Альманах «Литературная Республика» №1/2013

Все мужики – в упругой силе,

И все досужи покосить.

Покрасовались, покосили,

Пора бы и перекусить.

Мы черный хлеб вкушаем с луком,

Мы лук обмакиваем в соль,

И в том, что царствуем над лугом,

Не сомневаемся нисколь.

Мы и сказать бы не сказали,

Мы и помыслить далеки:

Какими жуткими глазами

Глядятся в небо васильки.

Они и скошенные дышат

И голубым огнем горят,

Они и видят все, и слышат,

И ничего не говорят…

Точка

Рваный век вместился в годы,

Годы – в несколько минут.

Годы – гунны, годы – готы,

Скифы тоже тут как тут.

Тьмы сбиваются в мгновенья,

Звенья – в строфы стройных строк.

«Так диктует вдохновенье», —

Говорит провидец Блок.

В райском поле по листочку,

По цветочку буду рвать;

Буду в точку, в точку, в точку

Мысли точные вбивать.

Как темно и одиноко!

Как ничтожен каждый миг!

И чего мне ждать от Блока,

Если сам уже старик?

То не атомная бочка

За околицей гудит…

Как рванет однажды точка —

Так вселенную родит!

* * *

Узнают нас, браток, не по книгам,

Узнают по тяжелым веригам,

По соседству хохлацкому,

По наследству кержацкому,

А друзья наших книг не читают

И пророками нас не считают

За соседство хохлацкое,

Самоедство кержацкое.

А враги в нас недоброе чуют

И в подметных листочках бичуют

За акценты кержацкие,

Документы хохлацкие.

Ох, недоброе чуют по духу,

А кивают, браток, на сивуху,

На сивуху хохлацкую,

Медовуху кержацкую.

Я не стану вскрывать себе вены

И ногтями давить свои гены

Благородства хохлацкого,

Первородства кержацкого.

Чистым бисером, ниточкой ровной

Нанесу я на холст родословной

Спивомовку хохлацкую

На грунтовку кержацкую!

Бегемот Книга Иова (40:10-19)

Вот бегемот, творенье, как и ты.

Траву жует, как прочие скоты.

Но в чреслах прорастает прочность древа.

Таится крепость в пуповине чрева,

Кедровый хвост нисходит со спины,

В причинном месте жилы сплетены,

Как из пластин стальных хрящи и зубы,

А кости – словно бронзовые трубы.

И никакая в мире Божья тварь

С ним не тягалась ни теперь, ни встарь.

И нет в руках Создателя оружия

Отважнее, чем он и неуклюжее.

Он почивать уходит в тростники,

Находит тень под ивой у реки;

Он целые потоки выпивает,

Когда в жару поглубже заплывает,

И даже Иордан, испитый всласть,

Не утолит разинутую пасть.

Сон соблазнит – и сладкая дремота

Заворожит сознанье бегемота…

И в этот миг, когда недвижим взор,

Между ноздрей вонзается багор!

Pepvigilium Veneris