Звёздный смех

И каждый раз, как только дождь заходит,
С подветренной спускаясь стороны,
И солнце на небесном гаснет своде,
Являются ко мне чужие сны.

Они в моей дурачатся постели

И призрачную жизнь свою ведут.
Моё сознанье брезжит еле-еле, —
Не выбраться из сонных этих пут.

Дано мне видеть волей провиденья

Грядущее из бархатных глубин
Вселенной, — неземное откровенье, —
Где триедины Дух, Отец и Сын.

Тревоги нет, есть прелесть узнаванья,

Нет страха тьмы, лишь внутренний огонь
Мои обозначает притязанья
И движет стрелки жизни посолонь.

Канатные дороги паутины

Запретных знаний чётче и видней,
Всплывают невозможные картины
Горячечной фантазией моей.

И вот уж вижу ясно, что стихии,

Отхлынув от порога бытия,
Покинули алтарь Святой Софии,
Бесплотным тяжким ужасом паря

Над теми, кто сквернил и жёг святыни,

Глумясь над первозванностью Балкан.
И будет им несолоно отныне,
И крест восстанет, славой осиян.

Есть Бог, душа и промысел великий,

Есть жертвенность и чистая любовь…
И смотрят сверху праведников лики
На наш с нечистой силой вечный бой.

Пусть, словно козни, тучи грозовые

Покинут мой затерянный придел,
И сны мне пусть привидятся иные,
Где ангел смерти будет не у дел.

А явь страшнее сна, страшней ухода

Из мира зла, невежества, потерь
Под старой блёклой твердью небосвода,
Где человек опасен, словно зверь.

И каждый раз, как только дождь заходит,

С подветренной спускаясь стороны,
И солнце на небесном гаснет своде,
Являются ко мне чужие сны…

Экспромт к поэтам

Кто-то жмётся к Волошину,
Кто-то — к Анне Ахматовой
И, нежданно-непрошено,
Кто-то лепит горбатого, —
Не указ, дескать, классики,
Я не хуже Есенина,
Ведь пишу не побасенки —
Про погоду осеннюю.
С музой долго не чикаясь,
Синь и стынь, виру с майною
Отрифмуют, как инопись,
С поэтической манною.
Голосуют без имени,
Жеребьюют без помысла,
У Пегаса нет вымени,
У поэтцев нет совести.
Не овечки невинные
Немтыри беспардонные,
Не герои былинные, —
Полудурки бездонные.
Кто-то скажет, — пусть кружатся,
Как обломки тунгусские,
Мне ж по-прежнему тужится
За язык, мы же русские!
Пусть бы бегали голые
Или пили без продыха
Эти пустоголовые
Миллион с лишним олуха.
Только тяга к писательству
Всё у них перевесила,
Словно златоискательство, —
Хоть погано, да весело.
Им вручают то грамоты,
То заветные пёрышки
За бездарную пахоту,
Да за звонкие пёрдышки.

Потомкам сталинских палачей