ac0846a334c74b76bf3c8ff10e16ffdc

Паул шумно вздохнул, и в следующие несколько секунд его дыхания не было слышно вовсе. Кая вздрагивает. Ей становится всё страшнее. И страшно не за себя. Паул лежит, прислонившись к решётке, его длинные чёрные волосы растрепались и выглядели совсем не так, как обычно, впрочем, об этом ли следовало думать сейчас? Кая пару раз слышала, как действовали антимагические браслеты на магов. Поистине эффект этих приспособлений был ужасающим. Редкий маг выживал после их воздействия, и Кае Файр совсем не хотелось допустить гибели ещё одного чародея, её знакомого, чернокнижника Паула, томившегося сейчас здесь, в темнице.

Стражников не было. Оставлять мага в антимагических браслетах одного было почти безопасно. Почти. Кая судорожно придумывала, где она может раздобыть ключ от камеры, где находился Паул. Девушка думала о том, где могут быть ключи; вообще — у начальника стражи, у первого министра и у короля. Подойти к первым двоим было невозможно. А вот король… Было не слишком справедливо обманывать друга, но выхода, похоже, не было. Но у Ала коронация. Как к нему подобраться? Через несколько секунд девушка вспоминает, что ключи Альфонс оставлял в той своей одежде, в которой ворвался во дворец неделю назад… А коронационная мантия была настолько неудобной, что поддеть под неё ту одежду было практически нереально. Значит, следовало просто найти тот костюм…

И вот через несколько минут у Каи в руках ключ. Тот самый. Девушка подбегает к камере, открывает дверь, ловит на себе удивлённый взгляд Паула. Кажется, маг был не совсем доволен тем, что его потревожили. Он как-то странно смотрел на Каю, на то, как она снимала с его правой руки антимагический браслет, как потянулась к левой… Браслета на той не было. Кая удивлённо посмотрела на Паула, тот наклонился к ней.

— Ты всегда приводишь за собой стражу? — прошептал он. — Не оборачивайся.

Девушка изумлённо смотрела на мага, но всё же его приказание выполнила. Тот стоял с абсолютно безразличным лицом. Тут же она почувствовала в своём теле страшную слабость, ноги не держали её больше. Паул подхватил её почти перед самым её падением.

— Дура! — шептал Паул Кае, ещё находящейся в сознании. — Какая же дура!

Стражники подбежали. Один из них крикнул: “Чернокнижник заколдовал девчонку!”, второй подбежал и сильно ударил мага, тот упал, ещё несколько секунд — и на Пауле снова были те браслеты. И мужчина был уверен, что это только начало: совсем скоро на него нацепят что-нибудь посильнее. И маг не уверен, что сможет снять хоть что-то из тех приспособлений, как снял этот браслет со своей левой руки.

Кая теряла сознание. Ей было слишком плохо сейчас, думать о чём-либо она не могла. А Паул с безразличным видом смотрел на подбегавших и что-то кричавших стражников. Его самочувствие снова стремительно ухудшалось.

Комментарий к I. Глава сорок пятая. Ненужная коронация.

Решила, всё-таки, пока не выкладывать приложение. Оно будет опубликовано в конце самого фанфика.

Эта глава последняя в первой смысловой части фанфика.

========== II. Глава первая. Тот день, в который просыпается магия… ==========

В ста­рой цер­кви не по­ют свя­тые гим­ны,

Кровь на брев­нах час­то­кола

Ка­толи­чес­ко­го хо­ра,

Сво­ра ска­лит­ся им в спи­ну,

Не по вку­су им от­пе­тые мо­гилы!

Крест в ру­ках тво­их, но в бит­ве он не го­ден,

Сердце клеть свою проломит,

Веру в Бога похоронит,

Старый крест — не щит Господень,

Сво­ра бе­сит­ся, и близ­ко Чер­ный пол­день…

Это не лю­бовь,

Это Ди­кая Охо­та на те­бя,

Сты­нет крас­ный сок,

Где-то вда­леке при­зыв­ный клич тру­бят,

Это марш-бро­сок,

Под­по­рого­вые чувс­тва пра­вят бал,

Это не лю­бовь,

Ты ведь ночью не Свя­тую Де­ву звал!…

Вспом­ни, раз­ве ты чи­тал свя­тые кни­ги?

Ты не смог сдер­жать соб­лазна

По­лучить се­бе всё сра­зу,

И ре­шил приз­вать Ве­ликих,

Так взгля­ни же в де­мони­чес­кие ли­ки!

Это не лю­бовь,

Это Ди­кая Охо­та на те­бя,

Сты­нет крас­ный сок,

Где-то вда­леке при­зыв­ный клич тру­бят,

Это марш-бро­сок,

Под­по­рого­вые чувс­тва пра­вят бал,

Это не лю­бовь,

Ты ведь ночью не Свя­тую Де­ву звал!…

Ты ус­тал смот­реть на пра­вед­ные ли­ца…

Мы те­бя не осуж­да­ем,

Прос­то жжем и уби­ва­ем,

Ты влю­бил­ся в де­мони­цу

И ре­шил ей по­дарить свою сто­лицу…

Но это не лю­бовь!

Это Ди­кая Охо­та на те­бя,

Сты­нет крас­ный сок,

Где-то вда­леке при­зыв­ный клич тру­бят,

Это марш бро­сок,

Под­по­рого­вые чувс­тва пра­вят бал,

Это не лю­бовь,

Раз­ве ночью ты Свя­тую Де­ву звал?… Это не лю­бовь!*

В дымке проходящего величия не видно ничего, совсем ничего, видно только этот самый дым, затмевающий всё происходящее, всё важное, всё нужное, всё необходимое, будто бы говоря о том, что главным является оно — это самое величие, которого больше нет, которого больше никогда не будет… Руины прошлого стараются засосать людей в свои объятия, чтобы больше никогда не выпустить, чтобы не дать больше жить настоящим, стремиться к будущему, ведь есть только прошлое, впрочем, и его тоже нет, всё это только дым, только дурман, который не даёт делать что-то нужное…