Альтаир

Серой пылью на дороге распластался в вечность                                                                    путь,
Ветер знобкий, прах дорожный – бесполезной                                                              жизни суть,
Утрамбованы мгновенья в переходе в мир иной.
По колючкам мирозданья человек идет босой.
Прах дорожный, вид унылый прожитых                                                                             тобою лет,
Только вороны с погостов безразлично смотрят                                                                   вслед.
От восхода до заката по дороге не спеша
Мрачный хаос запустенья тащит за собой душа.
Странник Божий, верх творенья, утонувший                                                                             в суете,
От рожденья до кончины жизнь проводит                                                                             в хомуте.
От пеленок до могилы перехода тяжкий труд.
И для тех, кто в этом мире – обозначенный                                                                      маршрут.

«Утекает по капле в песок…»

Утекает по капле в песок
Наша жизнь, как сквозь пальцы вода.
В свой последний из бездны прыжок
Полетела, сгорая, звезда.

Не потрогать рукой дымный след.

Поминальные речи пусты.
Безупречен пластмассовый бред —
Гробовые не вянут цветы.

Ретушер то ли пьян, то ли слеп —

Кривы как-то помады мазки,
И неровно прибит черный креп
По краям неширокой доски.

Со слезами мешая слюну

Топим горе в дешевом вине,
Мы теряем друзей не в войну —
Их от этого жалко вдвойне.

С синим штампом вернется запрос:

«Выбыл ваш адресат навсегда»…
Как бурьян на могилках подрос.
Снова осень, опять холода.

Дорожное

«Перепутье чужих дорог…»

Перепутье чужих дорог.
Перекрестье чужих миров.
Перевязан наискосок
Белым поясом облаков
Небосвод, под которым жду,
Что откроется тайна мне:
Что написано на роду
На обветренном валуне,
Перечеркнутом поперек,
Обогнавшим меня в пути;
Что оставленный мне намек
Вдруг укажет, куда идти,
Расплетая дорог узлы,
С поседевшею головой…
И на гранях другой скалы
Выцарапывать отзыв свой.

«А город спал и только месяц прятал…»