Звонок другу

Мужик не ответил. Он просто стоял и смотрел на Леху, как солдат на вошь. Кот успел подумать, что сейчас случится нечто такое, чего потом нельзя будет поправить. Он сделал полшага вперед, хотел вытянуть вперед руку, чтобы остановить Леху. Но вместо этого обернулся на мужика, нутром почуяв исходящую от него угрозу.

— Ты чего встал, сука, я не понял? — Леха брызгал слюной. — Ты чего встал?

Мужик медленно приподнял правую руку. Так же медленно стал сгибать ее в локтевом суставе, засовывая пятерню под пиджак. Кот понял: если хрен в кожаном пиджаке не остановится, если не замрет, самого страшного уже не избежать. Этот недоделанный мужик вел себя так, будто сам хотел расстаться с жизнью. Наверное, он был уверен, что Килла не выстрелит. Или проверял на прочность собственные нервы, или перед своими кентами решил повыделываться. Смотрите, какой я крутой. Мне в грудь направили пушку, а я сам за стволом лезу. И хрен меня остановите. О чем он думал в эту секунду? Никто не ответит. Потому что влезть в башку к таким придуркам, понять ход их мыслей все равно невозможно.

Рама вдохнул, задержал воздух в груди и сделал шаг назад.

— Сядь, сука, — орал Килла. — Ты чего, я не понял?

Рука продолжала медленно сгибаться, заползая под полу пиджака. Не понятно, где этот тип держал свою пушку: за поясом или в подплечной кобуре. Кот зажмурил глаза. Никто не шевелился, а тишина наступила такая, что стало слышно, как на дальней улице прогромыхал трамвай.

— Руку убрал! — крикнул Килла. — Убрал быстро! Быстро…

Килла нажал на спусковой крючок, когда медлить было уже нельзя. В маленьком замкнутом помещении сухой пистолетный выстрел прозвучал громко, как залп корабельного орудия главного калибра. Мужчина, закинув голову назад, опустился на колени и повалился спиной на пол. Сразу видно: самый заслуженный хирург России тут уже не поможет. Пуля вошла в левую сторону груди, разорвала сердце, изменив траекторию, зацепила позвоночник.

Ошпаренный, Костян и Рама стали отступать к входной двери. Последним уходил Килла.

— Стоять, суки, — орал он. — Никому не двигаться… Стоять, я сказал.

Глава шестая

В поздний час на автосервисе Васьки Кулибина было тихо, как на кладбище в рождественскую ночь. Слесари давно разошлись по домам, старик дворник, вышедший из недельного запоя, шуровал метлой возле ворот, вытаскивал из боксов накопившиеся за время его отсутствия мешки с мусором и сваливал их в ржавый контейнер. Дождик, зарядивший к ночи, барабанил по крыше бокса. Кулибин боролся со сном, глотая стаканами крепкий чай. К утру предстояло закончить возню с автомобилем, который через сутки погонят для перепродажи на Кавказ. Работа как всегда срочная, поэтому оплата втрое против обычной. Ради таких денег можно не поспать ночь.

— Я еще движку не перебил, — сказал Васька Кулибин, показывая пальцем на бумер. — Только стакан успел вварить.

На электроплитке закипел эмалированный чайник. Кулибин снял крышку, сыпанул в воду добрую порцию заварки. Килла, раскрыв пачку сахара, сунул в рот кусок, словно хотел подсластить горечь неудач сегодняшнего вечера.

— Ну, и чего делать будем? — спросил Рама.

Кулибин только плечами пожал: это вам решать.

— А чего ты движку не сделал? — удивился Кот.

— Вопрос риторический, — покачал головой Кулибин. — Ответа не потребуется, если один день покрутишься на моем месте.

— Мне и на своем нравится, — буркнул Кот. — Нам машину по любому надо забирать. У нас ситуация. Мы вообще без колес.

— Да ладно, хрен с ней, с движкой, — махнул рукой Рама. — Все равно никто не будет номера сверять.

— Ну, сейчас я вам стакан шлифану. Подкрашу, загоню в сушилку и заберете.

Бумер выехал из ворот автосервиса глубокой ночью. Дождь не прекращался, асфальтовая дорога в два ряда блестела, как рыбья чешуя. Навстречу попался джип «мерседес» Джи Эл 300 с затемненными стеклами. Через несколько секунд сидевший за рулем Рама увидел эту же тачку в зеркальце заднего вида. Мерс прибавил газа, сокращая расстояние. Бумер, вылетев с производственной зоны на улицу, прибавил хода, понесся по пустой дороге, как огромный снаряд, стрелка спидометра легко перемахнула сотню и побежала дальше. Мерс не отставал, догнав БМВ, повис на хвосте.

— Кажется, он нам на задницу сел, — оглянувшись назад, сказал Килла. — Интересно, что это хрень? Номера не ментовские.

— Это еще ни о чем не говорит, — ответил Рама. — Номера — это фуфло.

— Ментам не по чину ездить на «джилике», — Килла, начиная нервничать, по обычаю перекладывал рукоятку биты из ладони в ладонь, будто собирался пустить ее в ход. — Блин, не нравится мне все это.

Бумер резко вильнул в сторону, сбросив газ, свернул в переулок. Уловка не сработала, «мерседес» легко повторил маневр и снова стал сокращать дистанцию.

— Они нас нагоняют, — крикнул Килла, от страха вдавливая пятки в пол. — Бля буду, нагоняют. Петя, жми на всю железку.