Альманах «Истоки». Выпуск 9

В хоре плакальщиц тех
По навеки во мглу уходящим,
Невозможно прекрасным
И столь безнадёжно любимым
Чисто голос звучит
Между прошлым моим и моим настоящим,
Между вечным огнём
И над ним исчезающим дымом.
Этот дым, что горячим стыдом
Нам глаза выедает,
Вызывает бессильные,
Чёрные, горькие слёзы,
Потому что возлюбленный наш
Нас всегда покидает –
Не удержат ни ласки его,
Ни мольбы, ни угрозы.
Он уходит из жизни твоей,
Он уходит из собственной жизни…
Почему же он катится в бездну,
Как под гору камень Сизифа?
Пить с отравой вино
Нам на той нескончаемой тризне,
Что накрыта была
В недрах тёмного древнего мифа.
В хоре кровных сестёр по несчастью,
По странному счастью
Мы возносим свой плач,
Сотворённый из слёзных алмазов.
Бескорыстны и склонны
К сочувствию, дружбе, участью,
Милосердные сёстры
Средь воинских грозных приказов.
Убегают, уходят –
А мы тосковать остаёмся.
И хватает души не судить –
Пожалеть дезертира.
Предают, покидают…
А мы всё равно не сдаёмся –
И поём о любви
На развалинах падшего мира.

Из книги «Афганский синдром»

Алексею Кебадзе

«В пыли солдаты наши шли…»

В пыли солдаты наши шли,
Дул знойный ветер неустанно…
Но что осталось там, вдали,
В чужих горах Афганистана?

Живём, не ведая конца.

Но не сказал никто доныне,
Зачем умолкли их сердца
Там, на безжалостной чужбине?

Кто их утешил, кто помог?

Война кровава, жизнь жестока.
Курится призрачный дымок
Над картой Ближнего Востока.

«Крадётся дождь ночной, шурша…»

Крадётся дождь ночной, шурша,
Земля в туманной мгле уснула.
Но почему твоя душа
Не спит в окрестностях Кабула?

В осенней бездне так темно,

И навзничь свитер твой на стуле.
Как громко дождь стучит в окно!
Но это капли, а не пули.

Не одолеешь Лету вплавь,

Изводит дождь и ноют шрамы.
И сон бежит, и смотрит явь
С холста давнишнего из рамы.

«Снаряды полегли…»

Снаряды полегли,
И пули просвистели.
Но духи той земли
Тебя убить хотели.

Что знал ты о любви?

Урок потерь и боли
Мальчишка шурави
Прошёл в кровавой школе.

Снег ляжет на виски

С далёких гор афганских,
Но не избыть тоски
В глазах твоих цыганских.

«Нет, Афган твой – не роман…»

Нет, Афган твой – не роман
И страшнее, чем кино.
Между скал ползёт душман,
Словно чёрное пятно.

В синеве парят орлы,

И солдат из фляжки пьёт.
А в него из-за скалы
Невидимка снайпер бьёт.

И отравою горчит

Солнца вязкий тяжкий мёд…
А в мозгу стучит, стучит
Тридцать лет твой пулемёт.

«Сыплет звёздная с неба труха…»