Альманах «Литературная Республика» № 1/2018

Не торопитесь открываться
И звать на пир души своей
Нелюбопытных постояльцев
И любознательных гостей.

Всё, что Вы любите и чтите,

Опору в жизненной борьбе,
От всевозможных перепитий
Храните втайне при себе.

Не обсуждайте книг любимых

Ни с кем без видимых причин.
Молчите о стихах и фильмах.
Владейте музыкой один.

Из книг и песен тихой сапой

Мы строим в дальнем уголке
Свой тёплый дом с зелёной лампой,
Где дверь на кованом крючке.

Там на пузатой печке чайник

С боками медными свистит.
Не слышно там машин случайных
И криков сбившихся с пути.

Листая ветхие страницы

С бокалом терпкого вина,
В привычном тазике с горчицей
Вы не дотянетесь до дна.

Пока снаружи повсеместно

Мир превращается в дурдом,
Неплохо скрипнуть старым креслом
И побеседовать с котом.

16.09.16

«Я до сих пор люблю, когда ты снишься…»

Я до сих пор люблю, когда ты снишься,
Переступая время и границы,
В давно знакомых, побелевших джинсах
И блузке, не скрывающей ключицы.

Ты смотришь, точно девочка из книжки

О беззаботном пионерском лете
И каждый волосок короткой стрижки
Сияет в нимбе контрового света.

Нам слов давно не нужно для беседы.

Молчание не кажется нам пыткой.
Мы видим, как я превращаюсь в деда,
Согретого во сне твоей улыбкой.

Мы бродим по сверкающей аллее

Тем августом, с конфетами в кармане.
Я лишь с тобою быть собой умею
И, засыпая, снова жду свиданья.

06.08.17

«Говорят, что депрессия муза поэта…»

Говорят, что депрессия муза поэта,
Что она пожирает, как летний пожар.
Суицид для поэта – извечная рента
За его роковой поэтический дар.

Этот образ трагический мил и понятен.

Все влезают в него, кому это не лень.
Говорят, что нет света без тени и пятен,
Что поэт вопреки, и по жизни мишень.

Я не спорю теперь с тем, что пишут газеты,

Что поэт это знамя, ведущее в бой,
Но из тех, примелькавшихся модных поэтов
Не припомню, чтоб кто-то покончил с собой.

29.11.15

Андрей Бондарь

Москва

Храм поэзии

Не можем мы звучать из утюга,
Поэзия – столь сложная наука
Не вычислить нам своего врага,
А рядом он – ведь это просто скука!

Нам надобно минутку улучить,

Прочесть стихи с разглаженных страниц
Поэту ведь, как всем, не просто жить
В полет пуская стихотворных птиц

Скучаем мы, хотя во весь опор

К нам рвутся гаджеты и «лайки»
А мы с тобою до сих пор
Поэзию лишь чтим души хозяйкой.

Поэзия – она как Храмы встарь,

Пропащие где отпевают души
Поэзию кладем мы на алтарь,
Хотя у большинства в ушах – беруши.

Две сосны