95-й. Сны о будущем прошлом

Периодически подходили люди, и кто-нибудь из нас, четверых девчонок, дружных со сканером, бежал обрабатывать фотографии.

Попили чаю, и плиточники-отделочники объявили, что сиди-не сиди, а оно само себя не налепит — и ушли. Остальные, для кого серьёзной работы не осталось, выделили мне двоих дежурных «по столовой» и пошли сообща кукурузу — тьфу, тыкву! — доделывать. Из правого крыла по коридорам периодически доносился их гомерический хохот. Творцы-креативщики, едрён-батон!

КАК НАШ САДИК ЧИСТ И ЗЕЛЕН…

Я вытерла столы и уставилась в окно под плюханье воды и побрякивание посуды. Бывает у вас такое — залипнешь в одну точку и подвисаешь в какой-то прострации, пока головой не потрясёшь или перед лицом кто не помашет?

Вот и я — таращилась на чахлые кусты, весело зеленеющие крохотными листочками. Мысли текли плавные, как медузы. Всё радуется жизни и весне, даже такие вот задохлики. Хорошо бы цветочков посадить и вообще как-то подумать на предмет облагораживания нашего мини-скверика…

— Ты чего? — в поле зрения появилась Анна.

Затупёж мгновенно прошёл, словно пелену сдёрнули.

Я облокотилась о широкий подоконник:

— Да вот, думаю: цветов посадить, что ли?

Аня повторила моё движение и тоже уставилась в окно.

— Ну я не знаю… Как тут перекапывать-то? Ломами долбить? — выдала она после минутного созерцания.

Земля вокруг кустиков была утоптана до состояния почти бетона. И старательно выскоблена. Именно выскоблена, а не выметена. Я вам клянусь. На грустной утрамбованно-серой почве явственно виднелись следы прутьев от берёзовой метлы. Принято тогда так было, понимаете — вычищать всё до упора. Вот листья опавшие, например. Как их под деревьями оставить? Ветер дунет — они же полетят. Непорядок. Тем более — улица центральная. Поэтому дворники здесь работали тщательно даже в самые смутные времена. А чтоб листья создавали меньше мусора, выскабливали всё в ноль. Вместе с частью полезного слоя. И, подозреваю, с частью корневищ травы, потому как газоном эти залысины можно было назвать разве что условно.

— В горзеленхоз, что ли, позвонить? — вслух подумала я, — Сейчас самое время озеленения. Пусть пришлют нам пару бортов хорошей земли да рассады?

Насколько я помню, такое практиковалось.

— А-а, чтоб не копать, а так, сверху разровнять?

— Ну да. Заборчик бы маломальский сварганить, чтоб никто по газонам не шарился, а то ведь опять утопчут всё.

— Ты сперва землю выпроси, потом будешь заборчики придумывать.

— Тоже верно…

39. АВРАЛ ПРОДОЛЖАЕТСЯ

ТИХИЙ ВЕЧЕР

В шесть часов мы решили, что трудовой подвиг на сегодня закончен и сели пить чай с остатками пряников. В субботу вечером существовал изрядный риск не уехать домой позже восьми, так что через часок народ потихоньку потянулся по домам. А к Анне — вот сюрприз! — наоборот явился Дима. И пошли они гулять. А мы с Вовкой не пошли. Во-первых, он с этой плиткой устал по самое не могу, а во-вторых, надо было на ужин что-то сообразить существенное, а то ведь чай с пряниками — это так, баловство. А ещё нам тут сколько книг притащили! Часть я даже и не читала, между прочим. А по честному — и не слышала про таких авторов.

Так что мы тушили мясо с овощами, обложившись книжками. А потом неторопливо и вкусно кушали, опять же обложившись книжками и иногда обсуждая интересные места. Идиллия, можно сказать.

ПОТОКИ РЕАЛЬНОСТИ

Их, наверное, по-разному можно назвать. Зеркала. Вероятности. У Пратчетта, помнится, были даже штанины времени — типа, место, где реальность разветвляется. Теперь я видела их в каждый переход.

Ныряешь в сон — а там эти ленты реальностей. Потоки. Магистрали. Всё чётче и чётче.

Их было множество. Десятка три, пожалуй, только в том пучке вероятностей, в котором присутствовали мы. А где-то там, в окружающем трудноосознаваемом нечто, ощущались ещё. Другие версии событий. Отклонившиеся от нашего сюжета где-то раньше. И было сильнейшее искушение найти их — более ранние ответвления. Заглянуть. Узнать — как оно там? Очень любопытно, правда. Что там? А если СССР не распался? А глубже копнуть — если товарищ Сталин не остановился в Берлине, а дошёл-таки до Атлантики? А если индейцы не поверили белым пришельцам с больших кораблей? Или вообще, например, Колумб не доплыл до Америки, а помер где-нибудь на полпути от какой-нибудь лихорадки? Как оно тогда сложилось?

Но отправляться в такую даль я опасалась по целому ряду причин. Для начала — тупо боялась потеряться. Не такой уж я мастер хождения между мирами. А кроме этого — боялась залипнуть, приклеиться к какому-нибудь ещё персонажу, да и остаться там…

Нужные мне вероятностные линии отыскивались интуитивно, почти автоматически. Наверное, так бессознательный младенец узнаёт мать по запаху, по голосу — по совокупности ощущений, так скажем. Остальные, чужие, тоже воспринимались чётче, но приближаться к ним я опасалась ещё сильнее — ведь скорее всего, там есть другие я, мои личные зеркала, смотреться в которые, я чувствовала, было вдвойне чревато «умножением сущностей».