12 смертей Грециона Психовского

Поэтому профессор добрел до каюты, разделся и спокойно, без неожиданностей, лег, да и заснул без проблем — в сон прямо тянули канатами, завязывая морские узлы. Спал Грецион Психовский умиротворенно, снилось ему… что странно, то совсем ничего, то Вавилонский Дракон — четкий, вроде бы словно живой, а вроде бы — шевелящаяся картинка с фрески, как в дешевой 2D-анимации. Не стоит звать господина Фрейда и просить его разобраться в потаенном смысле этой пантомимы — вместо этого лучше посмотреть наверх и увидеть, что пока профессор глубоко и прекрасно спал, на небе, черном-черном, загорались, гасли и мерцали звезды, где-то там, в холодной и бездонной космической пустоте, они собирались в созвездия, которые взирали сверху властным взглядом, влияя если не на судьбы и характеры людей, то просто на их настроение.

А внизу свежим перламутром светились следы.

Утро загорелось над океаном, ударившись о зеркальные волны золотыми искрами.

Федор Семеныч Аполлонский проснулся — да с таким ощущением, словно его только что ударили по голове не иначе, чем чугунным утюгом. Точнее, по тому, что от головы осталось — она раскалывалась и уже, похоже, развалилась на части, окончено треснув. Такому даже монстр Франкенштейна, у которого все худо-бедно сшито белыми нитками, не позавидует.

Художник поднялся, попытавшись усесться на кровати — его тут же потянуло назад. Но Аполлонский смог удержать себя.

Федор Семеныч посмотрел в круглое окошко каюты — там, среди бесконечной воды и лишь воды, утро только-только начинало разгораться, как минуту назад разожженный камин. Федору Семенычу свет показался слишком ярким — художник прищурился, полез за часами и, найдя их, наконец-то посмотрел на время — циферблат отчетливо показывал восемь утра.

— Какая же рань, — предположительно собирался сказать Аполлонский, но вышла у него какая-то каша, которую ни один переводчик в мире разобрать не сможет.

Так же, как Грецион не переносил зимние холода, Федор Семеныч не переносил ранние утра, и каждый поход на первую пару оказывался сущим мучением, а расписание, составленное так, что спросонья приходилось приезжать шесть дней подряд из пяти рабочих — божья кара, спущенная на художника в лице злобного руководства. Правда, иногда, по выходным, Аполлонский вставал рано и бегал… ну, хорошо, хорошо, по крайней мере он каждый раз собирался так делать, но не просыпался раньше двенадцати.

Вот и сейчас, утопая в подушках — ему уже стало сниться, что это море — и пытаясь не обращать внимание на ядерные взрывы в голове, художник начал засыпать.

Как на зло, в дверь постучали — один раз, второй, потом третий вдогонку. В голове Федора Семеныча этот звук сопоставим был с треском разрушающейся от толчков землетрясения Трои. Чтобы хоть как-то прекратить муку, художник встал.

— Иду я, иду, — сказал он так громко, как только мог — то есть, чуть громче работающего на минимальной мощности радиоприемника.

Аполлонский открыл дверь, одной рукой держась за голову. На пороге стоял Грецион Психовский. Художник сфокусировал взгляд и понял — что-то в друге сегодня не так, да вот только что конкретно… искать какие-то различия и подмечать детали в таком состоянии все равно, что пялиться сквозь призрака.

Но через какое-то время до Аполлонского дошло — Грецион стоял в его шляпе.

Художник решил убедиться, что это не иллюзия, и начал ощупывать голову. Психовский хихикнул.

— Это что, моя шляпа? — промямлил Аполлонский. — Ты что, стащил мою шляпу?..

— Нет, если бы я стащил ее, то сразу бы сжег.

— Прямолинейность — твой конец, будь ты не ладен.

— Ты вообще помнишь, что вчера было? Вечером.

— Конечно помню, я же алкоголик, а не маразматик, — Федор Семеныч сморщился. — Мы сидели, потом пришел барон, а потом…

— Потом вы пошли смотреть на звезды и, я почти уверен, говорить с ними в таком состоянии. Когда я уходил, шляпа была уже на тебе, а утром нашел ее на палубе. Заметь, я мог выкинуть — но не стал.

— Овен — добрая душа, — просипел художник и сморщился пуще прежнего. — Слушай, у тебя нет чего-нибудь…

— О, я за этим к тебе и пришел, — ухмыльнулся Грецион, сняв соломенную шляпу. Под шляпой оказалась… маленькая бутылочка с прозрачной жидкостью. — Что может быть лучше после попойки, чем еще немного алкоголя.

— Там то, что я думаю? — как бы для самого себя уточнил Аполлонский. Не дожидаясь ответа, художник выхватил протянутую бутылку, открутил пробку и начал жадно пить.

Но после первых двух глотков Федор Семеныч сплюнул, закашлявшись.

Грецион в голос засмеялся, размахивая шляпой.

— С добрым утром! Давай-ка собирайся, одевайся, умойся, если хочешь, прямо из бутылки. А то опоздаем на завтрак!

— Это же вода! — практически пришел в себя художник. — Чтоб тебя, Грецион, это же просто вода!

Психовский все не унимался, смеясь. Аполлонский в шутку ринулся за ним, размахивая бутылкой — так они выбежали на палубу, где солнышко, только недавно возродившееся, уже пригревало.

Только потом Федор Семеныч вспомнил, что выбежал как был — в одних трусах.