Алуим (СИ)

Уже много лет в моём подсознании живёт кто-то ещё. Кто-то другой, кто вышвыривает оттуда разного рода смутные мысли. Чаще всего циничные, надменные, провокационные, порой просто отвратительные. Но они не мои. Не мои! И я подозреваю, что я психически ненормальный. И что мышление способом внутреннего диалога могло породить кого-то третьего. Я читал про такое, когда искал объяснение. Когда искал оправдание.

"Если Ирка напилась, грустила, открылась этой Альбине, значит... она переживала из-за нашей ссоры. Может, это я давно охладел, а она нет? Просто глубже ушла в себя. А там, в глубине души, ещё любила меня..."

О, нет, пора курить, включать музыку и ложиться. Голова переполняется опасными мыслями. Встаю, запускаю "Винамп", засыпаю в кальян большую щепотку травки, делаю одну затяжку, вторую, третью, чтобы меня сильнее "размазало", и ложусь. Колонки со всех сторон наполняют комнату треками Оакенфолда, Ван Дайка, Джонстона, а я спешу убежать от морального давления своего "сиамского близнеца" и закрываю глаза... Ощущение, что с каждой новой композицией я всё сильнее растекаюсь по дивану. И в то же время парю в воздухе. "Southern sun"... "Hypnotized"... "Delirium"...

Волны музыки, одна за другой пробегающие по телу, замысловатым образом выносят меня на околоземную орбиту. За спиной точно Земля, я уверен. Я краем глаза вижу лишь голубое свечение, но чувствую, что это она. "I watch the sky turn black to blush" (Я смотрю на чёрное небо, становящееся красным). Звучит тонкий грустный женский голос - кажется, что он заполняет собой всё это холодное бесконечное пространство - и справа, где-то далеко от меня, чёрный фон окрашивается яркими вспышками солнца. В кончиках пальцев рук ощущаю холод. Холодно становится и ступням. Будто замерзаю от голоса этой поющей незнакомки. Мурашки... И тут я замечаю её. Космическая станция, состоящая из двух пар параллельных колец, соединённых друг с другом пересечением под прямым углом. Она далеко от меня, очень далеко, но из-за огромных размеров кажется, что до неё рукой подать. Я вижу все малейшие детали на её поверхности. Она реальна. Ионамертва. "Looking down from my hotel these dawn-lit streets begin to fill with memories of you and I on a New York City night... On a New York City night..." (Смотрю вниз из окон своего отеля, а освещённые улицы начинают наполняться воспоминаниями о нас с тобой в нью-йоркской ночи... В нью-йоркской ночи...) Голос поющей девушки окрашивает мои ощущения. От него щемит в душе, от него так одиноко. Мне безумно кого-то не хватает... Это словно поёт Ира. Смотрит на меня с неба и вспоминает о нас. А я вспоминаю её. Я один. Совсем один... во Вселенной. Ноясейчасвышенеба. Иясейчас - нея. "But still it creeps beneath my skin all of these heartbeats in the din with concrete dreams stirring to life on a New York City night..." (И каждый удар сердца становится грохотом самых заветных желаний, претворяющихся в жизнь в нью-йоркской ночи...) Голос из тонкого превращается в громогласный. Он как грохот молотка, подтверждающего приговор. Я не чувствую биения своего сердца и уже не понимаю, жив ли я?.. Я думаю о ней, о своих родных, о друзьях, обо всех близких... обо всех людях. Их больше нет. Я теперь это знаю. Я вижу это по тому холоду, что проносится сквозь меня. По холоду, что источает заброшенная космическая станция. Она как память о бесчувственной человеческой цивилизации. Мы все были замкнуты в себе и зациклены на себе... Трёхтысячный год. Пустота. Вселенское одиночество... "On a New York City night..." Эта строчка повторяется вновь и вновь и давит на меня всё сильнее. Нью-Йоркская ночь... Нью-Йорк - центр развитой человеческой цивилизации. И он давным-давно спит. Онмёртв... Нью-йоркскаяночь... " And I take it with me when I leave the crowded skyline, the energy. The sleepless city always leaves its mark. Just close my eyes and I"m back again. The neon flush upon our skin still wrapped in thoughts of love and wine on a New York City night... On a New York City night..." (И всё это я заберу с собой, когда уеду: размытый горизонт, энергию, отпечаток, который бессонный город оставляет всегда. Я просто закрываю глаза и возвращаюсь сюда вновь. Неоновый поток на нашей коже всё ещё окутан в размышления о любви и вине в нью-йоркской ночи... В нью-йоркской ночи...) Какая дикая ностальгия! Кто это поёт?! Кто ты??? Почему на английском? Почему я знаю перевод? Это поёт моя душа? Или почему слова, пропитанные голосом, так глубоко проникают в меня? Насквозь. Может, меня уже тоже нет? Может, от меня остался лишь образ, сознание, одиноко парящее в невесомости в нью-йоркской ночи?.. В нью-йоркской ночи...

- Э-э, братишка, ты что?!! Очнись!

Ощущаю прохладу и тряску в теле. Женский голос, сопровождавшийся гипнотической гаммой звуков, умолк, сменился обеспокоенными мужскими репликами. Но холод остался. Что происходит? Я же один. Один во Вселенной...

- Влад, ты как? Ты совсем бледный. Сядь.