Альманах «Литературная Республика» №2/2013

Ты звени, моя Русь, ты звени!

В моем сердце звучат твои звоны,

Всех священным крестом осени

И склонись перед Богом в поклоне.

Ты в пороках еще, ты больна,

Недоверчива, в бедной одежде,

А в глазах глубина, глубина!

И живут в моем сердце надежды.

Я смотрю в твою мглистую синь,

Уходящую в даль бесконечность —

Край туманов, берез и осин…

И земли здесь касается вечность.

С теплым золотом знойных полей

В нас текут благодатные реки.

Не болей, моя Русь, не болей,

И свети до скончания века!

В педагогике

Жаль, со школы уходит душа,

В педагогике жесткие фразы,

А любовь, что живет не дыша,

Вытесняют в каморку все сразу.

Сколько терминов новых и слов,

Техногенных надстроек порою…

Серд цеви на – к реб енк улюб о в ь

Расхищается ос диким роем.

Но остались еще островки,

Где горят благодатные свечи,

Там сияют любви огоньки,

И забота окутала плечи.

38 Чеглова Татьяна, Москва

Полет над Витебском

Здесь сам Шагал{Известный художник Марк Шагал (Он же Мойша Сегал). Родился в Витебке (1887 г. – 1985 г.) Белла Розенфельд – первая жена художника (1917 г. « Полет над городом»)} – то не шагал, летал над Витебском, летал!

Сегодня я во сне летала

В объятьях самого Шагала…

Народ дивился неспроста —

Летит, но вроде бы не та?

Не тот прикид, не та манера,

А где же Белла, в чем же дело?

Вот он, сомнений нет, похож.

От гордости бросало в дрожь —

Летать с известностью такой!

Шагал над Витебском со мной.

Народ вначале все дивился,

Ну, а потом со всем смирился,

Судачили лишь три торговки:

Усатый, мол, такой не ловкий.

Она – как лебедь в облаках,

Он – будто демон в башмаках.

Мне трескотня такая льстила,

Его ж она, напротив, – злила.

Ведь он, Шагал, – величина!

Я ж неизвестна и скромна.

Летать над городом приятно,

(Да и к тому же не затратно).

Мне не хотелось просыпаться,

Хотелось вдоволь налетаться.

Но это были лишь мечты,

Сквозь сонный мрак полночной тьмы!

Скрипач

На скрипочке, измотанный судьбой,

Играл скрипач, перебирая струны.

Он брал аккорды ласково рукой

И навевал мне сладостные думы.

Прижав к плечу, седою головой,

Смычком ласкал старинную подругу.

Она ж смеялась радостно порой,

А то в тоску вводила всю округу.

Звенели серебристою рекой,

К его ногам блестящие монеты.

Сквозили доброй жизненной тоской,

Из скрипки извлеченные сюжеты.

О чем же взгляд его вещал слезой,

О том смычок рассказывал, старался.

И чудной виртуозною игрой

Казалось, даже воздух наслаждался.

Но, хлынул дождь. Пред музой долг храня,

На площади один скрипач остался,

И лился звук сквозь струи от дождя,

А Зевс рукоплескал и восторгался!

Свирель