Звонок другу

— Что-то я свою трубу найти не могу. Никто не видел?

Килла осмотрел заднее сиденье, толкнул Димона. Тот глянул на резиновый коврик у себя под ногами, нагнулся, пошарил рукой под сиденьем. Пусто.

— Бензин кончается, — сказал Рама. — Сколько нам еще?

— Километров двести, если по прямой, — ответил Кот. — А так больше выйдет.

— Не доедем ни хрена.

— Да ладно, сейчас с какого-нибудь «зилка» сольем, — махнул рукой Килла.

— Черт, где же труба? — вертелся на заднем сиденье Кот. — Куда я ее сунул?

— Может, ты ее у Кулибина оставил? — предположил Килла.

Ошпаренный отключил свой мобильник.

— Батарейки тоже отсоедините, — сказал Кот.

— Батарейки? — Рама засмеялся. — Ты чего жути нагоняешь? Джеймса Бонда насмотрелся?

— Да ладно, Рама, реальная маза, труба все равно сигнал дает, — ответил Кот, по третьему кругу проверяя собственные карманы.

— Снимайте, а то всю плешь проедите, — Рама передал свой мобильник Коту. — Заправка скоро.

— А чего, лаве ни у кого нет? — спросил Кот. — На даче все будет. Нормально отсидимся.

— Двадцатка есть, — объявил Килла, вытаскивая из кармана пару мятых купюр.

Повернули к заправке, остановили бумер у бензоколонки. Вокруг пустота: окошко оператора закрыто, машин нет, людей тоже не видно. Рама вышел из машины, открыв багажник, вытащил магнитолу «Кенвуд», пылившуюся в дальнем углу. Подошел к ржавой будке, постучал в стекло, забранное решеткой, на которую проволокой прикрепили картонку с надписью «перерыв». Он постучал настойчивее, но не дождался ответа. Услышав звуки музыки, зашел за угол. За будкой стоял мотороллер, на багажнике магнитола. Пацан лет пятнадцати в каскетке и толстом свитере трясется под рэп.

— Слышь, а кто-нибудь попроще есть? — крикнул Рама.

Пацан, вздрогнув от неожиданности, шагнул вперед к мотороллеру, вырубил магнитолу.

И уставился на Раму широко раскрытыми глазами, не зная, чего ждать от раннего посетителя. То ли по ушам огребешь, то ли денег немного срубишь.

— Нет, уехали все.

— Бензин можно замутить как-нибудь?

— Не знаю. Нет никого. О, твоя? — Малый показал пальцем на бумер. — Классная тачка. Бэха семерка. Это семьсот какая?

— Пятидесятая.

— Пятилитровая?

— Ну. Так чего с бензином?

— Не знаю я, — пацан пожал плечами. — Нет никого.

Рама протянул парню магнитолу.

— На вот. Маху засадишь кому-нибудь. «Кенвуд» нормальный, рабочий.

— Да ладно, — малый не отрывал от бумера восторженного взгляда. — Я так налью.

Подошел Килла, балуясь, ткнул тупым концом биты в живот пацану, скорчил страшную рожу, а потом неожиданно улыбнулся.

— На вот, возьми, — протягивая биту, сказал он. — Будешь от лохов отбиваться.

— Ладно, — махнул рукой парень. — Подгоняй быстрей, пока нет никого.

Рама побежал к бумеру.

Пацан повертел в руках биту, постучал ею по асфальту.

— Настоящая?

— Да приезжал тут один бейсболист из своей Америки, — сказал Килла. — А ты чего, здесь шестеришь?

— Да делать нечего, — ответил парень. — Денег нет. Батя бухает.

Килла вспомнил кордон, на котором служил егерем его отец. Вспомнил нравоучительные беседы бати. Захотелось сказать пацану что-нибудь такое, что любил повторять отец.

— Ну, и чего? — Килла начал нравоучительную беседу с вранья. — Я вообще без отца рос. И в люди выбился.

Он кивнул на бумер. Солидная тачка должна неоспоримо свидетельствовать о том, что Килла уважаемый человек, далеко не последний винтик общественного механизма. Пролив ведра пота, он кое-чего достиг в жизни, приложив для достижения высоких целей свои руки и голову. Ясно же, простые смертные на БМВ седьмой серии не катаются. И теперь Килла получил право наставлять на путь истинный заблудшие молодые души. Как раз вспомнилось одно из любимых отцовских изречений, которое било в самую точку. Сам Леха, сколько бы ни старался, таких слов никогда не нашел.

— В этой жизни пока сам не возьмешь, никто тебе подарков не сделает, — делая ударение на каждом слове, сказал он. — Парень ты вроде здоровый, не бестолковый, — он потрепал пацана по бейсболке. — Мог бы на стройку пойти или на завод, а?

Неожиданное предложение устроиться на завод или стройку поставило пацана в тупик, заставило надолго задуматься об умственных способностях собеседника. На завод… Может, еще пойти улицы подметать?

— О, — сказал он, услышав сигнал бумера. — Пойду заправлю.

Рама вставил в бак заправочный пистолет, нажал клапан, когда к заправке подъехала темная «девятка». С заднего сиденья вылез мужик в расстегнутой кожанке на меху.

— Ну и чего за дела? — спросил он, мусоля языком пластмассовую зубочистку. — Почему заправляемся? Заправка закрыта. Вытаскивай шланг.

— А чего ты так разговариваешь? — удивился Рама.

— Вытащи шланг, я сказал.

— Откуда ты вообще нарисовался?

— Это вообще моя заправка, — от возмущения мужик чуть не проглотил зубочистку. — Понял?

— Твоя заправка? — Рама тянул время, ожидая, когда бак заполнится под завязку. — Тогда ладно.

— Вытаскивай, вытаскивай.

Рама сделал вид, что дергает «пистолет» на себя, но тот почему-то не выходит из горловины бака.