Зульфагар. Меч калифа

Александр с интересом вслушивался в незнакомые названия блюд, от которых так и веяло экзотикой. За те несколько дней, как он прибыл из Москвы, еще нигде не успел побывать и с местной кухней знаком не был.

Они вышли на небольшую веранду, оплетенную густым виноградником. Уселись за столик.

— Красиво тут… — искренне сказал Карандышев.

— А ты что, первый раз сюда приехал?

— Ага. Сами понимаете, солдату не наездиться…

— Понимаю, — согласился Казачок. — Но со мной можешь ничего не бояться. Даже патруля.

— Да? А вы кто?

Вопрос был задан вполне закономерный. В городе всюду было множество людей в военной форме, однако большинство из них на погонах не носили звездочек. Казачок тоже был облачен в обычный здесь “камуфляж”…

На веранде появились и, шумно переговариваясь, расселись за соседним столиком еще несколько человек. Оба собеседника покосились на них, без особой, впрочем, настороженности. Да и в самом деле, чего тут беспокоиться?.. Соглядатай (Казачок, он же Мент) в силу того, что до сих пор у него не было ни малейших оснований для беспокойства, а потому он слишком уверился в собственной безопасности, стажер же заранее знал, кто будет в этой группе. Вновь прибывшие все были в разномастном “камуфляже” — картина привычная для здешних мест в целом и для данного кафе в частности. Спиной к Казачку и Карандышеву уселся Серега Моисеев (для юного Александра, впрочем, он был Сергеем Ивановичем) — супермастер захвата; шпион, в принципе, мог его знать, а потому сотрудник ФСБ уселся так, чтобы как можно реже “светить” тому свое лицо. Зато свой фас Казачку вовсю подставлял Дима Полунин, тот самый ироническим поэт, что регулярно веселил сослуживцев едкими стихами, в задачу которого входило максимально концентрировать на себе внимание всех и вся — даже если Казачок и встречал его раньше, в силу специфики деятельности Дмитрия, соглядатай место работы знать не мог. Кузьмича взяли, чтобы он подыгрывал компании, изображая подвыпившего ветерана и сглаживая неловкие ситуации, буде таковые сложатся. Еще двое офицеров были из группы спецназа Гайворонского — они были откровенно рады этому заданию, которое позволяло немного отвлечься от довольно однообразных будней, которые томительно тянулись между нечастыми выходами “в поле”. Ну а еще двоих взяли для обеспечения прикрытия: один прапорщик служил в вещевой службе, был известен тем, что через “поллитровый” рубль всех подряд снабжал новенькой, со склада, формой, второй, сверхсрочник, работал в системе ГСМ — ни одного из них и близко невозможно было заподозрить в том, что они могут сотрудничать с “органами”; они и не сотрудничали, обоих использовали “втемную”, для отвода глаз, мол, обхаживают офицеры нужных людей, хотят что-то с них поиметь…

Между тем на столике между Казачком и Карандышевым появилась бутылка, рюмки, минеральная вода, дымящийся, источающий аромат нарезанный тонкий пирог.

— Не пробовал? — кивнул на пирог Казачок.

— Нет, — откровенно сглотнул слюну Александр.

— Полжизни потерял! Это и есть фиджин — осетинский пирог с мясным фаршем. Объедение!.. Но я больше люблю олибах — пирог с местным сыром. Тот олибах, что продают на базаре, даже и не пробуй — это не олибах, а пародия, потому что делается с обычном творогом. Настоящий делается со специальным сыром…

— Обязательно попробую, вы так вкусно рассказываете, — засмеялся стажер и потянулся к пирогу вилкой.

— Э, нет, молодой человек! Только ручками, ручками…

Шпион наполнил рюмки. Он держался просто и непринужденно, откровенно предвкушал выпивку и обед… У Александра даже мелькнула мысль о том, что они ошиблись, подозревая этого человека в шпионаже. Однако тут же себя одернул: а с чего бы это он вдруг ни с того ни с сего зазвал его сюда?.. Нет, все правильно, враг это, враг…

У Карандышева от этой мысли чуть дрогнула рука, водка расплескалась на стол.

— Ты чего это? — мгновенно насторожился Казачок.

— Да так, непривычно, — растерянно пробормотал стажер.

— А, боишься вон тех? — кивнув на соседний столик, по-своему понял шпион.

— Конечно, — торопливо согласился Карандышев, понимая, что ведет себя неправильно, допуская ошибку за ошибкой.

— Ничего, с ними я сам все решу, если что, — успокоил его угощающий.

Они чокнулись и выпили. Александр впился зубами в сочную мякоть фиджина. Действительно оказалось очень вкусно.

Ему очень хотелось начать излагать ему свою “легенду”, по которой его перевели работать в секретный отдел штаба Объединенной группировки. Однако он сдерживал себя — было еще рано. Он должен начать “откровенничать” только после третьей-четвертой рюмки, да и то дождавшись наводящих вопросов угощяющего.

— А что вы там еще говорили, что ботву есть не хотите? — это Карандышева и в самом деле интересовало. Ведь по окончании стажировки придется возвращаться в Москву и рассказывать друзьям и подругам о том, что видел, что ел-пил…

— Это, друг мой, речь шла о цахараджине, — вновь наполняя рюмки, ответил Казачок. — Такой же пирог, только с листьями свеклы. Тоже вкусно, но мне не очень… Давай-ка по второй. За знакомство! Тебя как кличут?

— Александр.