Алмазная реальность

— Пропавшие батальоны были… — ответил я и, уже договорив, понял, что он спрашивал не о том. Журналюга был опытный, видел наверняка и не такое… Хотя что может быть страшнее того, что мы видели, я не знал. И знать не хотел.

— Не про то. Я имею в виду… — Таманский сглотнул. — Туман… Там. На дороге.

Я отвернулся. В небе медленно, словно неохотно, разгорались звезды. Такие свежие, как будто вымытые. К ним не пристает копоть костров, которые жгут на Земле существа, называемые людьми.

Вдруг мне вспомнился тот чернокожий водитель с подругой, у которого мы конфисковали грузовик.

— Тайное оружие великой мозамбикской революции… У вас была революция, да?

— Ну…

— Вот тебе и ну. Гиперболоид, оружие пролетариата. — Я посмотрел в печальные глаза журналиста. — Спать пора, Таманский. Завтра большой день будет. Длинный. Так что ложитесь, господин журналист.

— А вы? — вдруг спросил он. Заботливый выискался.

— Моя стража первая.

Таманский завозился, устраиваясь на ночлег. Как он спит со связанными руками?

— Мозес?..

— Что?

— Как вы думаете, к чему эта война? — спросил по-русски. Про то, что Абе тоже знает этот язык, Таманский не догадывается.

— К дождю…

— Я серьезно, вы же должны задумываться… Вы же не просто служака-генерал. Кому это нужно, кто стоит за всем этим? Как по-вашему?..

— Ламбразони? — Я почувствовал, что итальянец поднял голову: «Да, мой генерал?» — Если господин журналист скажет еще хоть слово до утра, я разрешаю вам его пристрелить.

В наступившей тишине я услышал, как Карунга что-то шепчет Таманскому. Наверное, убеждает молчать.

— К тебе, толстяк, это тоже относится!

— Кстати, а что бы ты ответил журналисту? Снова ночь, снова горит рядом костер. Снова звезды ярко искрятся, вторя его смеху.

— На что?

Он молчит, а мне страшно смотреть в его сторону. Сам не знаю, что я боюсь там увидеть.

— На что ответил? — повторяю я.

— Два вопроса. Он задал тебе два вопроса. Первый вопрос к тебе явно не относится… Так что…

Я снова услышал голос Таманского: «Как вы думаете, к чему эта война? Кому это нужно, кто стоит за всем этим?»

— Так что бы ты ответил журналисту? Если бы этот разговор происходил строго между вами?

— Ничего. Откуда мне знать? Планы маршалов меняются, как ветер. Сегодня одно, завтра другое. Глупо искать смысл там, где его нет…

— Именно… Нет логики, правда? Нормальной человеческой логики нет. На первый взгляд. Но ты прикидываешься дурачком. А даже журналист отметил, что ты не просто служака-генерал.

— Я действительно не знаю… Война всегда имеет четкие цели. Это средство, которым пользуются, когда все возможности для достижения поставленной цели уже исчерпаны. А если возможности исчерпаны, значит, они исчерпаны в борьбе за что-то. Во имя некой цели. Захват территорий. Захват ресурсов. Уничтожение инородцев. Расширение жизненного пространства, усиление собственной власти или освобождение от чьей-либо власти. Всегда есть цель. Я первый раз вижу войну как упражнение в стратегической науке. Это глупо, так что мне нечего ответить журналисту. А вступать с ним в дебаты я не настроен.

— Хорошо. Эта война бессмысленна, — согласился Легба, и я, переборов страх, взглянул на него.

Он сидел. Черный на фоне черноты. И ничего особенного в его облике не было… только на поясе болтается маленькая куколка.

Я отвел глаза.

— Хорошо, — снова повторил он. — А что касается второй части вопроса? Кому это нужно?

— Еще лучше… Кому может быть выгодна бессмыслица? Знаешь, я не готов к таким разговорам. Все мои люди либо уже умерли, либо скоро умрут. Я прошел через ад, я убил… — тут я поперхнулся, — массу хороших солдат. Эта война катится через меня, как огромная, грязная телега, груженная трупами… А ты спрашиваешь меня, кому это все нужно! Я не знаю! Может быть, помешанному на виртуальности Нкелеле, может быть, такому же психу Ауи, который даже спит в онлайновом режиме…

Я замолчал. Какая-то мысль проскользнула по самому краю моего сознания.

— Может быть… они в шахматы так играют… — уже тише сказал я, а про себя подумал: «Кто — „они“?»

— Знаешь. — Звезды вспыхнули острыми искорками, вторя его дробному смеху. Он говорит размеренно, спокойно. — Этим миром некогда заправляли духи, лоа, боги. Не в названии дело… Лоа, добрые и не очень, плохие и хорошие, лепили этот мир, как ком глины. Создавали, разрушали. Ссорились. Вселялись в людей, причиняя им страдания или доставляя высшее блаженство… От которого, впрочем, частенько сходили с ума. Я думал, то время безвозвратно ушло. Но люди… Вы просто не умеете ценить свою свободу. Вам всегда нужен Бог. Пусть даже из машины.

Я видел, как он растворяется в темноте ночи. Костер полыхнул в последний раз. Тихо шептали о бесконечном красные в серебристой золе поленья…

— Шахматы… — донеслось до меня.

Мы вышли к водохранилищу на следующий день.

Коваленко осталось жить считанные часы. Ламбразони все больше уходил в себя. Таманский явно подумывал о побеге.

А я не мог отделаться от последнего слова лоа. В шахматах даже короли всего лишь фигуры.