Алфавита

любимая, в коричневом конверте,
в котором собран мой бумажный дом,
есть два стихотворения о смерти,
которых я оставил на потом.

одно из них написано в Коломне.

метафора его стоит колом,
как ангел на немыслимой колонне,
крушащий стёкла судеб молотком.

другое утверждает: смерть чудесна,

она как окончательный монтаж,
из-за неё поток рутины пресный
вдруг обретает запах и купаж.

я думаю, что есть ещё и третье:

допустим, это – что в твоей руке,
в нём говорится это: белый ветер,
бурливое течение в реке,

возгонка, алхимическая свадьба

и философский камень бытия,
что если мог бы я не умирать бы,
то был бы я – увы – совсем не я.

поэзия – космическая почта:

я – отправитель, я же – адресат,
а чувств моих хтоническая почва
рождает образов и рифм прекрасный сад.

ползёт в саду сознания улитка,

её тропа – дорога красоты.
вскрывай письмо, переверни открытку,
прочти слова, и ощути цветы.

Ты

он занесёт в зелёную тетрадь
стихотворение: код для расшифровки,
маршрут движенья, время остановки.
попробуй сам себя расшифровать,

попробуй сам увидеть с высоты

сплетение случайных траекторий:
бушует ветер, шторм волнует море,
но ветер – ты, и море – тоже ты!

Тор

волна препятствия обходит,