Когда-нибудь этот мир остановитсякак старые карманные часычей механизм износился от временипружина ослаблашестерёнки проржавелии стёрлись до основанияа стрелки застылиили бессильно повислина выцветшем циферблатеИ некомуда и не у кого будет спроситькоторый час?
В музее
Метафора амфоры,древнего быта осколки –аллюзия времени.Музейная пыль сродникосмической пыли.Тени исчезнувших цивилизацийвзывают из теменипрошлого:Стойте!Мы тоже когда-то, как вылюбили, мечтали.Мы были!Воины и мореходы,простые крестьяне, строители…Мастер, корпевший над статуей,как твоё имя?Мира навеки ушедшегобезымянные жителисмотрят на нас с фаюмских портретовглазами живыми.
Вечернее
Помедлив на последнем рубеже,скупое солнце прячется за крыши.О том, что дело к вечеру уже,я промолчу, но ты меня услышишь.Ты свет зажжёшь, и тьма сойдёт на нет.Прикроешь в доме окна, чтобы тыщиночных гостей, стремящихся на свет,не вторглись в наше скромное жилище,в котором только двое: ты и яживём, как две нахохленные птицы.Зачитанную книгу Бытияоткрыв на заключительной странице,мы будем молча наблюдать в окнона дольний мир от альфы до омеги,как на плывущем к вечности, давноот берега отчалившем ковчеге,и плыть, и плыть сквозь заоконный мрак,в холодное стекло уткнувшись лбами,и чувствовать всё явственнее, какночная тень сгущается над нами.
«Вот тьма над чёрной бездною. Вот свет…»
Вот тьма над чёрной бездною. Вот свет.Вот прошлого подробная канва.Вот жизнь длинною в миллионы лет.А вот небес холодных синева.Вот перечень всех сущностей земныхот Homo sapiens до губок и амёб.Вот мальчик, о созвездиях иныхмечтающий, читающий взахлёбнеписанную Книгу Бытия.Вот мириады звёзд над головой.Вот Космос. Вот Вселенная. Вот я,шагающий по гулкой мостовойвнутри большого города, когдавстаёт вопрос, один средь прочих тем:откуда мы, и движемся куда?В какую даль стремимся и зачем?Но сколько о подсказке ни просии ни бросай в ночное небо клич,не хватит ни терпения, ни силрассудком Божий замысел постичь.