Луис Сернуда. Стихи

Радость одиночества

Наедине с собою
славно идти зарею,
только вода бы пела —
звонко, пустынно, бело,
рядом с землею сонной —
звонкой, пустой, зеленой.

Только бы полной грудью
вольно вдыхать безлюдье,
где, над землей витая,
ангелов кружит стая.
Рай их лежит высоко.
Сладко в нем, одиноко.

Второе ноября [1]

Глухой и похоронный
сегодня звон с утра,
и ветер заоконный
до самого нутра

сквозит холодновато
среди родных потерь —
считай свои утраты,
ведь ты один теперь.

В тебе одном отлиты
остатки жизни той:
очаг полузабытый
и тени за чертой,

что, заодно с тобою,
обречены на слом.
А небо голубое
повеяло теплом,

и дали просветлели,
и ты уже готов
вдохнуть цветочной прели у
рыночных рядов,

тот дух в себя вбирая,
где, тленьем налита,
живет земля сырая,
земля и красота.

Как время ни искусно,
гляди, в который раз
материя и чувства
отмаливают нас!

Сентябрьский ветер в тополях

В небе, где отгорела
памятью прошлом лете,
бродит душа несмело
в звонко-звенящем свете,

точно прося, чтоб снова,
рощицей у излуки,
светлая тень былого
к ней протянула руки.

Что там? Прозрачен воздух,
дальние видно вехи,
музыка кружит в звездах,
спит в тополином эхе.

Слышится в перелеске
легкий звук поцелуя,
крыльев глухие всплески
тайну хранят людскую.

Но и в блаженном гуле
не повстречаться с вами,
годы, что затонули
и утекли ручьями.

Юность, моя отрада,
чем я тебе отвечу?
Мне и тебя не надо,
не выходи навстречу!

Пой тростника безвестней
в пойме реки туманной.
Будь, как и я, лишь песней —
дальней и безымянной.

К вам потянусь без страха,
губы, глаза, былое.
В желтые листья праха,
молча, лицо зарою.

Да распахнет ненастье
мрака глухую полость.
Пой мне, былое счастье,
пой мне, заветный голос!

Пой и прощай, родное,
жажда и жизнь без края!
И уплывай волною
в желтую славу рая.

Чайки в городских парках

Владыка фабрик, баров, где камень давит прессом,
где сумрачное небо и сумрачные зданья,
христианин под праздник да по воскресным мессам —
ветхозаветный город, не знавший покаянья.

Чудно' в таком пейзаже пройти забавы ради
по запыленным паркам, где зелень неопрятна,
и, глянув вверх случайно, увидеть на закате
в дождливом небе чаек — безумных, вероятно.

К чему бы им, крылатым, парить в дыму и гаме,
над лужами-ручьями с густым пятном мазутным?
Каким жестоким ветром, какими их судьбами
прибило к этим дебрям — безводным, сухопутным?

Отлучены от моря, покинуты на суше,
они сдержать не могут бессильного укора,
и докучают плачем их проклятые души тому,
кто дал им крылья, но не дал им простора!

Прощание