Алиби второго сорта

– Да шут его разберет, – пожала плечами та. – Похож на этого… Ну, по телевизору показывают этих, бородатых… Террорист, вот! – обрадованно сказала она.

Степаныч впервые на Ларисиной памяти начал бледнеть. Видимо, его впечатлительная натура тут же представила себе красочную картину подпольной квартиры боевиков, которая нашпигована тротилом, автоматами Калашникова, гранатами и прочими военными аксессуарами, и среди всего этого великолепия свою сестру Дину. То ли в роли сексуальной рабыни боевиков, то ли, упаси господь, их активной пособницы. Понятно, что ни тот, ни другой вариант Степаныча не радовал.

– Мать… А ты ничего не путаешь? – вращая глазами, спросил он.

– Нет, нет, ничего! – замахала руками та.

– Надо вызывать милицию, – окончательно приняла решение Лариса. – Может быть, время очень дорого.

И она решительно достала свой мобильник. На протяжении разговора Степаныч сидел, раскачиваясь из стороны в сторону и что-то сокрушенно бормоча себе под нос, словно впав в какое-то оцепенение. Он послушно ответил на вопросы прибывшей бригады, после чего, оставив свои координаты, отправился с Ларисой в «Чайку». На этот раз он молчал всю дорогу. И только в ресторане его прорвало.

Он посылал проклятия на голову «всей этой чертовой семейки», причем когда Лариса осторожно поинтересовалась, кого именно из родственников он имеет в виду, Степаныч категорически заявил: «Всех!»

Потом он кричал, что совсем не намерен помогать «этой дуре», которая умудрилась связаться с террористами. Кричал, что пусть все вокруг хоть провалятся, только его самого оставят в покое. Уверял, брызжа слюной, что завтра же подаст на развод, а Дине официально объявит, что она ему больше не сестра. Если, конечно, сможет ее еще когда-нибудь лицезреть.

* * *

– Виталий Алексеевич. – Дверь открылась, и в проеме показалась секретарша.

– Ну что там? – Борщевский поднял на нее недовольные глаза.

– К вам Прибылов.

Борщевский нервно забарабанил пальцами по столу. Он раздумывал с полминуты, и все это время секретарша терпеливо ждала.

– А что у него?

– Не говорит, – удивленно пожала плечами девушка – обычно посетители не докладывали ей о причине визита.

– Ладно, пусть заходит, – выждав еще полминуты, разрешил Борщевский.

Секретарша прикрыла дверь, а почти следом за ней в кабинет вошел лысоватый невысокий человек с бегающими глазками.

– Здравствуйте, Виталий Алексеевич…

– Что там у тебя? – прервал его приветствия Борщевский.

– Насчет Солодова…

Борщевский нервно крутанулся на своем стуле в направлении вошедшего и уставился на него злым взглядом.

– Что насчет Солодова?

– Так ведь горе случилось, – по контрасту к своим словам лысенький Прибылов улыбался. – Вы что, разве не слышали? Вчера это случилось. Какой-то пьяный хулиган ворвался к нему домой и задушил. Говорят, будто сын. Ну, он… попивал. – Прибылов щелкнул себя по шее пальцем.

– На себе не показывай, – строго предупредил декан. – А то сам сопьешься… Так что, говоришь, умер он?

– Да, – придал голосу скорбные нотки Прибылов, но на лице его была написана радость.

– Надо похороны организовать. Я распоряжусь. У нас заместитель по хозяйственной части здесь? Сейчас вызову, нужно сделать все, как полагается. Сколько Солодов у нас работал?

– Лет пятнадцать, наверное…

– Ветеран, – вздохнул Борщевский и покачал головой. – А подробностей не знаешь? Кто, что, почему? Неужели сын?

Декан посмотрел на Прибылова проницательным взглядом.

– Сына арестовали, держат в милиции. Больше ничего не знаю.

– Понятно, – процедил Борщевский и снова удрученно покачал головой. – Слушай, а ты ничего не знаешь про настроение шефа? – тихо спросил декан. – Может, разговоры какие-то идут?

Прибылов отрицательно покачал головой.

– Не нравится мне все это, не нравится. – Борщевский нервно барабанил пальцами по столу. – Ты понимаешь, о чем я?

Прибылов как-то неопределенно пожал плечами и вместе с тем кивнул. Было непонятно, понял ли он намек декана. Хотя в принципе догадывался, что тот имеет в виду, но это было бы слишком чудовищно. Не хотелось бы верить. А Борщевский, продолжая нервничать, достал сигареты и закурил, предлагая присоединиться и Прибылову. Тот отказался, не став напоминать декану, что вообще-то не курит.

– Так, надо, наверное, сходить к шефу, поговорить. А так сидеть – можно и досидеться до… жареного бугра.

Борщевский явно намекал на городское кладбище.

– Давай, сейчас сколько времени? – спросил декан.

– Половина первого.

– Пошли, он должен быть у себя. Ах, да, совсем забыл! – Борщевский нажал кнопку селектора. – Вера, у нас горестное событие, – произнес декан, устремив взгляд на секретаршу. – Умер Солодов.

– Виктор Васильевич! – широко раскрыла глаза девушка.

– Да. Так что пригласи ко мне Афанасьева. Или нет… Я сейчас ухожу и напишу записку, пускай сделает все, что нужно. Мне некогда, мы с Олегом Николаевичем, – он кивнул на Прибылова, – уходим. Все понятно?