старика есть огнестрельное оружие. Во-вторых, патроны дорогие, их днем с огнем не сыщешь. Поэтому одаренные пользуются магией и клинками. На худой конец - луками и арбалетами. Нету здесь военпрома от слов "почти совсем". Ну, вы же не забыли про трансформаторов...

   Хидео отказался от меча.

   А это дурной знак.

   Дед знаками показывает, чтобы я валил наверх. Дескать, сам разберусь, не путайся под ногами. Меч, кстати, у старика в ножнах за спиной.

   Возразить я не успеваю.

   Старик молча открывает дверь, применяет хитрую магическую технику и просто... исчезает. Вот же хрень собачья. Я слышу выстрелы, вопли, чью-то ругань. Свист меча, рассекающего воздух. Падение тела. Грохот пустого ведра. Еще один выстрел. Нецензурная брань. Тишина. Звуки ударов, фиолетовая вспышка, выстрел.

   Голоса.

   - Вот же ублюдок!

   - Проверь дом.

   Чувствую прилив адреналина.

   Дед вступил в бой с превосходящими силами противника. И, похоже, проиграл. Я понимаю, что со мной сейчас произойдет, если ничего не предпринять.

   В дверном проеме нарисовался неопределенного возраста тип с клочковатой бородой. Пятнистые штаны, серая рубашка с закатанными рукавами.

   - Стой, где стоишь, - говорит мужик.

   Уверенно говорит.

   Меня он не боится.

   Наверное, причина в том, что я мелкий дрищ без оружия. А мой оппонент - крепкий бычара с арбалетом в руках. Терять мне, откровенно говоря, нечего.

   - Убей его! - приказываю мертвецу.

   Тем самым металлическим голосом.

   И обнаруживаю, что сил на такие приказы уходит гораздо больше, чем на примитивные "повернись" или "стой на месте".

   Секунду противник ухмыляется - он не ожидает подвоха.

   А затем в игру вступает мертвец.

   Я забыл сказать, что зомби стоял в углу аккурат за хозяином арбалета. Мертвяку оставалось сделать шаг и вцепиться в горло незваному гостю. Простой алгоритм.

   Вошедший дернулся, нажал на спусковую скобу и начал истошно орать.

   Арбалетный болт просвистел в нескольких метрах от меня и с треском впился в бревенчатую стену.

   Крик перешел в бульканье - из сонной артерии брызнула кровь. К горлу вновь подступила тошнота, но я сдержался. Не каждый день наблюдаешь, как непонятного хмыря жрут заживо.

   - Серега! - раздается с улицы.

   Так, расслабляться рано.

   - Оставь его.

   Мертвец подчиняется.

   - В угол.