Звезды в моих руках

– Она не в себе. Болтает всякое, чтобы меня позлить. Ты ни в чем не виновата, доченька, – говорит мама. – У Антонины Ульяновны на меня зуб. Ты же слышала, как она сама в этом призналась.

Я киваю, растирая слезы. Папы не было два дня, нужно выйти и посмотреть ему в глаза. Так обычно говорят про страхи, да? Нужно взглянуть им в лицо, чтобы победить?

– Он ведь не откажется от меня просто потому, что думает, что я не его ребенок? – спрашиваю я неуверенно.

– Если он и вправду так думает, значит, я больше не буду жить с ним в одной квартире, – резко отвечает мама. – Ненавижу тех, кто не доверяет без повода.

У меня урчит живот. Прикусываю губу, виновато гляжу на маму. В ее взгляде словно что-то проясняется. Она всплескивает руками.

– Совсем забыла тебя покормить. В задницу эти ссоры. Давай поднимайся и пошли. Плевать, что они там думают, главное, чтобы ты поела.

За столом я не могу заставить себя поднять взгляд на папу. Почему-то кажется, что это моя вина, что это я его предала. Родилась не от того мужчины. И почему я так завелась из-за слов бабушки?

Вымученно поглощаю слипшиеся макароны. Они плохо разогрелись, потому что мама, занятая разговорами с папой и бабушкой, поставила таймер в микроволновке на минуту меньше. Бабушка хватает меня за руку. Ее кожа неприятно шершавая.

– Кушай быстрее, взрослым надо поговорить наедине, – говорит она, проталкивая мне в карман записку.

– Не торопите Алю. Пусть ест столько, сколько нужно, – вмешивается мама.

Папа ничего не говорит. Он даже не смотрит в мою сторону. Я доедаю макароны, ставлю тарелку в раковину и покидаю кухню. В комнате разворачиваю записку с витиеватым красивым почерком. «Не веришь мне, тогда спроси Петра Васильевича».

Сердце ёкает. Я сглатываю ком воздуха, и он болезненным шаром прокатывается по пищеводу, словно выдавливая позвоночник. Откуда бабушка знает про Петра Васильевича?! Сообщение ведь удалено…

Всматриваюсь в буквы на бумажке в клетку. Они разбегаются, размываются, хаотично танцуют перед глазами. В комнату кто-то заходит.

– Что там бабушка написала? Покажи, – говорит папа.

Я сминаю комок бумаги и стискиваю его в кулаке. Нельзя, чтобы папа узнал. Лучше уж смерть от побоев. Папа подходит и хватает меня за руку, скручивает кожу на запястье. Я ахаю, но держу кулак. Не отпущу ни за что.

– Дай, говорю, – сквозь стиснутые зубы требует папа, – не заставляй меня снова тебя бить.

– За что, пап? – слезы наполняют глаза, стекают по краснеющим щекам. – Что я тебе сделала?

Он не отвечает, продолжая выкручивать руку. Еще немного, и мое запястье под его натиском сломается. Я разжимаю кулак и другой рукой перехватываю бумагу. Закидываю ее в рот, сжимаю губы. Сейчас бумажка размякнет и прочесть текст будет невозможно.

Папа смотрит на меня тяжелым взглядом. Секунды тянутся как веревка, норовящая вот-вот порваться. Папа тяжело и долго выдыхает, будто решил полностью очистить легкие.

– Я и не замечал, какая ты у меня храбрая. До отупения, – говорит он и бьет меня по лицу.

Папа уходит, захлопывая дверь. След от его ладони алеет на моем лице, а на запястье расцветает отпечаток его крупных пальцев. Когда жизнь успела так поменяться? Я закидываю подарок для Кристины в рюкзак, наскоро собираюсь в школу и ухожу. Слезы высохли. Я сплевываю бабушкину записку в мусорный бак во дворе.

Глава 6. Жора

Я просыпаюсь на скамье в больничном коридоре. Порезы на руках матери залатали, сказали, волноваться не о чем. Потягиваюсь, зеваю, подхожу к автомату с кофе и разминаю холодными пальцами затекшую шею. Впервые удалось выспаться в толпе людей и врачей, а не дома в удобной кровати. Мистика.

Отхлебываю кофе не морщась. Забыл добавить сахар, но вкус все равно не сильно изменился бы.

– Видите этого парня? Это сын дамы с порезанными венами, – шушукаются медсестры с прибывшими на смену врачами и пропустившими ночное веселье. – Спал тут всю ночь, бедняжка.

Одна из медсестер, помоложе, подходит и протягивает одноразовую тарелку с пирожком.

– Кофе лучше на голодный желудок не пить, – участливо говорит она, улыбаясь. Красная помада расползлась по пухлым губам и местами потрескалась. – Пирожок с мясом.

– Спасибо, – беру угощение, улыбаюсь. Так принято, на самом деле мне не хочется ни с кем любезничать. – Вы не знаете, как моя мама?

– С ней все будет в порядке. Подержим немного под капельницей, к ней заглянет клинический психолог. Все будет хорошо. Как тебя зовут?

– Жора.

– Не переживай, Жора, – медсестра понижает голос, – она просто хотела привлечь к себе внимание.

Не сомневаюсь, думаю я, а вместо ответа киваю с угрюмым лицом. Пирожок на удивление вкусный, даже мясо напоминает мясо.

– Иди-ка домой, Жора. Твоей маме все равно надо отдохнуть, а я за ней прослежу. Если хочешь, можешь оставить свой номер, я буду сообщать, как она.

– Конечно, – соглашаюсь я, обмениваюсь номерами с медсестрой.