Алхан-Юрт; Аргун; Моздок-7

У нас еще не было ни разу настоящей любви, ни разу ещё никто из нас с замиранием сердца не ждал девушку на свидании с букетом, не целовался в подъезде затаив дыхание, не признавался в любви и не совершал во имя её подвигов и глупостей, а мы уже стояли голые перед красивой взрослой женщиной среди сотен таких же вонючих и грязных солдат и нас осматривали, как скотину. Мы должны были пройти медосмотр, и мы его прошли — максимально быстро и практично, словно коровы в загоне. А что там чувствовал каждый из нас, никого не интересовало. Какая тут может быть любовь, какая к чертям собачьим романтика. Им здесь не место.

— Тренчик, а у тебя была женщина? — спрашивает Осипов.

— Конешно, — обиженно шамкает своими губами Жих. — Наташка. Я с ней учился в школе.

Я Тренчику не очень-то верю, мне кажется он завирает. Хотя ему и вправду приходило несколько писем, но Тренчик никогда не читал их нам вслух.

— А у тебя? — спрашивает Андрюха меня.

— Не знаю, — отвечаю я.

— Как это?

— Это на вечеринке случилось. В ту ночь я был чертовски пьян и совсем ничего не помню. Это можно считать за один раз?

— Можно, — говорит Осипов. Он единственный из нас, кто неоднократно был с женщиной по настоящему, и его авторитет в этих вопросах непоколебим.

— А ты, Зюзик? У тебя было?

— Было, — говорит Зюзик, ковыряя веточкой землю.

Осипов пристально смотрит на него.

— Врешь, — говорит он наконец. — Ни хрена у тебя не было.

— Ну и что? Ну и что, что не было? — говорит Зюзик. — У меня все ещё будет, понял? Чего ты пристал со своими идиотскими вопросами! Я, может, не хочу так, как Тренчик, с какой-то поварихой. У меня будет настоящая любовь, понял?

— А если не успеешь? — спрашивает его Андрюха.

— Пошел ты, — говорит Зюзик и замолкает.

— Ну ладно, я пошутил, чего ты. Все у тебя ещё будет.

— Сплюнь, дурак, — говорю я. Андрюха три раза плюет через левое плечо и стучит по дереву.

Мы закуриваем по новой, некоторое время молчим.

— Блин, скорее бы уж в Чечню… А то што ж это такое — не армия, а сплошное пропижживание, — шамкает своими раздувшимися губами Тренчик.

— А ты что думаешь, в Чечне разведки нету что ли? — возражает ему Осипов.

— Есть. Но бить они нас там не будут.

— Почему?

— Почему у коровы сиськи между ног? — огрызается Тренчик. — У нас же будет оружие. Чего ж тут неясного. Ни одна сволочь не ударит меня, если у меня в руках будет автомат.

— Понятно, — говорю я. — Но у них тоже будет оружие, Тренчик. И в отличие от тебя они умеют им пользоваться.

— Это точно, — говорит Осипов. — Я когда узнал, что нас в Чечню везут, подумал, что хоть стрелять научусь как следует. А нас же здесь ничему не учат, только бьют.

— Как же мы будем воевать, мужики? — спрашивает Зюзик.

Это риторический вопрос и ему никто не собирается отвечать.

Мы не умеем рыть окопы, не умеем укрываться от пулеметного огня и не знаем, как правильно установить растяжку, чтобы она не взорвалась в руках. Нас никто не учит этому. Мы не умеем даже стрелять, все в нашей роте держали оружие в руках только два раза. Если бы мы попали на войну прямо сейчас вот, из-под этого абрикосового дерева, то вряд ли прожили бы даже несколько часов.

— Надо валить отсюда, — говорит Зюзик.

— Да? И как ты собираешься валить? — возражает Осипов. — У тебя есть деньги? Одежда?

— У нас есть магнитолы, их можно продать. На дорогу, пожалуй, хватило бы, — говорю я.

— А паспорт? Никто не продаст тебе билет без паспорта.

— Паспорт можно выслать по почте. Надо только написать родителям.

— А что, правда! — Зюзик увлекся этой идеей. Теперь ему кажется, что он и вправду готов бежать. В последнее время он вообще часто затевает эти разговоры. — А, мужики? Давайте, напишем домой, чтобы нам выслали паспорта и свалим отсюда, а?

Выясняется, что у Тренчика нет паспорта — он сдал его в военкомате. Да и у Осипова тоже.

— Все равно денег на всех не хватит, — говорит Тренчик. — И потом, чего сейчас-то бежать, все равно ж разведки нету. Когда вернутся, тогда и побежим.

— Хоть бы их там поубивало всех, — говорит Андрюха.

— Нет, не всех, — возражаю я. — Виталика можно было бы оставить. Виталика да. А остальных пускай всех убьет к чертям собачьим.

— А что нужно сделать, чтобы попасть в госпиталь? — снова заводит свою шарманку Зюзик.

Он все никак не может расстаться с идеей свалить из полка. Это не так-то просто, хотя полк и не охраняется — вышел из казармы и иди куда хочешь.

Вся беда в том, что идти-то как раз и некуда. Дома нас ждет тюрьма — ведь там мы будем считаться дезертирами; к тому же до дома нужно доехать — нередки случаи, когда солдат убивали по дороге или воровали в рабство прямо на вокзале. Да и патрули, опять же. Так что в полку безопасней всего.

— Можно опустить почки, — говорит Андрюха. — Насыпаешь полстакана соли, разводишь водой, выпиваешь и прыгаешь с подоконника. Верный дембель… А ещё можно дышать битым стеклом. Кровохарканье обеспечено — верных полгода в госпитале. А то и комиссуют, если повезет.