Алан. Скажи, что ты моя 2

– Твоей работы на Альбину? Нет. Я не Отелло, а ты не Дездемона. Это глупо, Иза… Глупо ревновать к нему… – Подходит, поворачивает мое лицо к себе, целует в губы. – Ты мне только одно скажи. Может, я ошибаюсь? Может, мне стоит ревновать? Ты встретилась с ним… Со своей первой любовью… Что ты почувствовала? Может быть, ты так нервничаешь, потому что у тебя реально не всё?

Смотрит испытующе, словно бы пытаясь просканировать мою душу… Я истерично дергаюсь, отрицательно качая головой.

– Конечно же, нет! – кричу в ответ, потому что то, что он говорит, полный абсурд! Какие чувства?! К кому?! К человеку, который меня предал?! К тому, кто прекрасно жил без меня?!

– Вот и хорошо… – ответил муж снова спокойно, отступая обратно в комнату, видимо, уже за брюками.

– Роберт, – добавляю я, словно бы оставляя главный козырь на десерт, – он шантажировал меня… Вернее… – пытаюсь подобрать слова, потому что… Не знаю, шантаж ли это… давление, как это назвать. – Короче, когда я категорично сказала, что ухожу, он положил передо мной твои фото с каких-то камер. Сказал, что это взятка… И… настоятельно рекомендовал мне не отказываться от работы… Все там, в папке на столе, – машу головой в сторону входа, где на консоли так и остались брошенные мною вещи.

Смотрю на него, затаившись. Сканирую реакцию.

Роберт не спеша просматривает снимки, после чего совершенно спокойно кладет их на стол.

– Да, он говорил мне, что сделал это, извинялся. Объяснил тем, что ты была слишком взволнованна и эмоциональна, поэтому пришлось прибегнуть к шоковым методам. Это наши с ним дела, Иза… Не думай об этом…

Я хмыкаю, окончательно капитулируя. Что тут скажешь…

– Иза, во избежание дальнейших кривотолков и недомолвок я пригласил сегодня вечером Алана с женой к нам домой на ужин. Думаю, это правильное решение. И для всей ситуации, и для тебя…

Моя рука с ножом невольно соскальзывает с картофеля. Лезвие острым уколом впивается в мясо большого пальца, но… я даже не чувствую боли… Все снова как на замедленной съемке. Вижу, как из тонкого пореза начинает сочиться кровь, но не обращаю на это внимание, оборачиваясь на мужа в шоке, хватая ртом воздух, как рыба.

– Закажи готовую еду к семи… Если есть желание, приготовь сама. Мне все равно. Как тебе удобно…

Я продолжаю смотреть на него, словно бы оглушенная мешком по голове. Нет, это все неправда. Это все затянувшийся сон, навалившийся на меня сизо-свинцовым туманом тяжести Москва-сити…

Муж снова подходит ко мне, на ходу надевая пиджак. За исключением туфель, он теперь одет полностью.

– Иза, я делаю это для тебя, – говорит тихо, – иначе ты никогда не отпустишь ситуацию… Иначе она накроет тебя в сорок депрессией и хронической тревогой… Я ведь знаю… Сам через это проходил… Страхи нужно прорабатывать… Гештальды закрывать… – нежно гладит меня по волосам, успокаивая. – Я рядом… И я все пойму… Знай, что я все пойму… И еще… – Берет меня за подбородок, заглядывает в лицо. – Если вдруг… – делает паузу, словно бы подбирая слова. Сейчас, как мне кажется, впервые ему неприятно говорить. – Если вдруг… и правда что-то проснется, скажи… Просто скажи… Правда – это та единственная вещь, Иза, которая способна спасти даже из самой страшной ситуации, когда, казалось бы, рушится всё… Я тоже это знаю… Я тоже это проходил…

Алан

Я сидел за красивым, богато накрытым столом. Смотрел на домашнюю стряпню, приготовленную Ее руками, смотрел на нее саму – непринужденную, раcслабленную и в то же время шикарную… Смотрел на то, как нежно, тепло ее ласкает взглядом муж, то и дело невзначай бросая на нее острые, наполненные неугасшей страстью взгляды… Он любит, сильно любит… Наслаждается… Это его наслаждение, не короткое, не сиюминутное, оно тягучее и сладкое, как патока… Оно течет в его венах, оно напитывает воздух, которым он дышит… Потому что Она для него – не короткое мгновение, не глубокий вдох, после которого нужно затаить дыхание, пока воздуха в легких не останется. Она – его жизнь… Та, что бьется пульсом. Постоянно. День и ночь.

Я пил… Много пил… Воду, вино, перешел на виски под недовольные взгляды раздражавшей своим монотонным жужжанием Милены, которая была здесь настолько неуместна, что хотелось ее выгнать из-за стола… Семейная чета, мать его… Умничающая что-то там нелепое про общий быт и семейные традиции.

Не мог напиться… Жажда иссушала меня, сколько бы я ни заливал в себя… Жажда по ней… По Бэлле… Только сидя здесь, в созданном ею за какие-то пару жалких недель тепле и уюте их дома в этом проклятом бездушном Сити, слыша ее звонкий смех, видя ее выразительные глаза, завороженно следя за плавными и грациозными движениями ее рук, я понял, как же сильно я хотел ее рядом… Я хотел пить ее… Я хотел её себе… Каждый день… Насыщаться ею, чтобы потом тут же снова испытывать жажду и снова припадать к ней исступленно… Но мое желание было глупым и наивным… Слишком поздно, Алан… Слишком поздно. Ты просрал всё. И горькое осознание этого факта пришло ко мне до конца именно здесь, сегодня, на этом долбанном ужине.