Зверолов

Повернув голову в сторону окликнувшего, я заметил в кустах хорошо замаскированный желто-синий милицейский мотоцикл и старшину рядом с ним, который явно отдыхал в тени от жары и отслеживал ситуацию в поселке.

— Попрошу ваши документы.

«Черт, вот так и проваливаются операции», — подумал я, но всё же спокойно подошел к милиционеру и, поискав документы, протянул паспорт.

— Москва? — спросил он, изучая прописку. — Что же вы тут делаете… э-э-э… Игорь Викторович?

— Проезжал мимо. Да вот искупаться решил, жарко. Скоро поеду дальше.

— Понятно. Я смотрю, вы с Андреем знакомы?

— Простите, с кем?

— С Андреем Чикатило, он мой сосед. Видел, как вы общались. У меня создалось впечатление, что вы как будто давно знакомы.

Обернувшись, я отметил себе, что пляж отсюда был виден как на ладони. Получалось, милиционер присматривал не только за трассой, что вилась неподалеку, но и за купающимися. Молодец, одним словом: и гаишник, и спасатель — два в одном флаконе. Это я без иронии, действительно молодец.

— Да нет, просто он обрызгал меня, когда из реки выбежал. Мы не знакомы. С… э-э-э… Андреем, кажется?

— Извините, значит ошибся. Всё в порядке, — вернув мне документы, козырнул старшина. — Счастливого пути.

Забрав документы, я отошел чуть в сторону и, одевшись, направился к остановке. К сожалению, о Чикатило в ближайшее время можно забыть. Старшина производил впечатление настоящего профессионала, так что даже если с его соседом произойдет несчастный случай, а уж если медики подтвердят, что это не было несчастным случаем, то он может вспомнить обо мне. Так что пусть пока будущий маньяк поживет, покоптит небо, можно им будет заняться чуть позже.

Через час на попутке я вернулся в Ростов. Как раз успел к ужину, приготовленному Ингой Валерьевной.

Неудача с Чикатило никак не повлияла на меня, я ее воспринял философски. Не получилось сейчас, получится потом.

Утром следующего дня я снова позвонил в справочную и, слегка изменив голос, попытался узнать адрес нужного мне человека. Так как интересующий меня субъект являлся шестнадцатилетним пареньком и носил фамилию Рогожин, то по его отчеству я узнал, что в Ростове проживают двое с такими данными. Главное узнать, кто из них его отец — Роман Игоревич Рогожин или Роман Степанович Рогожин. К сожалению, в архиве таких данных у меня не было, поэтому пришлось объехать оба адреса. Первый оказался пустышкой: Роману Игоревичу было шестьдесят шесть, и хоть теоретически он мог быть отцом цели, фактически я сомневался. Если это было так, в архиве были бы эти данные.

Вот второй адрес меня порадовал. Более того, моя цель оказалось фанатичным голубятником, и в данный момент что-то ремонтировала в голубятне на крыше сарая.

Совсем рядом располагалась пивная, совмещенная с летним кафе. Проще говоря, бочка с пивом и продавщицей и десяток деревянных ящиков из-под водки, что натаскали местные доброхоты-алконавты. Так что можно было взять пива и присесть. Вот я и воспользовался этим наблюдательным пунктом. Пиво пили не только алкаши, встречались и приличные люди, так что среди этой массовки я выделяться не буду. Очень хорошая маскировка.

— А тебе есть восемнадцать? — с подозрением спросил продавщица.

«Опять», — мысленно простонал я и, жестко посмотрев в глаза продавщице, спросил:

— Может, мне еще паспорт показать?.. Полную не надо.

В этот раз продавщица без слов налила пол-литра отличного ячменного разливного пива — пока я искал место, где присесть, чуть не захлебнулся слюной.

Найдя свободный ящик рядом с двумя местными алкашами, которые чистили тараньки, присел рядом и бросил быстрый взгляд в сторону голубятни. Цель пока была на месте.

— Будешь? — спросил меня один из местных, протягивая рыбку. Их у парней была небольшая такая горка.

— Почему нет? Спасибо, — принял я вяленую рыбешку. К моему изумлению, под пиво она пошла на ура. Изредка вставляя в разговор слово для его поддержания, я держал под контролем работника в голубятне. Судя по стуку молотка, ремонт шел серьезный.

Причина охотиться на этого курносого невысокого и слегка коренастого паренька была прозаична, как никогда. Более двадцати жертв, что записали на Чикатило, были делом его рук. Без шуток, так как я знал это, как никто другой. Потому что этот Сергей Романович Рогожин был одной из моих жертв еще в той жизни. Под сывороткой правды этот отставной полковник МВД выложил всё — как и где работал. В момент начала серии убийств, которые действительно открыл Чикатило, он служил в милиции и прикрывал делишки со всем старанием и, надо сказать, немалым опытом оперативной работы. Так что не удивительно, что никто о нем не знал… а я вычислил. Но, скажу честно, чуть не бросил, думал, пустую леску тяну, ан-нет, поработал еще и вытащил сома. Так-то.

Конечно, паренек еще ничего не совершил, да и в будущем стал скорее не маньяком, а копиистом, однако он мне тогда сам подтвердил, что на нем кровь двадцати трех человек. Больной человек, что еще скажешь, хоть и отлично умеет это скрывать.