Альманах «Истоки». Выпуск 9

Такие злые опыты апреля
Над нашими бесстрашными сердцами.
Ты слышишь – там вверху уже запели
Какими-то смешными голосами.

Нарушен вновь привычный ритм пульса,

Похоже, что испортились настройки,
Но это так и надо, не волнуйся,
Весна и в этот раз не будет долгой.

И сотню дней, пока она продлится,

Так хочется не думать о разлуке,
Забыть, что мы лишь сон, который
снится,
И падать в небеса, раскинув руки.

9 апреля 2010 г.

Станислав Колчин

Русь

Я в очи синие гляжусь
И вижу дремлющую Русь.
Проснись, славяночка! Проснись!
Нас ждёт невиданная высь,

Восход к всезвёздным берегам,

Где вера в чувства так крепка,
Что в сердце русском отдалось
Единым словом, словом Рось.

Она во мне, она вокруг:

И летний зной, и стужа вьюг.
Так многолика, так пестра:
Россия мать, жена, сестра.

Все лица близкие – родные

Слились в тебе, моя Россия.
Священен, выстрадан язык,
Которым твой народ велик;

Былых побед мотив простой

Хранит распахнутый простор,
Где мира и шестая часть
Без крови в руки не далась.

Что схоронили, не забыто –

Оно грядущему открыто.
Встречая алую зарю,
Я гимны новые пою.

Воздвигнут россы дивный храм.

Там места нет ничьим богам.
Но всё же пред одной склонюсь
Богиней, наречённой – Русь.

Людмила Филатова ( г. Калуга)

Ангелы не обижаются, они всё равно приближаются, крылья на плечи кладут, и ждут…

Полночная птица [3]

Ну, как в разорённом,
разграбленном мире
себя по крупицам собрать?..
Полночная птица, мой коршун,
мой сирин,
жалеть нам черёд
иль карать
предавших, убивших,
признавших бессилье,
попавших на праведный нож?..
Когтистою лапкой играя на лире,
кому отходную споёшь?..
Не старому миру, так новому миру,
провисшим без цели и дат…
Полночная птица, мой коршун,
мой сирин,
никто не вернётся назад…

Образа

Всё было. Всё будет…
Что ново, то старо.
Что – в пламень,
сторицей воскреснет в огне.
Россия молчит, одурев от угара,
ещё не винясь в неизжитой вине.
А тех, что нажива чахоткою душит…
Ей богу, российских церквей образа
ещё призовут их заблудшие души
и светом наполнят глаза.

Поздняя дорога

Несло сквозь мглу,
плечом к плечу качало…
Рука чужая на поле лежала
расстёгнутого – невзначай? – пальто.
И лепестки оброненных цветов
саднили горько, сладостно и вяло.
Хотелось выйти в ночь,
ту, что уже постелью
постелена, и жарко под метелью
и отлюбить,
и тут же умереть!
Но было странно и бессмысленно
хотеть…

Белые гвоздики

Белые – что хлопья в снегопад –
на столе моём опять гвоздики…
Ничего не повернуть назад,
и судьбой отвергнутые лики
вянут и уходят, как цветы –
ты, она… и я,
и снова ты.