Разное

Возвращение Василия
Возвращение Василия

Василий наблюдал с балкона хмурое воскресное утро самого среднего города, докуривая очередную сигарету, когда раздался телефонный звонок. Позвонить Василию мог только один человек, и Василий это знал. - Ты? - презрительно бросил он в телефонную трубку. - Я, - ответил на другой стороне голос Малоизвестного автора, заглушаемый помехами. - Василий, есть дело. - Опять кирпичом по голове? - Василий припомнил случай, когда автор сначала сделал его кандидатом в президенты страны, а потом в конце рассказа убил самым гадким образом. - Сам никогда двумя кирпичами по черепушке не получал? А потом еще этот памятник на центральной площади, а? Теперь как только говорю, что я - тот самый Василий, все смеяться начинают. Говорят, что не похож. Чего еще надо? Я в отпуске! - Василий, - перебил поток возмущений голос Малоизвестного автора. Это очень хорошо, что ты в отпуске! Приезжай ко мне в Москву как можно скорее. Послезавтра презентация новой книги про тебя. Собирайся и немедленно приезжай.

Андрей Морозов

Разное / Без Жанра
Уносящийся пpочь
Уносящийся пpочь

Заигравшаяся Смерть мутно плещет в купели Покоя, раскрываясь когтистыми лепестками на стебле лилейного торжества. Пение. Слышишь ли ты, как поет, раскрываясь, бутон и, взрываясь клекотом прбжения, наводит на пролетающих птиц мираж лупоглазого страха? Так бы сразу. Апокалипсис на кончиках непоправимо изнеженных пальцев. С пением, рвением и сдавленным криком меняется время - на пору цветения. Раскрывая ладони, садовник рыдает и вьет петлю из верениц полнолуний. В этом саду расцветает такое, что нет больше повода замахиваться граблями на судорожно сжавшийся комок побледневшей от лунного света земли. Тело качается в пении. Hикто не сорвет Ее для букета. Она открывает глаза и следит за движением в небе. Hастала пора цветения. Черный мед из срдцевины тайного папоротника отражает глазастое решето. Hе в силах противиться голосу распускающегося цветка мигают и падают звезды. Сестра моя, разве это - прощение, разве это та ночь, о которой нам все эти годы пели стаи свихнувшихся невидимок? Все время до. Пробегающий краем леса - несся бы прочь. В этом черном огне сгорает лишняя память и склоки о прошлом. Мед опьяняет. Как выстрел прозрения распускается моя заплутавшая смерть. Hеявная, как ненаписанная картина, она пробирается сквозь мозговое зловоние и навязчивый шум осточертелой свесности. Слово-весности. Прочь, здесь не место. Здесь не время времен, но и не Имя Имен. Сестра моя, разве это... ?

Наталья Владимировна Макеева , Наталья Макеева

Современная русская и зарубежная проза / Разное / Без Жанра