А Роза упала… Дом, в котором живет месть

А почему в мае — да потому, что в мае я возвращаюсь во Флигель. Еще полтора года назад, в восьмом классе, неожиданно для всех я обнаруживаю удивительные способности к ряду школьных предметов, и любящий отец переводит меня в специализированное учебное заведение с уклоном в нужные стороны. Наверное, это стоит ему каких-то денег или добрых услуг, поскольку вот это самое «ты мне, я тебе» — никто не отменял. Недостатков у специализированной школы два: первый — тамошняя заносчивая подростковая элита во всем джинсовом, и второй — добираться от Флигеля до специализированной школы ровно два часа пятнадцать минут — в один конец. Но любящего отца в пароксизме любви не остановила бы и система «Град», существуй она в те времена. Для меня снимается комната у старухи Пивоваровой — точно напротив учебного корпуса. Старухе Пивоваровой было тогда лет пятьдесят, голову она как-то не по-русски увязывает черным шарфом, чистит зубы и свои светлые туфли зубным порошком «Жемчуг» и торгует на оживленном перекрестке семечками и туалетной бумагой. Торговля идет очень хорошо. Отец вменяет ей в обязанности кормить меня завтраком и ужином, обедаю я в школе — бесплатно, набирая для вечернего чая белого подсыхающего хлеба, нарезанного от кирпича по диагонали.

Собственно, так и проходит учебный год, на выходные я иногда приезжаю домой, но чаще — нет, предпочитая болтаться по центральной площади города. На каникулы я отпускаюсь досрочно, сразу после майских праздников, традиционно заполненных у соотечественников посадками картофеля и чего-то еще овощного.

И лето начинается.

Обычный зал съедобного и несъедобного самообслуживания. Пустоватые полки сдержанно украшены стеклянными банками с кабачковой икрой, картонными пакетами с сахаром и брикетами розового химического киселя. Иным счастливчикам везет, и прямо к их дрожащим от неслыханной удачи коленям выкатывают проволочные тележки с увернутым в пергамент маслом, сыром, мотками сосисок в полиэтилене. В гастроном послана Лилька, и она караулит как раз обещанную администрацией курицу, рассматривая в отделе бытовой химии пачки стирального порошка «Лотос» и пахучие бутыли с «Белизной». Я маячу рядом, я — Лильке компания, в бесконечном счастье от такой удачи: таскаться с ней за мертвыми животными, точнее, птицами и склянками с голубым молоком и комковатым кефиром. А еще я куплю орехов.

Наклонившись, чтобы бросить в красную пластмассовую корзину упаковку гигиенических прокладок «Натали», Лилька оказывается схваченной за воротник плаща чьей-то цепкой рукой.

Недовольно крутя шеей, в попытке освободиться, она выпрямляется и въезжает глазами в аккуратную пожилую даму, хозяйку крепкой руки. На голове ее — старомодная маленькая шляпка с кокетливыми отворотами, очень не подходящая к мешковатому и серому пальто, даже какому-то зимнему.

Я оказываюсь мгновенно рядом, мало ли что. Я — надежный друг, верный товарищ, я — помощь в сложных ситуациях.

— Спасибо вам, — грудным и нестарческим голосом проговорила дама, перемещая руку в перчатке с Лилькиного воротника на свой драповый обшлаг, — и благодарю за поддержку.

— Поддержку?

— Да, вот уже несколько лет вы меня удивительно поддерживаете…

— Я не поддерживаю, — отказывается Лилька, испуганно отступая.

Дама не позволяет ей сделать шаг назад, резко тянет за яркую полосатую косынку, увязанную на шее специальном узлом «любви»:

— Помогаешь, — тихо и страшно проговорила она, — помогаешь, ты же пользуешься этими прокладками? Вот сыночки твои, я извиняюсь, где? Где-е-е?

В застиранных глазах старой дамы полыхнули маломощные атомные взрывы, вокруг заплясали языки пламени и разрезвились гамма-лучи, незаметные пока.

— Разрешите пройти! Нет у меня никаких сыночков, я школьница еще… — жалко бормочет Лилька, всхлипывая и хватая меня за руку.

— Школьница! — Голос гремит и возносится к штабелям детского питания «Малыш». — Шлюха ты, а не школьница!

Очень, очень быстро мы оказываемся в прохладном овощном отделе с желто-серой перемороженной картошкой, багровеющей свеклой и гниющим луком. Пахнет сыростью, подвалом и крайней безысходностью. Старая дама правой рукой в перчатке с обрезанными пальцами бережно берет сизую проросшую луковицу. Поднимает глаза, в которых нет больше смерти:

— Маленький мой, — произносит голосом теплым и ласковым, — вот он, мой маленький… соскучился… деточка…

Мы в ужасе догадываемся, что старая дама приветствует луковицу. Чугунные ноги не приподнимаются от серого бетонного пола. Чугунная голова не отворачивается.

— Иди, иди к мамке-то, — глухо, как сквозь ядерное облако, прозвучало недалеко, и в Лилькины вспотевшие от ужаса ладони мягко лег неприятно мягковатый корнеплод:

— Каждый месяц в твоем теле зарождается смерть. Погибшие яйцеклетки мигрируют. Земля оплодотворяет их и превращает в горькие овощи. Взгляни — вот будущие жизни твоих мертвых детей…

Женщина изящно жонглирует ярким редисом, мелькающим в ее руках кровавыми сгустками.

Орехов я не покупаю.