7c022cd926f447c6c6400001999174ac

Горный воздух прозрачный, чистый. Напоен свежестью, терпким ароматом цветов, медовым вкусом разнотравья. Далеко в вышине, в небе цвета его глаз, парит ястреб. Крылатая тень скользит по серому камню, легко и свободно раскинув сильные крылья.

Высокий, заросший травой уступ, – словно трамплин в бездну. Под ногами Асгард – золотые острые пики среди зеленого моря садов. Далеко впереди, над океаном Вечности, мерцает Биврёст. За спиной ревет водопад. Струи воды низвергаются с огромной высоты, разбиваясь на миллионы брызг и порождая десятки маленьких радуг.

Они сидят рядом, бок о бок, и ветер упруго дышит в лицо, путает волосы.

Локи молчит. Смотрит вперед.

Тор не отрывает взгляда от Локи.

Небесного цвета глаза мечутся по лицу брата, жадно впитывая, запоминая каждую черточку. Ломаную линию бровей. Прямой нос. Поджатые губы. Темный, нечитаемый взгляд.

Нерешительно Тор протягивает руку, и Локи отшатывается. Вскакивает на ноги. Вскидывает подбородок, сплетает за спиной пальцы. Изламывает бровь. От фигуры веет холодом. И только Локи знает, как дрожат стиснутые за спиной руки.

Рука Тора безвольно падает на колено.

- Ты все-таки мне приснился, – тихо говорит он.

В глазах Локи вспыхивает зеленый огонь.

- Жалеешь, что попал в кошмар, братец?

Тор медленно качает головой.

- Лжец! – шипит Локи. Отворачивается.

Тор пожимает плечами. Он не намерен спорить. Он собирается смотреть на брата столько, сколько ему будет позволено.

Он готов смотреть бесконечно. Не отрывая взгляда.

Пока длится этот чудесный сон, в котором Локи – жив.

Хоть бы он никогда не заканчивался…

И плевать, что Локи как обычно щетинится колючками. Пусть хоть кинжалом снова пырнет – плевать.

- Ты помнишь это место? – обманчиво спокойно интересуется Локи. Он снова накинул маску невозмутимости, и, прищурившись, смотрит на брата.

Тор кивает, не отрывая взгляда от лица. Но Локи внезапно исчезает, а за спиной слышны голоса.

- Тор! Тор! Ну посмотри же! Оторвись ты уже от своего молота, смотри, что я могу!

- Отстань, малявка.

- Сам ты малявка! Я тебя всего на три года младше!

- Ну вот я и говорю – малявка.

В голосе Тора беззлобное поддразнивание. Локи злится.

- Прекрати меня так называть! И вообще, я хочу пойти с вами!

- Что? Нет! Даже не думай!

- Сиф же идет!

- Она тебя старше.

- Она девчонка! Чего она вечно за тобой таскается?

- Сиф – прекрасный воин. Не вредничай, Локи.

- Тор! Ну Тор! Я готов! Я хочу пойти с вами. Дай же мне просто показать, что я умею…

- Локи, нет.

- Ты упрямый как йотунова задница! Я сильнее Сиф! И уж однозначно умнее твоих дурацких дружков. Я могу быть полезным. Я – маг, я смогу помочь.

- Локи!!! – Тор резко останавливается, хватает его за плечи. Оба юноши уже почти одного роста, но крепкий, мускулистый Тор в свои семнадцать отличается от изящного, словно статуэтка, Локи как день от ночи. – Забудь об этом! Я не смогу все время оберегать тебя!

- Оберегать меня-я? – Локи отступает, нехорошо прищурившись. И вдруг тает перед глазами ошеломленного Тора, рассыпавшись облаком зеленых искр. – Оберегать меня?!? – повторяет он, внезапно появившись у Тора за спиной и резкой подсечкой сваливая его на землю. – Меня? – возмущенно шипит он, в мгновенье ока оказавшись сверху, коленом прижав брата к земле и приставив к горлу кинжал.

- Впечатляет, – Тор улыбается, – ладно, так и быть, покажи, что хотел.

Несколько мгновений Локи недоверчиво смотрит на брата, потом фыркает и встает. Сбрасывает плащ и нагрудник, оставаясь в зеленой домашней рубахе и тонких кожаных штанах. Отходит на десяток шагов. Достает второй клинок.

То, что происходит потом не похоже ни на одну тренировку, ни на один бой, когда-либо виденный Тором. Это вообще нельзя назвать боем. Это танец. Смертельный, завораживающий, прекрасный. Движения Локи, весь он – точно струи воды – текучий, гибкий и смертельно опасный. При каждом развороте волосы взлетают и падают на плечи. Рубашка сползла, обнажив белую кожу, тонкую ключицу. Кинжалы кажутся продолжением рук – выпады, уклонения, удары безупречно выверены. Раз за разом клинки срываются в полет и поражают цель – любую, какую бы ни выбрал Локи: ствол молодого ясеня, дубовый лист, черный сучок на засохшем дубе.

Этот танец так прекрасен – Локи в эти мгновения так прекрасен, – что Тор забывает, как дышать, откровенно любуясь им, не в силах оторвать глаз. И одна только мысль о том, что с младшим может что-то случиться… что кто-то может ему навредить… от этой мысли кровь бросается в голову, хочется схватить его, стиснуть в руках, закрыть от всех, от всего мира, прижать к себе, беречь…

Вот только Локи это не надо.

Он независим до корней волос, до кончика высоко вздернутого носа. Он слишком горд, чтобы позволить себя защищать, слишком высокомерен и уверен в своих силах, чтобы принять чью-либо заботу. Локи так жаждет показать, на что способен, что готов идти хоть в Хельхейм, лишь бы его, наконец, оценили по заслугам.