621514

Удрученный фермер вежливо пригласил их в дом на чашечку чая и, колдуя перед доисторической, по мнению Фреда, печью стал рассказывать, где же конкретно они оказались. Пока Джордж задавал наводящие и ободряющие вопросы вроде «Конкретнее, падла!» и «Ну-ка не пудри мне мозги!», младший из братьев обратил внимание на то, что основных коммуникаций на ферме у господина Стоквуда не наблюдается. Ни водопровода, ни канализации, ни электричества.

Фермер объяснил пришельцам, что тех занесло очень далеко от города, и, если те желают добраться до ближайшего поселения, им лучше всего держать путь строго на восток, где их ожидает деревенька Старый Лог. Местные жители частенько торгуют с городами, так что никаких проблем дальше не возникнет.

– Ты скажи конкретно, мы далеко от Лондона? Сколько миль пешком вышло бы? Если по прямой? – запутанный детальным объяснением дороги до Старого Лога, спросил Джордж.

– До какого такого Лондона? – изумился фермер.

– Ну, все, дед, я тебя сейчас… – юноша поднялся со стула, намереваясь совершить над фермером нечто неприятное, но его остановил брат.

– Джордж, мне кажется, мы не в Англии.

– Чего?

– Мне даже кажется, мы не в… ну, не в нашем мире.

– Чего?!

– Посуди сам. Птица разговаривает, какой-то мужик в льняной домотканой рубахе разогревает нам чай над огнем допотопной печи. И он живет один на несколько миль пахотных земель! Тут даже дорог нормальных нет! Джордж, тут что-то совсем не то. Помнишь, как мы попали в тот странный дом прошлым летом? Может, это что-то вроде того?

Джордж крепко задумался. Слова брата были очень разумными и, в принципе, оправдывали совершенно дурацкие идиомы фермера, не способного внятно объяснить, как пройти от его фермы к ближайшему городу.

– Думаешь, это какой-то другой мир? Типа «Варкрафта», что ли?

– Надеюсь, что этот мир попроще, – вздохнул Фред. – Господин, а вы не подскажете, кто на сегодняшний день действующий правитель этих земель?

– Чего? – фермер едва не уронил от удивления свою глиняную кружку с чаем.

– Король кто? – уточнил вопрос интеллигентного брата Джордж.

– Король? Так нынче ж королева, – фермер начал обретать почву под собой, но все еще волновался.

– Королева тогда кто?

– Мелисента Прекраснейшая, – улыбнулся фермер. – Говорят, краше ее не сыскать во всем Приречье.

– Приречье – это страна, что ли, такая?

– Да как же страна-то? Почитай весь наш мир – одно Приречье! Богословы нынче говорят, мол, есть еще Загорье, но это сказки, – тоном профессионального топографа сообщил господин Стоквуд. – Сами-то вы откуда?

– Из Загорья, – ляпнул Фред, вмешиваясь в разговор. – Мы из Загорья. Мы послы!

Фред уныло брел вперед, сетуя по поводу того, что ему приспичило погулять в парке в новеньких ботинках. Разношенные развалины Джорджа не доставляли тому никаких неудобств, в отличие от свеженьких, только что с полочки, начищенных до блеска миссис Смит дезертах самого Фреда.

– Кто ж вас послал… – бормотал себе под нос старший из братьев, вспоминая реплику фермера Стоквуда. – Вот ведь спросил, а?

– Ничего необычного, – кривясь от боли, отозвался Фред, – в их культурной традиции не поместилось понятия посольства, поскольку они в своем Приречье составляют, по мнению населения, целый мир. Наверняка, полная чушь, но ничего не поделаешь. Если здесь вокруг действительно высоченные горные гряды, они мариновались внутри этого плато веками…

– Слушай, хватит занудствовать, – прервал брата Джордж. – Я просто поржал от смешной фразочки, а ты опять за свое. Скажи лучше, чего мы будем делать?

– Ну, если следовать местной логике, нам нужно попасть в какой-нибудь ближайший город и заявить о несчастном случае. Тогда нам могут выделить небольшой надел, вручить какой-никакой инвентарь и, если повезет, даже семян. Сейчас весна, так что все прекрасненько вырастет… Ну а, учитывая наш возраст, наверное, нам даже удастся найти себе по статной жинке, и безбедно жить в Приречье лет этак тридцать-сорок с поправками на вооруженные конфликты и эпидемии. Все-таки с иммунитетом у нас могут возникнуть косяки…

Джордж замер и встревожено покосился на брата.

– Слушай, я все понимаю, спор, ноги натерло… Но ты думай, что говоришь-то, а? Какие жинки, какой надел? Ты себя в зеркале-то когда в последний раз видел? Тебе здесь только в шуты податься и можно. Я уж молчу про то, что отсюда надо делать ноги, и как можно скорее!

– Прекрасный план, – кивнул Фред. – Через пару дней мы с тобой начнем лопать сырые коренья от голода, про воду я уж молчу. Спасибо доброму фермеру, напоил кипяченой водицей, а то бы уже торчали где-нибудь в кустиках. Как мы отсюда выберемся-то, если понятия не имеем, куда попали?

– А что с водой-то не так? – не сразу догадался Джордж.

– Ну, учитывая эпоху, думаю, здесь обитает целый ворох чудесных организмов, жадных до твоего тела, – нахмурился в ответ Фред. – Чему вас там учат, бедных студентиков?

***