— У меня нет сына — сухо, и довольно-таки резко бросил мастер — Был, но его убили! Теперь у меня нет никого…кроме вот их! (он указал на группу учеников, двигающихся сейчас в переходе из стойки в стойку) Что вы хотите? Говорите быстрее, я занят!
— Я знаю, кто убил вашего сына — говорю спокойно, стараясь говорить это как можно будничнее — Вот об этом я и хочу поговорить.
— Зачем?! Прошло столько лет, и вы будете утверждать, что знаете, кто убийца моего сына?! Зачем вам это?! Какую цель вы преследуете? Вам нужны деньги? Зачем вы пришли сюда?!
Лицо мастера сделалось холодным и будто вырезанным из дерева, морщины стали глубокими, а глаза как-то сразу будто запали глубоко в глазницы и едва не метали молнии. Кстати сказать, ведь вообще-то он ко всему прочему боевой маг! Вот жахнет сейчас молнией, или шаром — и останется от меня кучка пережаренного мяса…
— Над кроватью, на стене висит меч, который ваш сын назвал «Ласточкой». В детстве вы называли сына «медвежонок». На вашем столе стоит деревянная фигурка, которую когда-то вырезал сын. Он назвал ее собачкой, а вы смялись, и сказали, что она похожа на бегемота, а не на собачку. Когда вы отправляли его в Академию, то обняли, и сказали: «Я горжусь тобой, сынок! Ты будешь лучшим, я уверен!» Что еще мне добавить, чтобы вы поверили?
Мастер побелел, как полотно, и тем сделался похожим на ворка. С минуту он смотрел мне в глаза, потом коротко кивнул и жестом пригласил идти за собой. Мы прошли в дверь в конце зала, по коридору — в довольно-таки большую комнату, всю увешанную различными видами холодного оружия. Видимо это одновременно и что-то вроде арсенала. А может, коллекция?
— Откуда вы все это знаете? Кто вам сказал? — хрипло, отрывисто спросил мастер, жестом предлагая мне присесть и опускаясь на стул возле стеллажа с деревянными мечами — Кто вы?
— Вначале я расскажу вам, кто убил вашего сына — сажусь, весь в напряжении, готовый ко всему. Боевой маг в расстроенных чувствах…очень хочется еще пожить. Сейчас скажешь ему, что я проклятый некромант, и как он поступит? И вылечиться-то не успею…нечего будет лечить.
И я начал свой рассказ, не дожидаясь разрешения. А потом мы долго молча сидели и смотрели друг на друга.
Глава 19
— Я не верю! — глухо сказал мастер — Не верю… Полковник Элрон уважаемый человек. Он мой друг! Он мне всегда помогал! Он хороший мальчик! Когда убили моего Хенеля, он вместе со мной плакал, утешал меня! Он был другом моего мальчика! А вот ты…ты кто такой?! Зачем пришел сюда?! Зачем тычешь грязными пальцами в мои незажившие раны?! Что тебе от меня нужно?!
Опа-на! Вот это я влип. Значит, убийца сына — его друг?! И что делать?!
И тут же я будто ослеп. Картинка: «Комната, похуже чем мои апартаменты, но лучше, чем мое первое убогое обиталище. Лицо — очень похоже на лицо Гренделя, ну практически один в один.
— Ты молодец, Хенель! Опять сегодня был лучшим на мечах! Ну что же, каков отец, таков и сын…
Я-Хенель усмехаюсь, пожимаю плечами, потом хмурюсь:
— Зачем ты пришел ко мне? Что хотел сказать? Мы же все с тобой выяснили. Не лезь к Анне, она тебе не по зубам. Это моя девушка. Мы любим друг друга. И открою тебе тайну — она даже твоего духа не переносит! Понимаешь? Заставить полюбить нельзя!
Отворачиваюсь, иду к креслу, и…спину обожгло! Еще! Еще! Поворачиваюсь, вижу оскаленное в ухмылке лицо Элрона.
— Полюбить нельзя? Зато убить можно! — говорит он, и я шагаю вперед, нанося удар в эту ухмылящуюся рожу. В груди хрипит, изо рта льется что-то горячее, пузырящееся, ноги и руки слабеют.
Я промахнулся. И последнее, что увидел над собой — довольное, спокойное лицо Элрона:
— А сейчас я пойду и трахну твою девушку! Не веришь? Жаль, что ты этого не увидишь!»
***