Альманах «Литературная Республика» №2/2013

Березки плыли в хороводе,

Рулады дивные лились,

И в высоте на небосводе

В лазури воздуха вились.

Свирель то шепотом вещала,

То будто бы к себе звала,

То на мгновенье замирала,

То просыпалась ото сна.

Наталья, словно аистенок,

На длинных тоненьких ногах,

Виденьем утренним казалась,

Купаясь в золотых лучах.

Босая, стоя на крылечке,

К своим губам, прижав свирель,

По-детски надувая щечки,

Из нот крутила канитель.

И длинные ее ресницы,

Чуть-чуть подергивались в такт,

И подпевали, вторя птицы,

Той песне дивной стройно в лад.

В саду, где белые ромашки,

Кружились, в песнь вовлечены,

Берез кудрявые сережки,

Склонялись в танце до земли,

И бабочек крахмальных крылья,

Под звуки Шуберта плелись.

Соседка, милая – Наталья,

Из флейты извлекала жизнь!

Фантазия

Нет, не поверите, вчера

Во сне, как наяву, летала,

Руками звезды раздвигала,

Их жар в ладони принимала,

И ими пальцы обжигала

Смотрите.

Нет, не поверите, вчера

В давно забытой старой бане

Нашла кусочек лунной ткани.

Здесь марсианка умывалась,

И этой тканью утиралась.

Смотрите.

Нет, не поверите, вчера

Я разожгла костер без спичек,

Без всяких навыков, привычек,

И в котелке вода горела,

И ярким пламенем алела!

Смотрите.

Нет, не поверите, вчера

В колодце небо увидала,

И вдруг оно совсем пропало,

И черная дыра зияла.

Она теперь все время там,

Но Вы не верите словам?

Смотрите.

Нет, не поверите,

Вчера уплыло, будто бы вода,

Все без остатка, без следа,

И стало прошлым навсегда,

Заполнив за спиной пространство.

Но Вы не верите словам!

Тогда смотрите…

Вы и глазам не верите?

Тогда простите…

В церкви

Плыл летний вечер. Перезвон

На фоне алого заката.

Молился мальчик у икон,

За не вернувшегося брата.

Молилась девочка в тиши,

Отца в молитве поминая.

Молилась женщина, к груди

Свой медный крестик прижимая.

А свечи таяли в руках,

Печали будто бы внимая,

И воздух ладаном пропах,

Мольбу в объятья принимая.

Плыл летний вечер. Перезвон

На фоне алого заката…

А мне казалось, это – стон,

Всех тех, кто не пришел когда-то.

Я струны отпущу, и звук польется,

И дивная мелодия сплетется,

Из нот, что родилися под рукой,

Но каждой выпадает жребий свой.

Одна замрет, другая отзовется,

А третья в танце трепетном завьется.

И слившись, четким строем воедино,

Родится под рукою сонатино.

Диез с бемолью – в споре бесконечном,

Легато – шаловливостью беспечной,

Одарят ноту звучными крылами,

Аккорды будут спорить с облаками:

Кто выше? Кто воздушней? Кто нежнее?

Из них, кто музе преданней, вернее?

Спор разрешит Евтерпы дуновенье,

Аккордом завершатся все сомненья.

У обелиска