33 Буквы

Проснулся я, а за окном светло.
Апрель, с улыбкой, смотрит мне в окно.
Призывно машет, чтобы торопился.
— А где же март? Куда же март мой скрылся?

— Где март твой?.. Что же… Я скажу.
Его я встретил. Был твой март в бреду.
Ужасно бледен, в хладных каплях пота.
Всё уверял. — "Мой час похитил кто-то!

Коварно выкрал, на мою беду.
Хотя, конечно, я и так умру…"
— И прочь пошёл… И в полночь, прямо в сквере,
Дух испустил, шепнув лишь. — "Всем по вере…"

Я горестно вздохнул. — Мне март безумно жаль!
Весны пророк! Хранитель её тайн!
И вот, он мёртв! — Апрель пожал плечами. —
— Когда-нибудь придёт смерть и за нами…

01.04.02.

Солнце спрятано в тёмном утробище туч…

Маме, в День Рождения.

Солнце спрятано в тёмном утробище туч.
В заточеньи весна, и у ветра лишь ключ.
Только он, снег кидая, со злобою, в нас,
Этот ключ никогда, ни за что не отдаст.

Стылый холод, и тонкою коркою лёд.
Время движется вспять, а совсем не вперёд.
И взглянув в календарь, очень трудно принять
То, что, всё же, апрель — не декабрь опять.

02.04.02.

День угасал, закатом плавя тьму…

День угасал, закатом плавя тьму.
Луна заманчивым сияла, в небе, призом.
Я понимал, что вовлечён в игру,
Где тайной брошен, как перчаткой, вызов.

Её я принял, словно раб — клеймо:
Ещё лишь штрих, всё в этой же неволе.
Пусть, как игра — я к ней привык давно,
Ведь без неё — всё, как еда, без соли.

03.04.02.

Молчанье печатью легло на уста…

Молчанье печатью легло на уста.
Укором белеет поверхность листа.
Но я, увы, нем и душою, и телом.
По белой бумаге начертан я мелом.
Без всяких границ. Слит я с днём до конца —
— Ни мысли, ни воли, ни, даже, лица.

08.04.02.

Был воздух, что железная руда…

Был воздух, что железная руда.
Я сделал вдох, и то, не без труда.
Я сделал вдох, а он застыл в груди,
Отлившись в то, не в силах что уйти.

Я сделал вдох — и замер, на века.
Не шевельнуться, даже и слегка.
И в стали губ, меж твёрдостью ланит,
Теперь и слово стало, как гранит.

09.04.02.

Вскрик одинокой птицы…

Вскрик одинокой птицы
Над озером, в час восхода.
Сквозь тучи — луч солнца, спицей,
Один, на простор небосвода.

Эхо в глубоком ущелье.
Скрип ставни пустого дома.
Всё то, что давно стало тенью,
Приходит сегодня снова.

16.04.02.

А счастье — лишь комплиментарность миру…

А счастье — лишь комплиментарность миру.
Когда подходишь, словно ключ к замку.
Когда действительность — отнюдь не вира,
А погружённость, полная, в судьбу.

Когда живёшь душой не на разломе
Меж тем, что чувствуешь и между тем, что есть.
И всем доволен, может, только кроме
Тех мелочей, что здесь, в быту, не счесть.

17.04.02.

Дверь скрипнула, и в лица брызнул свет…

7.