1972. «Союз нерушимый...»

— Да… — сказал-каркнул я сразу пересохшим горлом — Я бы все отдал, лишь бы они были со мной. Все равно где — здесь, или там…

— А ты можешь уйти…туда? — тихо спросил Аносов, почему-то оглянувшись по сторонам.

— Пока что — нет — так же тихо ответил я — Меня отталкивает от места перехода. Так отталкивает, что я теряю сознание. Болит голова, накатывает. Я когда Зину и Настю туда отправлял, сознание потерял — пришлось подойти близко к порталу. А мне было нельзя. Так что не доберусь я до семьи… Ладно, давай не будем об этом. Тем более — здесь. Все-таки государственная тайна.

— Подожди…один вопрос. Ты сказал — пока что. Это что значит? Что может наступить момент, когда сможешь?

— Возможно — кивнул я — когда исполню то, что мне предназначено. Только не спрашивай, что именно предназначено — я не знаю. Чувствую, когда поступаю правильно. И чувствую, если собираюсь пойти неправильной дорогой. Будто кто-то наверху дергает за ниточки и направляет меня туда, куда нужно. Вот так, друг мой…

— Мне жаль тебя…и я тебе не завидую. Ты известный писатель, богач, тебя любят женщины и ценит власть. Но ты настолько несвободен, насколько может быть несвободен…

— Раб? — закончил я за Аносова и криво усмехнулся — Ну что же…все мы…рабы божьи. А исполняю предназначение, и Провидение мне за то платит. Здоровьем, силой, богатством. Начну чудить, уйду с правильной дороги…скорее всего меня просто не будет. Я случайно погибну. Ну…мне так кажется. Есть у меня такое чувство. Но…разве ты полностью свободен? Свобода — это иллюзия. Нет абсолютно свободных людей.

Мы замолчали, и еще долго сидели, поглядывая на море, на гуляющих людей, на светлячков, которые как волшебные феи кружились в воздухе между магнолиями. Было грустно и хорошо. Ощущение безвременья и покоя…

Спал я как убитый, ничего не снилось. Утром сходили в кафешку (ресторан был закрыт, рано), позавтракали — я ел как будто месяц голодал, Аносов съел яйцо под майонезом и запил его чаем, с недоверием и некоторым отвращением наблюдая, как я пожираю огромную порцию гуляша, заедая пирожками с рисом и яйцами. Вчера он под конец вечера с расстройства выпил грамм триста армянского коньяка, и теперь был слегка с похмелья, что не способствовало хорошему аппетиту. Когда долго обходишься без спиртного, организм отвыкает и для того, чтобы опьянеть, а потом получить хорошенькое похмелье, нужны гораздо меньшие объемы спиртного, чем если бы ты каждый день потреблял понемногу. По себе это знаю.

В кафе, где заведующей работала Берта Бородкина, она же Железная Белла, мы отправились после завтрака. Можно было бы поесть и там, но…почему-то не хотелось. Отравить не отравит — Белла очень заботилась о том, чтобы пиво разбавляли только кипяченой водой, и чтобы никто не отравился плохой едой (а то ведь комиссия может нагрянуть, разоблачат хищения!), но не хотелось служить в роли лоха, которого обдурили ушлые столовские работники.

Кафе, как кафе — не хуже и не лучше других. Что-то среднее между столовой и рестораном. Цены не такие низкие как в столовой, и блюда не такие убогие, как в дешевой столовке, но до ресторана точно недотягивает. Но зато проходимость очень хорошая — народ заполнил кафе почти на восемьдесят процентов, и это в девять утра!

Я с минуту подумал — стоит ли устраивать представление с контрольной закупкой, вызовом директора и все такое прочее, и пришел к выводу, что не надо умножать число сущностей. Надо просто идти и брать быка за рога. Хмм…или телку, в данном-то случае.

Берте Бородкиной сейчас сорок пять лет. Холеная, фигуристая, породистая — на нее было приятно смотреть. Ухоженное лицо красиво и на первый взгляд ей точно не дашь сорок пять лет — максимум сорок, а то и того меньше, женщина в соку! А с высоты моих пятидесяти лет я оцениваю ее с полной ответственностью, без всякого преувеличения. Она умело наносит макияж, который подчеркивает красивые большие глаза, из-под белоснежного халата выглядывает брючной костюм, импортный, дорогой. На зарплату директора кафешки такой точно не купишь.

Мутная бабенка — только и скажешь, глядя на ее прикид. Одета — как с картинки на глянцевом журнале. Помню из ее биографии, что она очень любит молодых мужчин — своим любовникам делает дорогие подарки, содержит их. Еще — у нее есть дочь. Когда Бородкину расстреляли, дочь просила выдать ей тело матери для захоронения. Отказали. Упокоили Берту где-то в неизвестной могиле рядом с маньяками-убийцами.

Нет, я все понимаю — воровала десятками тысяч. Но разве она кого-то убила? Разве она равна Тоньке-пулеметчице? Разменный пятачок на рынке политических услуг — она мнила себя великой и неприкасаемой — ну как же, отстегивает бабло в обком, все у нее схвачено и в милиции, и в администрации города и области. Сам всемогущий Медунов ходил к ней обедать! Только вот когда ее взяли, никто из медуновцев и пальцем не пошевелил, чтобы ее спасти. А когда через много лет непотопляемого Медунова спросили, помнит ли он Берту Бородкину — тот и ухом не повел. Не помнит он такую! «Сик транзит глория мунди».