Альманах «Литературная Республика» №2/2013

Когда страданиями чаша

Переполнялась в годы бед,

Взывали, что спасенье наше

В царе, – народ молчал в ответ.

Не зря чрез многие мытарства

Прошли правители след в след,

Венчаясь, претендент на царство

Стоит один – народа нет.

* * *

Настолько счастлив человек,

Насколько слеп, что он несчастен,

Талантом будет слыть свой век,

Пока не скажет слова мастер.

Он издает победный клич,

Не понимая поражений,

И в край, куда погонит бич,

Пойдет с улыбкою блаженной.

Какая ночь зимой!

Какая ночь зимой! Блестят

Снега, лежат на елях,

Пошили свадебный наряд

Они себе из тканей белых.

Шел снегопад. День был в чадре.

Просторы все ковром покрыты,

И небо в черном серебре,

Занесены тропинок нити.

Поздней утих. Отдал всю мощь.

И выросли на метр сугробы.

Сейчас стоит, какая ночь!

От поездов стук легкой дроби.

Какая тишь, и нет ветров.

Им день был отдан невеселый.

Но, словно из других миров,

Приходит ночь по чьей-то воле.

И в наступившей тишине

Мне больше ничего не надо,

Какая ночь дана и мне,

И длится после снегопада.

* * *

В распаханную настежь пашню

Падет на глубину зерно,

Подземных соков напитавшись,

В росток проклюнется оно.

Из лона гулкого, земного,

Побыв с собой наедине,

Впитав Божественное Слово,

Стих зарождается во мне.

03 Варварица Инна, Москва

День Победы

Свой первый в жизни праздничный салют

Я помню в День Победы в сорок пятом,

Всеобщим ликованием объяты,

Под треск ракет все к площади идут.

Мне третий год – мне не осмыслить до конца,

Зачем все обнимаются и плачут,

Что для меня победа эта значит —

Судьба в живых оставила отца!

Жизнь возвратилась на свои круги,

Я с мамой и отцом гуляю у реки.

Но далеко не всем девчонкам и мальчишкам,

Вот так же повезло, как мне, шагать вприпрыжку,

Держась за две надежные руки.

Колыбельная солдатки

День осенний угасает,

Дождь по окнам бьет.

Над Россией полыхает

Сорок первый год.

Но в уральской деревушке

Не слышна война.

Печка топится в избушке.

Вечер. Тишина.

Кот зевнул и выгнул спину.

За окном темно.

Мать читает крошке-сыну

Папкино письмо:

«Мой родной, с врагом постылым

Бьется папка твой,

Чтобы рос сынок счастливым,

Чтобы твой покой

Подлый враг не смел тревожить

Грохотом войны…»

Мать, читая, шепчет: «Боже,

Жизнь его храни!»

Треугольник нынче утром

Почтальон принес,

Расплылись в нем строчки мутно

От невольных слез.

Голос мамы убаюкал

Папкиным письмом.

Спит сынок, раскинув руки,

Безмятежным сном.

А над зыбкой сном тревожным

Задремала мать…

И не скоро им, возможно,

Предстоит узнать:

В день минувший, на рассвете,

Был жестокий бой.

Стал сынок солдатский Петя

Нынче сиротой.

Старая фотография