2008_ 6 (555)

В своей книге «Осип Пятницкий и КОМИНТЕРН на весах истории» Владимир Осипович, сам того не желая, показал, какие сверхсуммы тратились в никуда — на разжигание мировой революции — и как из разоренной России выкачивались деньги аферистами всех мастей на разжигание «мирового пожара».

Неужели и здесь Сталин что-то забыл? Простите, не верится.

И это только три примера, показывающих, как реально складывались судьбы тех, кто по всем либерастским завываниям должен был быть уничтожен, раздавлен, сгнить в лагерях.

Заметим и еще одно: ни Орлова, ни Меркурьев, ни Пятницкий НЕ БОЯЛИСЬ того, что являются родственниками «врагов».

Как-то не вяжется все это ни с бредом «Архипелага Гулаг», ни с завываниями ванидзе-радзинских-млечиных. Впрочем, тому же Солженицыну достаточно задать один вопрос: «Если все, что ты написал, правда — почему ты не сдох ТАМ? Ведь если ты жив, значит, все тобой написанное — ЛОЖЬ!».

Может, кто-то из авторов «Дуэли» смог бы развить тему подобных «чудес», найдя подобные примеры?

И в завершение — почти анекдотическая история. Участником многих политических дискуссий неизвестно с какого перепугу часто бывает некий Марк Розовский (если не ошибаюсь, режиссёр). И, как только речь заходит о Сталине, этот сёр начинает истерично верещать — так, как будто ему прищемили яйцо. Не могу забыть один из фактов, который в доказательство бесчеловечности сталинского режима он приводил.

Согласно Розовскому, некий мальчик в некоей деревне пошел пописать и у деревенского сортира на снегу, писая, вывел слово «Сталин». Мальчику-де тут же вкатали 10 лет без права переписки.

Не знаю, в чем так талантлив г-н Розовский, но в искусстве каллиграфии мочой ему равных явно нет. Для подтверждения этого факта любому мужику достаточно провести нехитрый эксперимент и где-нибудь в лесу или на даче — попробовать написать (ударение на второй слог) хотя бы нехитрое слово из трех букв…

Увы, но подобная задача по силе лишь творцам розовского разлива.

Остается надеяться, что История — в том числе и благодаря «Дуэли» — расставит все на свои места. И труды ванидзе-млечиных-солженицыных-розовских и прочих, чье имя — легион, останутся в нашей памяти как брезгливое воспоминание о моче на белом снегу.

А. ТОМИН, Латвия

НЕ БАЛУЙ!

Рождественский рассказ про электричество

Было это в 1980 году в славном городе Бийске, что на Алтае. Ваш покорный слуга, тогда «молодой специалист» (понятие, ныне утраченное вместе с остальными достижениями развитого социализма), проживал на ту пору в общежитии, на первом этаже. В комнате практически ничего не было — диван да взятый в прокате телевизор в углу. Из так называемых «удобств» — умывальник с холодной водой.

И вот как-то октябрьской темной ночкой будит меня тихий непонятный звук. Будто на лист жести падает по несколько песчинок. Цык-цварк. Чик-цык. Чушь какая-то. Минут пять тишины, потом опять откуда-то: чик-цык. Включил свет, посмотрел там и сям по пустым углам — ничего нигде не цыкает (напоминаю, что в 1980 году никакой мистики не водилось, всяких там запечных барабашек). Опять лег спать, решив не обращать внимание на эту непонятную ерундовину. Но долго не проспал, потому что из угла с умывальником донеслось совсем уж возмутительное ЦЫЦЫРК! ЦЫЦЫРК! Что за черт! Опять встаю, включаю свет, подхожу к умывальнику и тупо разглядываю это почтенное сантехническое устройство, все желтое от времени. ЦЫЦЫРК! Где цыцырк, откуда? Ничего не понимаю. Открываю воду, есть вода. ЦЫЦЫРК! Вроде справа, из самого угла. Что там в углу? Еще более почтенная труба, канализационный стояк, весь в многослойной масляной краске. Последний слой сам наложил, салатный. Ну что мне теперь, стояк этот разглядывать? ЦЫЦЫРК! Вроде снизу. Эти цыцырки больше всего похожи на звук электрического разряда, вот что. Но какие разряды могут быть в канализации??? Наклоняюсь, чувствую себя круглым идиотом. И вижу: из крюка, который крепит трубу к стене, выскакивает маленькая МОЛНИЯ и бьет в трубу! Из одной железки, покрытой многослойной масляной краской, в другую железку, покрытую многослойной масляной краской… Да уж… Вы верите? Я — нет. Однако пока моя рука пытается отыскать на полу отпавшую нижнюю челюсть, раздается очередной ЦЫЦЫРК! и очередная искра проскакивает трехсантиметровый зазор.

Будто поняв, что раскрыт, странный процесс отбросил робость. Молнии стали сыпать без перерыва и вообще все это уже не смешно. Процесс явно набирает силу: уже постреливает и крюк повыше, а первый так и вовсе возомнил себя бенгальской свечой… С большой осторожностью, держа вторую руку за спиной, открываю воду, ожидая чего угодно. Но нет, тут все как обычно — весело журчит струя воды, без видимых последствий сбегая в слив. С челюстью опять нелады: салатная труба постепенно становится коричневой… Снизу вверх… Второй час ночи…