56-я ОДШБ уходит в горы. Боевой формуляр в/ч 44585

Залп! Горы содрогнулись, взрывная волна аж до нас докатилась. Реактивные снаряды ударили по указанной площади. Даже у нас с гор посыпались мелкие камушки, ну и удар. Еще залп – и опять дрогнули горы.

– Передай полное накрытие, и достаточно, – закончив в бинокль рассматривать позицию противника, приказывает Петровский связисту, тот начинает бубнить в микрофон. – Бери своих ребят и проверь, что там, – приказывает мне командир роты и тут же отменяет приказ: – Нет! Ты тут стой. Лейтенант Сокольский! – зовет Петровский своего временного заместителя.

Тот подбегает. Оживленный, радостный. Такой бой, такой бой! Потерь почти нет, «духи» перебиты, окруженный батальон деблокирован. Все почти как на показательных учениях. Грамотное взаимодействие родов войск. Десант, авиация, артиллерия. Комбинированные удары, умелое командование – и противник уничтожен. Вот только потери тут не условные, живые люди с обеих сторон убиты. Нечему тут радоваться, товарищ лейтенант. Я отворачиваюсь, чтобы не видеть его счастливого лица. Чего-то меня на сантименты потянуло, сам же рад, что я жив, а они убиты. Чего ж ты других за то же осуждаешь?

– Бери свой третий взвод и проверь, не осталось ли живых «духов» на их позициях, – приказывает Петровский лейтенанту.

А я, услышав «свой третий взвод», вздрагиваю, потом одергиваюсь: уже не мой взвод, да, уже не мой. Немного жаль, привык я к ним, хорошие у меня ребята.

– Потом выйдешь на господствующую высоту и просигналишь ракетами, – продолжает приказывать он, – если все нормально, то мы за тобой двинем.

– А если там есть живые? – пытается уточнить лейтенант. – Если там раненые, с ними что делать?

– Поступайте по обстоятельствам, – переходя на холодно-служебное «вы», отрубает командир роты.

– Можешь их в жопу поцеловать, – подходя, зло смеется командир первого взвода, он чуть подольше служит и уже знает, что означает «поступайте по обстоятельствам».

Скидываю свой РД, сажусь в тень, приваливаюсь к большому бурому теплому камню и закрываю глаза. Интересно, а вот дома я все это забуду? Или начну сказки про войну рассказывать. Типа какие мы лихие да благородные и какие они плохие. А если я все это расскажу, в том числе и что означает «поступайте по обстоятельствам», то что про нас скажут? Да пусть что хотят, то и говорят! На войне нет правых и виноватых, все, кто воевал, в дерьме измазаны, кто-то больше, кто-то меньше. Есть на войне безгрешные? Да, есть! Только их раньше всех на небеса забирают, нет им места на этой земле, где люди убивают друг друга, на той земле, где идет война.

– Хватит спать, – бесцеремонно расталкивает меня Леха, – давай лучше курнем, я уже и косяк забил.

Он рядом со мной присел – усталый, потный, грязный, мой друг.

– Ты же знаешь, я это не люблю, – вяло отказываюсь я.

– В Союзе такой дури не найдешь, – смеется Леха, в руках у него заряженная джарсом сигарета. – Давай курни за компанию, ну в последний раз.

– Хрен с тобой.

Пряно-острый запах джарса. Еще пара минут, и он начнет действовать. Еще пара минут, и мне все будет смешно, начнет сохнуть горло, невыносимо захочется жрать, и только где-то в глубине моей души будет клубиться и расти печаль. Вот он, кайф афганской войны – одурелый хохот, жажда, голод и затаенная грусть.

На запах косяка подходят рослый рыжеватый Хохол, первый ЗКВ[43], всегда веселый и шустрый Владик, второй ЗКВ, Мишка, полгода как вернувшийся в строй из госпиталя после тяжелого ранения в грудь, четвертый ЗКВ, упрямый, нагловатый Жорик, командир отделения АГС. Шестеро нас, дембелей, для шестерых это последний бой в Афганистане. Кружком сели и еще один косяк забили. Недовольно глянув в нашу сторону, подальше, чтобы не доносился до него запах, отошел Сашка Петровский. Следуя его примеру, ни один из офицеров не подошел, не стал докапываться: «А что вы это себе позволяете?»

– А Сашка молодец, – втянув в легкие дымок афганской дури, говорит Хохол. – Заметили, ребята? Никого из нас в лоб не послал.

– И потерь в роте нет, – приняв от Хохла косяк, заметил Владик.

– У противотанкистов есть, – глухо возражаю я.

– Ну… – тянет Мишка. – Это же не наши…

– А чьи же?

По первому кругу прошел косяк, каждый по затяжке сделал и еще осталось. Вопрос «Чьи же?» все дружно проигнорировали. Да и такое деление было: свои, да не наши. По второму кругу косяк пустили.

– Быть нашему ротному маршалом! – уже хохочет Жорик

– А че?! Отлично! – радуясь, соглашается Хохол. – У нас сыновья к тому времени подрастут, к нему служить отправим.

– Пусть на складах их пристроит! – регочет Владик. – Самая служба, и не хер им в строю делать.

– Или пусть маршальских б…дей на машинах возят, – племенным жеребцом ржет Леха.

Еще не ставший маршалом Петровский отошел еще дальше, чтобы и хохота нашего визгливого не слышать.

– А ты чего молчишь? – толкает меня Хохол.

– Во-первых, Сашке маршалом не быть, а во-вторых, я лучше дочку заделаю, – улыбаюсь я и заливисто с повизгиванием хохочу. Все, пошла туманить мозги наркота.

– Это почему нашему Саньку маршалом не быть? – обижается за ротного Владик. – Он че, по-твоему, хреновый командир?