119 дней до тебя (СИ)

Весь путь до «Баргстрома» они молчат. Ник гонит свой пикап, будто знает, что именно так и нужно, сердито и упрямо глядя вперёд, а Нура, виновато, рядом — в своё окно… на пролетающие мимо пожухлые поля, городские улицы с домами и, наконец, длинную, до ужаса бесконечную подъездную дорогу к аэропорту, по обе стороны которой раскинуты бескрайние автостоянки, съезды с объездами и, где-то там, вдалеке, взлётно-посадочная полоса с темнеющими в свете персикового зарева, раскинувшими крылья гигантами.

Чем ближе, тем сильнее колотится её сердце. Выскочив из машины, быстро хватает вещи и скорее спешит к вертящейся двери. Ник безвольно идёт следом.

Нура знает, прекрасно понимает, что пугает его своим необдуманным отъездом, и что обижает, бросая вот так, без всяких разъяснений. Но слов нет, лишь только взгляд, полный сожаления и твёрдой уверенности в том, что делает. И когда они, молча, прощаясь, стоят у нужного павильона, Ник кивает. Не согласен отпускать, но отчаялся убедить в обратном и сделает, как она хочет, потому что доверяет и уважает. Целует в лоб, выпускает из объятий, не позабыв дать пару наставлений, а потом долго провожает грустным взглядом её спину, в нелепой безразмерной «деревенской» куртке в клетку, которую уже в сарай запихать подальше хотел… приехала-то она такая красивая, в новых вещах, и зачем-то опять нацепила это старьё.

— Глупенькая, Синичка моя. — говорит тихо, — Переодеться забыла. — качает головой и, беспомощно оглядев шумный зал, разворачивается обратно, чтобы выйти к машине на крытую парковку.

Его чёрный трак[1] у обочины, чуть дальше от входа. Тут же несколько такси, рейсовый автобус у одной из остановок, ближе к выезду. Люди суетятся, спешат кто-куда… ждут, встречают, провожают.

— Нильсон, Кевин! — где-то в стороне окликает женщина шаливших детей. — Прекратите!

Мужчина оглядывается на крик, пропускает, пробегающих мимо, двух сорванцов с пластиковыми пистолетами, и направляется к пикапу. Сзади ещё кто-то возмущается чем-то, а он, распахнув дверь, чертыхается от внезапно ударившего жара в лицо.

— Печку забыл, остолоп. — бранит сам себя и садится в салон. Крутит отопитель, качает туда-сюда дверью немного (чтобы проветрить), вспоминает дочь. Плюс три за окном, а она у него такая мерзлячка. Улыбнулся.

— Ладно, — простился ещё раз, — Лети себе спокойно. — и, тяжко вздохнув, поворачивает ключ зажигания.

— Одна? — спрашивает из машины водитель. — Брат, сумка твоя одна?

— Что? — заглядывает Итан в салон. — А-а… да-да, одна.

— Ок-ок, брось её тут! — показывает себе за спину индИец в чалме с сильным акцентом, и Итан кивает. Тянет ручку двери его жёлтого ветхого такси, оставляет сумку на заднем сиденье (прямо на лежащей, там же, картонке с собственной фамилией, криво выведенной зелёным маркером), а потом достаёт айфон и, нажав на кнопку включения, обводит взглядом людную парковку:

— Ничего себе у вас здесь погодка. — тянет за ворот джемпера. — Будто не декабрь вовсе.

На нём кожанка, вместо привычного пальто. Знал, что будет теплее, наученный частыми перелётами в последнее время, заглянул в интернет перед отъёздом.

— Да, распогодилось. — отзывается из машины индиец. — Снега вообще не обещают. Одни дожди.

Погода приветливая, влажно-тёплая. По сравнению с морозным Чикаго, даже в какой-то степени волнительно-странная. (Хотя, возможно, это радостное чувство не из-за этого). Прохладный воздух, с лёгким ветерком свежести и запах сигарет, от курившего неподалёку негра в бейсболке Янкиз[2]. Итан смотрит в сторону выезда, туда, где из-под навеса виднеется силуэт далёкого города на фоне гор, в свете красивого «ванильного» неба, и опускает взгляд на вспыхнувший в руке экран.

— Нильсон, Кевин… Прекратите! — раздаётся позади, и мимо пробегает пара мальчишек. Один из них неожиданно задевает локоть парня, телефон выскальзывает из ладони и чуть было не разлетается к чертям о бетонный тротуар, но Итан успевает поймать его в последний момент у самой поверхности.

— Блага Вишну, ну и обормоты! — высунувшись из окна, негодующе возмущается им в след индиец, добавляя что-то на хинди, — Кто таких воспитывал? Ом! — ругает перепуганную мать и интересуется у Итана, не причинили ли ему вред. Тот качает головой и, обернувшись, показывает взволнованной леди, что беспокоится не о чем. Хочет уже сеть в такси побыстрее, найти в заметках нужный адрес и позвонить отцу, как вдруг айфон неожиданно гудит в руке и на пол экрана всплывает окно с сообщением от «Малышка»…

— Нура?

«Абонент пытался до вас дозвониться 2 раза».

— О, чёрт! — душа мигом срывается в пятки. Тут же следом ещё одно смс, и ещё. Закружилась башка… виной чему вовсе не чистый местный горный воздух.

— Господи, блин… — трясущимися пальцами пытается набрать он нужный номер, — Сейчас… — тычет на вызов и, поднеся телефон к уху, прижимает кулак ко лбу, отгоняя надвигающуюся головную боль.