33 Буквы

Дверь скрипнула, и в лица брызнул свет.
Растеряно стоим мы у порога:
Вот, столь пугающий, во все века ответ —
— Всего лишь шаг, от Дьявола до Бога!

Бог улыбается, ни капли не таясь.
А позади, подобно отраженью,
Стоит его другая ипостась,
Злорадно щерясь нашему смущенью.

23.04.02.

Я знаю — там сырость и грязь…

Маме.

Я знаю — там сырость и грязь.
И влагой набухли двери.
И можно в сарай попасть
Лишь только в конце недели.

И словно для полноты,
Как снег — солнца вешнего пальцы,
Все грядки изрыли кроты,
И сгрызли все яблони зайцы.

А, может, всё вовсе не так:
И лето — давно у порога,
И сад стоит в белых цветах,
И грядки — лежат, всюду, ровно.

24.04.02.

Северный ветер. Небес глубина…

Северный ветер. Небес глубина.
Солнце над лесом поднялось едва.
День ещё спит, и всё скрыто туманом.
И мне на работу — пока ещё рано.

Смотрю и любуюсь на всё из окна.
Пью утро, как кофе — до самого дна.
Но, так же, как в чашке — кофейная гуща,
Остался на дне — день, противный и злющий.

01.05.02.

Я на твою любуюсь ярость…

Я на твою любуюсь ярость.
Тебе, пожалуй, гнев к лицу.
Уж лучше бешенство, чем жалость,
Когда подходит всё к концу.

Но мимо бьют твои упрёки,
Что, впрочем, знаешь и сама.
Ты говоришь, что я жестокий,
Хоть чувствуешь, сколь не права.

Вот рвётся надвое подушка.
И все стихи мои — в клочки.
Ты — прелесть, милая подружка!
Я не сержусь. Совсем. Почти.

03.05.02

Как флаг весны — зелёный лист…

Как флаг весны — зелёный лист.
До остановки — птичий свист.
И неба не увидеть дна,
До ночи, с самого утра.

Но трассой, мнимою, дуги,
Подобно звёздам мчатся дни,
Чтоб и теперь, в какой уж раз!
Остаться — только горсткой фраз!

08.05.02

Нельзя сказать, что было очень жарко…

Нельзя сказать, что было очень жарко,
Но солнце светом наполняло небо,
Что, как на чашку — крепкая заварка,
Загаром лечь пытался мне на тело.

И на земле, как будто отраженье,
Лимонным золотом, разлитым над травою,
Ста тысяч одуванчиков свеченье
Меня слепило ярой желтизною.

12.05.02

Пусть зреет переменой жизнь…

Пусть зреет переменой жизнь —
— Мне безразлично.
Что сладкий сок, что зла полынь —
— Мне всё привычно.

Но, всё же, где-то про себя,
Я знаю точно,
Какая мне нужна земля
И что за почва.

Душа — невыросший цветок —
— Стремиться к свету,
Как утро — прямо на восток,
А зелень — к лету.

Но путь отмечен темнотой,
Как мир — страданьем:
Здесь дарят встречу с красотой —
— Пот и старанье.

13.05.02

Все дни давно наперечёт…