А-Два (СИ)

В углу комнаты сжался в клубок некий гражданин, тоже, как и Семенов-младший, рогатый, но куда более внушительно: не как молодой козлик, а как вымерший копытный зверь тур. Кожа гражданина была красно-фиолетовой, а одет он был неприлично: в кожаные трусы с большими блестящими заклепками. Гражданин пытался спрятать лицо между голых колен и громко поскуливал, будто уподобившись нашкодившему псу.

Посреди всего этого беспорядка стояли пятеро, не считая самого комсорга: двое сотрудников в пятнистой форме (это они, видимо, поднимали и отряхивали Семенова-младшего), знакомый куратор по фамилии Эпштейн, одетый, почему-то, в спортивный костюм общества «Динамо», еще один представительный мужчина в годах (видимо, обладатель того самого хриплого голоса), и, наконец, пятый товарищ, который…

- Андрей Януарьевич, Вы уж извините за беспокойство. – Эпштейн обращался к пятому товарищу с видимым благоговением, и было, отчего: старую, середины прошлого века, гражданскую форму венчали знаки отличия генерального прокурора Союза ССР, суровое лицо о высоком лбе внушало сквозь золотистые линзы круглых очков, а за плечами товарища генерального прокурора неземным светом распахнулись два дивных пернатых крыла.

- Никакого беспокойства, товарищи. Вы в своем праве! – слово «праве» вдруг отозвалось тихим громовым раскатом, над сияющими залысинами на миг проявился внятный нимб. – Вольно было этим… Гражданам призывать Константиноса Сапрокоса! И ведь каждый раз одно и то же! Так, а тут у нас… ангельский прокурор посмотрел на комсорга сурово и внимательно.

Дальнейшего Семенов-младший сам от себя ожидал в последнюю очередь. Сделал шаг вперед, протянул ладонь, получил, на удивление, крепкое ангельское рукопожатие.

- Здравствуйте, товарищ Вышинский!

Глава 10. Сеанс одновременного...

Пушкин, Ленобласть, 18 ноября 2022 года. Здесь и сейчас.

Колобок.

Тот день шокировал меня весь и целиком.

Сначала оказалось, что моя платформа — так мне отчего-то нравилось называть корпус и все, что к нему прилагалось — во всяком случае, не до конца гражданская.

Я точно понимал, что попадание нескольких тяжелых пуль с гарантией убивает человека, или, в моем случае, необратимо ломает механизм. Должно было существенно поубавиться прыти: катиться и дальше с той же (довольно приличной) скоростью я был не должен, но ведь катился же!

Нельзя сказать, чтобы повреждений или нарушений в работе не было совсем, но они причиняли, скорее, беспокойство и неудобство. Вместо уже привычного интуитивного управления самим собой и полного понимания происходящего, перед моими несуществующими глазами опять появился экран, создававший странную реальность (пожалуй, ее можно было бы назвать дополненной). Именно на этом экране появился сразу десяток новых надписей: они сообщали важное, тревожно мигали ярко-красным и отказывались исчезать, несмотря ни на какие мои действия.

Главная надпись оповещала о критическом снижении резерва вычислительной мощности и включения по этому поводу упрощенного режима управления: видимо, этот режим я и наблюдал перед внутренним взором. Остальные строчки сообщали о повреждении главного привода (12%), ввода-вывода мотиваторов, основного и вспомогательного (7% и 9% соответственно), и еще о какой-то ерунде, на которую я решил не обращать внимания.

Ниже сонма надписей о плохом светилась еще одна, и, судя по зеленому цвету, была она, ради разнообразия, о хорошем. Я присмотрелся. Надпись сразу же стала ярче и заняла нижнюю четверть экрана: видимо, так включался некий приоритет. «Подсистема саморемонта: экстренный режим. До полного восстановления: 7320 стандартных секунд».

Пока я пытался осознать прочитанное, секунд стало 7317, то есть, думал я достаточно шустро.

Больше меня почти ничего не беспокоило: ни металлические инородные тела (числом двадцать пять штук), ни снижение подвижности (его не было), ни легкое тугодумие (которое предполагалось, но, видимо, отсутствовало).

Из вот этого всего следовал один вывод и столько же вопросов. Вывод был интересный, вопрос логичный: «Я — боевой робот» и «Как так могло получиться?».

И это был первый шок.

Шоком вторым стало поведение Куяным, под светлые и слегка раскосые очи которой я предстал во всем своем пробитом пулями великолепии.

- Ой, Колобочек! Как же с тобой... Это же в тебя стреляли? Бандиты? - девушка выражала собой готовность немедленно спасать, даже не уточнив, от чего конкретно. «Однако, не все так замечательно. Бандиты в этих благословенных краях все же водятся — вряд ли девушка знает о них из кино или книг.» - думалось мне удивительно логично.

- Если бы бандиты, - я не стал вводить потенциальную помощницу в заблуждение. - Не бандиты, а самый настоящий милиционер. В форме, даже с милицейской машиной, правда, почти не раскрашенной. Это теперь получается, что бандит не он, а я!