Адюльтер доктора Градова

Вот совсем ещё юный исполнитель, ему лет шестнадцать. Он в любовном экстазе терзает виолончель, ритмично покачивая склонённой к инструменту головой. В его глазах — восторг обладания. Соседка–скрипачка украдкой наблюдает за ним, изредка облизывая губы, пересохшие от предощущения близости — это граничит с распутством.

И во всём этом шабаше нескромных намёков и изящной пошлости безраздельно властвует дирижёр. Глаза его закрыты, углы рта опущены, тонкие пальцы мелко дрожат, увлажнённый лоб чист и высок. Лицо дирижёра дышит страстью и пороком.

Удивительная, волшебная оргия под музыку Гайдна…

— Игорь Николаевич, вы просили истории температурящих.

— А, да–да. Спасибо, положи на стол.

— Вы болеете?

— А что такое?

— Всё дежурство с кровати не поднимаетесь. И телевизор у вас целый вечер бубнит какую–то филармонию.

— Болею, Инночка…

— Грипп?

— Хуже. Запри дверь.

— Зачем?

— Сейчас увидишь.

— Ого! Я пошла…

— Подожди. Сядь сюда.

— Работы много, Игорь Николаевич… Зачем вы запираетесь?

— «Работа, работа…» Спят уже все.

— Я лучше пойду…

— Подойди ко мне, сделай одолжение.

— Не нужно, Игорь Ник… Ой, я сейчас закричу…

— И опозоришь мою седую голову.

— Ну уж седую… Глупую — это точно… Ну, хватит, Градов, пошутил и будет.

— Перестань царапаться!

— Ух! Раньше не замечала за тобой таких порывов.

— Потому что это со мной в первый раз.

— Так я тебе и поверила. Пусти! Не хочу.

— Сейчас захочешь. Мне ли не знать, как устроена женщина?

— Вот наглый какой!

— Нет, просто темпераментный…

— Между прочим, это изнасилование…

— Кто кого насилует, непонятно… Не надо так, щекотно ведь!

— Хоть свет выключи, а то вдруг мамаша какая–нибудь услышит…

— Анекдот: «Включите свет: темно дышать!..»

— Подожди, я сама, а то потом ни одной шмотки своей не найду… Вот бешеный какой, не мог подождать немного…

— Ты только не шуми, а то мамаша какая–нибудь увидит…

— Кровать у тебя… скрипучая…

— В следующий раз… смажу… как следует…

— …баламут…

— …нельзя так… говорить доктору…

— …можно… теперь можно…

— Тссс… тихо… тихо…

…Ольга, как только я увидел тебя в первый раз — понял, что ты предназначена мне — мне и никому больше. Может быть, это голос прошлого? Возможно, моя прабабка была такой же в молодости, как ты. Наверно, мы уже жили когда–то вместе и умерли, держась за руки, а теперь вот опять живём — я тебя сразу узнал.

Какая удача, что мы встретились вдали от дома! Нам не пришлось лгать и прятаться, изворачиваться, дурачить тех, кто согласился тащиться за нами всю жизнь. Разве виноваты они в том, что наши души и тела вспомнили друг друга?

Я никогда не сумел бы признаться тебе в своей любви, если бы ты не сделала шаг мне навстречу. Наверно, тебе стало жалко меня. Любовь женщины начинается с жалости. Сначала в женщине просыпается мать, а уж потом любовница.

Нелепо, что наша песня оборвалась на самой звучной ноте. Мы наказаны за то, должно быть, что предали своих близких. Но мы не предали свою любовь и сполна вознаграждены за это.

Любовь наказуема… Нас пьянит ощущение власти, а любовь даёт возможность подчинить себе другого человека. Влюблённый зависим от того, кого любит, и в этой паре тот, кто больше любит, больше страдает. Тяжелее всего наказывает тот, кого любишь больше всех…