Зверя зависимость (СИ)

Куда ты, Рамиль Закирович, лыжи мажешь? Успокойся, выдохни и вернись с небес на землю. Ангелочку хороший парень нужен, правильный, а не бывший нарк, у которого неизвестно есть будущее или нет его. Найди себе «шапку по Сеньке».

Вспоминаю про пакеты, которые утащил к себе в хату. На хрен я это сделал? Ну, придёт соседочка за ними и что? Извинится — отдам. Кайф только в том, чтобы поглядеть на неё… Или она вообще х*р забьёт и не пойдёт никуда. Скорее всего, так и будет.

От курева уже тошнит, а состояние вечернее — гадостное, всё крепче цепляет за душу холодными лапами, и приключений уже не хочется. Жрать хочется и напиться.

Выбрасываю наполовину недокуренную сигарету и иду в прихожую. Схожу в магаз за коньяком и чебуреком, а заодно сумки под порогом соседочки оставлю. Не хрен мне — взрослому оборотню — в игры играть.

Обуваюсь и уже собираюсь выйти из хаты, но замираю. Запах розы — чёткий, вкусный, яркий. Опять. Смотрю в глазок — ангелочек там. Стоит у открытой двери своей квартиры и явно на что-то решается.

Улыбаюсь. Мне нравится, как она выглядит. Соседка не знает, что смотрю на неё, и ведёт себя естественно — неуклюже. Два хромых шага вперёд, один назад. Смешная. И красивая.

Выпускаю пакеты из рук, щёлкаю замком, открываю дверь.

— Ну, привет, — выхожу на площадку, улыбаюсь.

— Я…

— Извиняться шла.

— Нет! То есть да… — торопливо ковыляет к себе, шагает через порог и берётся за ручку, готовая в любой момент исчезнуть за закрытой дверью. — Кор-р-роче… — рычит, злится. Явно на себя. — Извини, что нахамила. Сумки верни.

— Э-э, не! — меня снова несёт не туда. — Этого недостаточно.

— Да что ты говоришь?! — у неё глаза блестят злостью. — На что-то большее рассчитывал, дядя? — дерзит и дрожит.

Дядя… вообще-то — да, рассчитывал. Перевалить через плечо и утащить к себе в логово. А та-а-ам… разорвать на тебе этот лютый ситцевый пи*дец, стянуть зубами трусики, нагнуть и хорошенько отыметь. Почти вижу, как хрупкая красавица выгибается в моих лапах, стонет, кусая губки…

М-да, не для ангелочка сценарий.

— Готовить умеешь?

— У-у… умею, — кивает, хмурится.

Захожу к себе, забираю пакеты и выхожу в подъезд. Соседочка пятится и хочет нырнуть к себе в хату, но я успеваю подставить ногу под дверь, и хрен она спряталась.

— Приготовь что-нибудь по-быстрому. Я пока за бухлом сбегаю.

Ангелочек на меня глазёнки таращит — ни да, ни нет.

Я ставлю сумки на пол и иду вниз по лестнице.

В ушах звенит, на языке вкус розы, а перед глазами картинки пошлые. Про стояк вообще молчу — в штанах уже всё настолько крепко, что ломит и болит. Сейчас взорвётся, кажется.

Но ничего-ничего, вдруг мне обломится? Домашнего пожру.

Глава 4

Возвращаюсь я через час. Злой. Сегодня зина из магазина не работает, а её сменщицу пришлось как целку уламывать продать мне алкоголь в поздний час. Уломал, конечно — никуда она не делась, но кровушки попила, упырица.

Тащусь на девятый с «канистрой» разливного коньяка и явно не свежими чебуреками. Приготовит соседочка мне ужин или нет — бабка надвое сказала, а жрать охота. И забыться ещё. Приход рядом, но я его дальше края сознания не пускаю. Чудом держусь.

Подхожу к своей двери и смотрю на пакет-майку, который висит на ручке. Щурюсь довольно — жрать мне приготовила, ангелочек. В пластиковом контейнере картофельное пюре — сливочным маслом и лучком пахнет, а ещё хороший такой кусок жареной красной рыбы.

Б*я, никакого мяса не надо!

Иду к мусоропроводу, прощаюсь с несвежими чебуреками и думаю, что такой шикарный стейк из рыбы стоит немалых денег. Неудобно даже.

Звоню в дверь соседочки. Тишина.

Ещё раз звоню. Открывай, кнопка! Дядя альфа спасибо говорить станет.

— Чего надо? — сердито спрашивает моя кормилица через дверь.

— Деньги возьми, — тянусь в карман за тысячной купюрой.

— Не надо, — бурчит. — На коньяк себе оставь.

Мне кажется или она это мне с упрёком выдала? Не понял щас…

Стою, как идиот, перед закрытой дверью, деньги в пальцах мну.

— Ты чего такая ершистая, кнопка?

— Алкашей не перевариваю, — заявляет и топает из прихожей куда-то вглубь квартиры.

Хрена себе! Не переваривает она… Вздыхаю, сую тысячу в карман и плетусь к себе.

Я не алкаш, красавица. Я гораздо хуже.

* * *

Сытый, лежу на матрасе в тёмной комнате. Трезвый. Ужин я съел — рыбу прямо с костями умял, не парился, а палёный коньяк в глотку не полез, обратно запросился. Дрянь редкостная… Но дело не в этом. Я хуже пью, не морщусь. Мне от упрёка соседки тошно. Бывший нарк, которому стыдно, что он бухает. Неожиданный поворот.

Веки наливаются свинцом, не могу держать глаза открытыми. Закрываю и жду привычных кошмаров. Но вместо клуба видится мне Ангелина. Верхом на мне сидит, голенькая. Как наездница в седле — тесно к моему паху прижимается, а кончики её густых длинных волос щекочут моё лицо. Рычу тихо от накала, от сладости этого трипа. Она пахнет розой, а я безумец. Стягиваю с себя спортивки, вхожу в неё резко на всю длину члена и хренею. Чувствую почти реально, какая она маленькая там, узенькая…

Твою мать!

Подрываюсь на матрасе. Дышу, дышу, дышу… А крыша едет.