Звонарь

– Ні, Кольче, не тэ. Все набагато гірше. Мін як не було, так і нэмає, і москалі по нас не стрілялы. (Нет, Кольча, не то. Всё гораздо хуже. Мин как не было, так и нет, и москали по нам не стреляли.)

– А що тоді? Дронамы навалылыся? Так покосіть їх «Гепардамы», нэхер патроны экономыты, нэмчура ще підкине… (А что тогда? Дронами навалились? Так покосите их «Гепардами», нехер патроны экономить, немчура ещё подкинет…)

– Ты нэ повірыш, але це правда. Наші пострілялы своїх! (Ты не поверишь, но это правда. Наши постреляли своих!)

– Хто – наші? У гармат прыцілы збылыся? (Кто – наши? У пушкарей прицелы сбились?)

– Нэ пушкарі. Тобто не лыше воны. Всі. Розумієш, ВСІ!!! (Не пушкари. То есть не только они. Все. Понимаешь, ВСЕ)

На этой истеричной ноте связь с «Гнівним» («Гневным») оборвалась. О странной, непостижимой, как и весь его доклад, смерти друга полковнику станет известно лишь к полудню. Он увидит «Гневного», вернее, оставшееся от него кровавое месиво, своими глазами. Да, от Петьки осталась только груда мяса с торчащими там-сям кусками костей, одна левая рука и две ноги.

Особенно раздосадовал вид жирных навозных мух на этих белых, поросших рыжей шерстью ногах в явно давненько не стиранных носках. На правом к тому же зияла дыра, откуда выглядывал большой палец с жёлтым ногтем. Какая-то сука, кто-то особо бережливый успел позаботиться об уже ненужном покойному имуществе – стащил с трупа новенькие английские берцы. Бритая наголо голова в каске с разбитыми и бесполезными днём ночными очками лежала отдельно, на походном столе. И мобильника при останках не видать… а может, осколки «Моторолы» смешаны с дерьмом… не рыться же в вонючем натюрморте.

Иного результата после взрыва гранаты в нагрудном кармане форменной куртки ожидать не приходилось. Чтоб надёжно достичь задуманного, Петруха предварительно расстегнул бронежилет, и эффект вышел на диво зрелищным. А зачем, точнее, какого хрена бывалому, прошедшему крутейшие переделки бойцу понадобилось вот таким нелепым способом отправляться вдогонку за перебившими друг друга однополчанами, никому никогда не узнать.

Кое-кто, конечно же, об этом знает в подробностях – тот, кого самоубийца чтил и кому поклонялся. Он знает всё – рогатый, хвостатый, с копытцами. Дьявол. Чёрт, бес. Сатана. Да ведь не расскажет, пока лично не встретишься. Полковник не сомневался в грядущей встрече с ним – не в рай же возьмут, с учётом натворённого…

Командир без большой надежды на успех приказал разыскать и наказать мародёров – найти не найдут, и искать, пожалуй что, не станут, но порядок есть порядок.

Наверх он сообщил лишь главное: очередной «контрнаступ» с треском провалился. Потери – сто семьдесят восемь «двухсотых», два с половиной десятка еле живых тяжёлых и четырнадцать более-менее лёгких «трёхсотых». Но мясо, пусть и хорошее, неплохо обученное и экипированное мясо, не главная потеря и далеко не самая болезненная. За фарш его и ругать-то не будут – подумаешь, солдаты погибли. Они на то и солдаты, чтобы гибнуть, как герои или как болваны – какая, в сущности, разница. Погибли в бою – стало быть, герои. Героям – слава. И Украине, потерявшей очередную толику своих сыновей, слава. А что бились со своими, то отчизне знать не обязательно… Да, за две сотни личного состава, превратившихся в гору трупов и калек, с него спрос невелик, а вот за технику… Ох, с этим, блин, дело другое.

Итак: танков потеряно семь. И эта цифра сама по себе не так уж плоха. Хуже не количество, а качество. Три из семи – западные, всего месяц назад поступившие. Два «Леопарда» и один «Челленджер». Херово. К тому же сгорели и самоходки, числом три. И опять же не все наши, две – «Крабы». Тоже не сахар. Теперь пехтурная броня. Тут вообще кранты – три «Мардера», четыре «Бредли», остальные – говно, обычные вторые бээмпэшки. Из хренового ещё – пара польских модернизированных «Шилок», пара «Гепардов». Одна «Росомаха». И четыре пары бэтээров. Бортовые грузовики в расчёт не берём, хотя на каждом сидело по отделению штурмовиков.

Да, за такие потери в супердорогой натовской технике по головке не погладят. За это полковничью головку оторвут вместе с полковничьим же хером по самое не могу, и яйца прихватят. Пипец тебе, пане полковник. Из генштаба, да и с Хрещатика звонят не переставая, а отвечать не хочется. Ответить-то не штука – подумаешь, поорут, поматерят, пообещают сгноить, задрать и тому подобное… не привыкать. Хуже другое – оправданий происшедшему у него нет не только для начальства. Их нет и для себя.

Раненых допросили. Тяжёлые молчат и стонут, лёгкие несут какую-то околесицу: якобы по ним вдруг начали палить буквально отовсюду. Пришлось защищаться, отстреливаться из всех стволов, не разбираясь, кто бьёт и откуда. Палили доблестные вояки куда ни попадя, и попадало, разумеется, не только в молоко. На видеокартинках с беспилотника-разведчика за мгновенно поднявшейся пылевой завесой толком ничего не разглядеть, кроме главного: с той, москальской, стороны, по группе не стреляли. От слова «совсем». Ни разу.