Ад - удел живых, книга первая

- Где взял? – спросил Бэтэр, когда мы снова продолжили путь.

- У реки армейский «козлик» лежит, в нём подпол и сержант, холодные. Кто-то им черепушки продырявил на ходу, они с моста и ушли вниз. Калаши при них были.

- Кто-то покрошил военных… - сказал Бэтэр несколько минут спустя. – Я насчитал не меньше двух взводов «сапогов»[2] среди упырей. Тот бегун, крайний, тоже в форме был.

- Бегун, в форме??? – изумился я. – Нелюдь среди военных? Как же он прятался? Ну точно, кранты всем, если эти уроды ещё и оружием пользоваться умеют!

Бэтэр промолчал. Он вообще как-то осунулся, помрачнел и почернел, расстреляв толпы мертвяков. После сообщения от отца замкнулся и хмурым ходил, а сейчас даже постарел…

- Стой! – резко сказал я, когда мы выехали за пределы Большого Села. – Остановись!

Когда позади осталась деревенька Шамнино, сразу за Большим, меня словно током ударило. Сознание пронзила болезненная, страшная мысль.

- Витек… Ты понимаешь, что ничего не изменить?! Это навсегда! – чуть ли не закричал я. – Всему пи.дец! ОМОН, армия, менты, гражданские! Все легли! Там, в селе, в городе, в Москве, везде! Эпидемия, пришельцы, насрать кто виноват! Только это – навсегда!!! Не будет больше никогда, как раньше было!

- Дошло наконец?.. – угрюмо спросил Виктор, сжимая баранку побелевшими от напряжения пальцами. – Я все понял в ту ночь, когда…

Оспины выбоин убегали под колёса, жужжащие глубоким протектором по асфальту, равнодушный к людским страстям лес, сжимающий дорогу с обеих сторон, иногда расступался, сменяясь полями радостно-зелёного цвета или дворами придорожных деревень… Если бы не пережитое недавно, я бы, наверное, задремал, переделанная прежним хозяином «буханка» по уровню комфорта не уступала какой-нибудь иномарке. Виктор молчал, я пытался уложить в голове мучительные, пугающие мысли, смириться с тем, что жизнь круто изменилась, что всем планам на будущее так и не суждено сбыться, что вместо уютного и тихого семейного очага меня с Алькой ждут борьба за существование и выживание…

- Берёза, соберись! – откуда-то со стороны раздался голос Бэтэра, чужой и далёкий. – в Новое въезжаем!

Вынырнув из сумрака своих дум, первым делом я проверил состояние оружия, затем завертел головой по сторонам, всматриваясь в окна и дворы набегающих домов. Проехав двухэтажный жилой дом, мы увидели толпу живых людей, а не упырей, толпящихся за гастрономом, расположенным в самом центре посёлка.

- Что за?.. - пробормотал Виктор, притормаживая перед поворотом.

У боковой стены магазина, на небольшой грунтовой площадке, покрытой остатками травы и мелким мусором, прямо на земле лежало около дюжины трупов, обёрнутых плёнкой или тряпками. Одного из покойников зачем-то завернули в старый ковёр. Бабы, в волнующейся в нескольких шагах от трупов толпе, плакали, мужики тихо переговаривались, некоторые при этом поглядывали, на понаехавших нас, с беспокойством или даже злостью.

- Что случилось? – спросил я у пожилого мужика, кряжистого и крепкого.

- Митрич… В ковре который… Участковый наш, в доме возле магазина жил… - неожиданно молодым, живым голосом заговорил мужик. – К полуночи бандиты приехали, крутые, на нескольких джипах, вот как вы, только у вас бабы, а они сами... За фурой гнали, вон она, лежит перед мостом…

- А дальше что? – поинтересовался я, оглянувшись перед этим на двадцатиметровую тушу «дальнобоя», наглухо перегородившую въезд на мост.

- Дальше… - мужик вздохнул. – Дальше фура на повороте, крутой он, в занос пошла, да и на бок легла… Митрич на шум выбежал, его и положили, первым. Мужики, что рядом жили, выскочили… Шоферов из фуры тоже… Вон, все мёртвые… А эти… В кожанках всё… Походили тут, поискали чего-то, добили раненых по головам, да и уехали обратно, на Большое... У Митрича даже пистолет не забрали, сами с автоматами, ну точно, как вы!

- Да это не автомат, батя!.. – поторопился успокоить старика. – Карабин охотничий, из калаша сделанный, очередями не стреляет. Я ж сам местный, к родителям в Борок еду, друзей везу. В городе больных много, эпидемия. А бандиты эти, в Большом тоже наследили, сильно наследили…

Поболтав с мужиком и потолкавшись в толпе ещё несколько минут, я дал отмашку своим и запрыгнул обратно, в машину. До дома оставалось совсем немного, а на меня вдруг, после разговора с местным, накатилась безумная усталость, просто валящая с ног. Смерти, нескончаемые смерти… За три прошедших дня больше, чем за две войны. Всего двадцать километров проехать, там дом, отец, соседи охотники, можно будет хотя бы денёк отлежаться, прийти в себя, совсем расклеился…

- Бандюки тут погуляли, в Большом, похоже, тоже они. – ответил я на немой вопрос Виктора, аккуратно протискивавшего машину сквозь толпу на дороге. – Местные про ходячих мертвяков знают уже, больными считают. Рассказать бы им больше, но начнут вопросы задавать, до полуночи домой не доедем…

- Жалеть будут, лечить? – спросил Виктор.

- Нет… Знают, что неизлечимо. Кто-то из Москвы сюда успел добраться, просветил немного.