А после они... (СИ)

– … только если ты займешь мне на первоначальный взнос. Я на мели, потому что поставил все, что имел, на победу.

– Какие вопросы, бро? – хохочет бородач – австралиец, судя по акценту, – Баксов пятьсот хватит?

– Ну, такое. Мне еще визаран1 делать. Кстати, какое сегодня число, не помнишь? Я чет потерялся.

Потрясающе. Фома оказался без средств к существованию в стране, в которой, вполне возможно, находится нелегально. А еще, судя по всему, он не сделал абсолютно никаких выводов из случившегося и решил продолжать в том же духе. То есть и дальше принимать участие в гребаных боях.

Вопрос – какого черта я еще здесь? Он давным-давно дал понять, что не заинтересован в нашем общении. Собственно, Фома сделала это сразу после похорон своей девушки и по совместительству моей лучшей подруги. Так в один день я потеряла их обоих, чтобы спустя три года найти его в этом гадюшнике.

– Стоп, Фома. Стоп. Подожди. Ты в своем уме? Или тебя приложило сильнее, чем кажется? – подскакиваю я.

– О-о-о, – тянет он, будто в самом деле забыв о моем присутствии. И как деревенский дурачок почесывает в затылке. Обращаю внимание на его сбитые в кровь костяшки. Кажется, на его теле просто не осталось живого места. – Ты что-то сказала, Женьк?

– Я сказала, что тебе нужно к врачу. Только посмотри на себя!

Следуя моей просьбе, Фома действительно принимается нарочито внимательно себя разглядывать. Шут! Петросян недоделанный. Не будь он таким побитым, я бы и сама его пнула!

– Ладно, ребят, вы тут разбирайтесь, я буду у себя, – откланивается австралиец. Фома кивает, мол, окей, и мажет по мне насмешливым взглядом:

– Тебе что-то не нравится?

Иногда мне кажется, что он всегда догадывался о том, как я на самом деле к нему отношусь. Как замирает все внутри, стоит его случайно коснуться, или даже просто пересечься с ним взглядом… Как я ненавижу себя, но все равно ничего не могу с этим сделать – и завидую, так страшно завидую Аленке. Единственному по-настоящему близкому мне человеку.

– А тебе не все равно?

Фома вновь зарывается пятерней в отросшие, выгоревшие на ядреном азиатском солнце волосы. Неудивительно, что я так долго сомневалась, он это, или привиделось. Сейчас Феоктистов больше похож на хиппи или увлекшегося духовными практиками дауншифтера, чем на себя прежнего – подающего надежды тимлида, владельца пока небольшого, но все-таки своего бизнеса.

– Дебильный разговор. Я устал как пес. Рад был повидаться… Но мне пора сваливать. Не принесешь мой шлем?

– Какой еще шлем? – сощуриваюсь.

– Мотоциклетный, естественно. Он в шкафчике. Во-о-он там.

– Ты собираешься сесть на байк в таком виде?!

Тут даже мое ангельское терпение заканчивается. Меня охватывает холодное бешенство.

– Почему нет?

Да он же просто надо мной издевается!

– Ну, не знаю. Наверное, потому что существуют гораздо более действенные способы выпилиться, если тебе приспичило.

– Так бы и сказала, что не хочешь мне помогать. Ладно, как знаешь, я сам схожу.

И он действительно встает! Пошатываясь и стискивая зубы до скрипа.

– Нет уж, сядь! Ради бога, Фома!

Он заваливается на меня всем телом. И несмотря на то, что за последние три года Феоткистов сбросил по крайней мере килограмм десять, у меня едва получается устоять под его весом. Не дышу, боясь впустить в себя разгоряченный запах его тела, пота с металлической отдушкой крови, прибитой тривиальной ментоловой свежестью трехкопеечного антиперсперанта.

– Ну куда ты? Тебе отлежаться нужно, – чуть не плача, умоляю его, облизывая запекшиеся губы.

– Слушай, я бы непременно так и сделал, но мне кровь из носа нужно податься на визаран. Как-то неохота мне чилить в тайской тюряге. Ты вообще видела, что это за место?

– Ага. Ладно. Посиди здесь. Я сейчас заберу твое барахло и отвезу тебя, куда скажешь.

К моему огромному облегчению, Фома, кряхтя, возвращается на место. Я ободряюще ему улыбаюсь и пячусь к злосчастным раздевалкам. У входа прошу одного из парней вынести мне вещи Фомы, потому что полуголые мужики вряд ли обрадуются моему появлению. Тот соглашается помочь, но проходит едва ли не четверть часа, прежде чем мне все-таки выносят потрепанную сумку Феоктистова и злосчастный шлем. Закинув сумку на плечо, а шлем повесив на руку, возвращаюсь в общую зону. За время, что меня не было, народа здесь прибавилось, а вот Фома будто провалился сквозь землю.

«Нет… – мелькает догадка. – Ну не совсем же он конченый! Вряд ли он мог сбежать без вещей и шлема, ведь так?»

Ловлю первого подвернувшегося под руку тайца. Это, конечно, неправильно, я себя очень ругаю за подобные мысли, но для меня они правда в большинстве своем на одно лицо. И потому мне трудно судить с уверенностью, был ли он здесь с самого начала или подтянулся, когда я ушла. Торопливо описываю ситуацию и спрашиваю, не видел ли он Фому. Парень радостно кивает, мол, ну, конечно же, видел. Он уехал домой.